losojosdelnilo - Tumblr blog

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I see it when I close my eyes and I see your face and I open them and there's nothing there.

I see it out in the corner of my eyes, in the corner of my heart, when I look in the mirror and search for a sign

-Nilo

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«¡Qué delicia amar entre el torbellino de las cosas que pasan y se desvanecen mientras la caricia dura! El mundo escapa, desaparece, y el beso queda, persiste...»

Leopoldo Alas "Clarín", El centauro (1892)

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«Sin embargo, no hace falta decir cuántos son los riesgos que corre la esposa de un eclesiástico, cuando pasea sola por un páramo. Baja, oscura, con ojos de cálido mirar y una pluma de faisán en el sombrero, la señora Jarvis era exactamente la clase de mujer propicia a perder la fe cuando se hallaba en el páramo -propicia a confundir su Dios con el universal-, pero no perdía la fe, no abandonaba a su marido, nunca leía entera la poesía, y seguía paseando por el páramo, mirando la luna tras los olmos, y con la sensación, sentada en la hierba, de hallarse muy por encima de Scarborough... Sí, sí, cuando la alondra se eleva; cuando los corderos, dando uno o dos pasos al frente, mordisquean la hierba y, al mismo tiempo, hacen sonar las campanillas; cuando la brisa sopla primero, y cesa luego, dejando un beso en la mejilla; cuando los barcos en la mar, abajo, parecen cruzarse entre sí. Y siguen adelante, como arrastrados por una mano invisible; cuando hay distantes colisiones en el aire y jinetes fantasmales galopan y se detienen; cuando el horizonte flota azul, verde, emocionado, entonces, la señora Jarvis emite un suspiro y piensa para su capote: "Si alguien pudiera darme... si yo pudiera dar a alguien...". Pero no sabe qué es lo que quiere dar, ni quién puede dárselo a ella».

Virginia Woolf, El cuarto de Jacob (1922)

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19 Febrero 2023

Decía que tenía los vientos -el céfiro, el noto, el bóreas, el euro- dentro de sí, que el aire se había instalado entre los huecos de sus costillas y que ya no sabía respirar sin inhalarse a sí misma. Dicen que contaban historias cuando se adormercía el día y dejaban de trabajar, que entonces se sentaban en círculo sobre el prado, alrededor de una hoguera, y empezaban a narrar. Así mantenían la memoria viva. “Lo más importante -decían- es el ritmo. Sin musicalidad y cadencia no se puede evocar un sentimiento”. 

-Nilo

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El vuelo del vencejo

Se asemeja el tiempo al vuelo del vencejo -torpe, efímero, fútil, concéntrico. Se expande y se contrae; se acelera y se tropieza. Descansa en los nidos de la cuadra, entre los tubos de la leche, sobre los pesebres de los xatos. Por las noches -la noche calmada del invierno pausado- un leve murmullo se entreteje con su cuerpo; el calor del ganado adormece sus nervios.

-Nilo

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«Aprendí que llueve cuando las nubes chocan con un edificio alto, por ejemplo un campanario o una catedral; el impacto las perfora y todos los que están debajo se mojan. Por eso en los viejos tiempos, cuando los únicos edificios altos eran los sagrados, se decía que la limpieza va unida a la devoción. Cuanto más piadosa es una ciudad, más edificios altos tiene y más llueve»

Jeanette Winterson, Oranges are not the only fruit (1985)

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«¿Y qué puede ser esta tristeza? La destila la misma tierra. Proviene de las casas en la costa. Comenzamos transparentes, pero luego la nube adquiere densidad. La Historia entera da apoyo a los vidrios entre los que estamos encerrados»

Virginia Woolf, El cuarto de Jacob (1922)

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«Hasta donde mi memoria alcanza, tuve una infancia feliz. Pero crecí y entonces empezaron las preguntas. Y con las preguntas, el dolor. ¿Quién soy? ¿De dónde vengo? ¿Cuál es mi historia? ¿Quiénes eran esas mujeres cuyos nombres se pronunciaban siempre en voz baja cuando creían que no escuchaba? ¿Quiénes eran? ¿Quiénes eran?»

Isabel Coixet, Elisa y Marcela (2019)

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«Quieres toda la vida a personas que nunca sabes relamente cómo son»

Elena Ferrante, Un mal nombre (2012)

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«Orlando se había transformado en una mujer, imposible negarlo. Pero, en todo lo demás, Orlando seguía siendo exactamente quien había sido. El cambio de sexo modificaba su porvenir, pero en absoluto su identidad»

Virginia Woolf, Orlando: A Biography (1928)

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«El diablo me había atacado en el punto más sensible: la incapacidad de ver las limitaciones de mi sexo»

Jeanette Winterson, Oranges are not the only fruit (1985)