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lechuzas-208-facdyc · 6 years ago

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Acusaciones hacia el escritor, sentencia de muerte.

«La justicia llega tarde, al menos llega.»

Primera

Dicen que en medio de la tragedia No se puede escribir Si ahora tengo catástrofe en las venas Dígame usted quién dirige el lápiz.

Sí dicen que cada noche Termina tal como empieza Sí ellos dicen de la sangre que es sólo decoro Y del grito Sólo música

Tantas cosas Que mejor no corto nada Para no manchar los papeles no vaya a ser que también se me acuse de asesinar letras

Segunda.

Dicen que nuestros ojos derraman tragedia Que somos actores de melancolía, que sentimos plástico

Dígame usted Si las fiestas en mi No quieren celebrarse

¿Asistiré de todos modos Con una pena elegante? Y esa risa que no deja Tiempo para el antifaz

Dicen que durante el día Se duchan las vergüenzas A lágrima desnuda - Y es posible -

Ahora dicen de la gente Y la esperanza Tantas cosas que - Bueno da lo mismo -

Ellos dicen que difuso No se puede escribir Dicen que cada día El sol construye el mundo de nuevo Dicen por coincidencia Que siempre le queda igual

Eso dicen y no creo Porque he visto a la noche sin cadenas La he tocado con las manos No se mueve

Tercera.

Y dicen del escritor Que a diferencia del pasto – Bueno – él sí sabe Crecer con una piedra encima

Dicen que hasta en la calle Detrás de la puerta Ve sombras donde apoyar La luz del lápiz

Dicen que hizo a base de cenizas Su refugio independiente Y una cárcel para no entrar En detalles

Dicen sobre la mesa Playa isla desaparecida Arena húmeda y arpegios alrededor de la fogata

Sí dicen que hay un baúl Y dentro varios manuscritos Ceniceros de paciencia Y horas quietas de esperar

Recuerdos de la huella Que luego borró el oleaje Entre los náufragos papeles Dicen que tú eres su vida

Sí dicen del escritor Esas y otras tantas cosas - Tantas - Que mejor no escuches nada

Cuarta.

Ahora dicen que escogimos Nacer con tinta en las manos Como si de un crimen literario Se tratase

Sí los dedos De nosotros – Dicen ellos – Que no prefirieron seguir A su paz

Y claro la tristeza Debo haberla imaginado Porque ella no asistió A ninguna fiesta

Luego dicen del cuaderno Que aprendió a vivir torturado Con una máscara que le basta Para cualquier ocasión

Si dicen que sólo hay dos Pulmones en cada frase Y bueno más de una verdad Buscando interrogatorio

Dicen incluso Que tienen validez Las letras

Lo curioso es que creen Que es coherente lo que Escupimos.

La locura del escritor es tan dulce - Eso dicen -

Sí dicen sobre triunfar Esas y otras tantas cosas Que es mejor equivocarse Por si acaso

Quinta.

Dicen que Tenemos la culpa los escritores De profesar tantas realidades Y no alterar el presente

Digamos otra vez que sí Tienen razón Dicen sus ojos llenos de furia Que no existo y yo veo - Más atrás - La prueba de que sí Brillan los míos

Dicen del camino literatura Con parada a pestañear Que nos lleva a donde quieras

Sí dicen del paisaje que es sólo ficticio De mi alma con sus acantilados Y sus bosques con sus lluvias

Así es – ellos dicen – que es mentira. Dicen que poesía es Perderse en uno mismo Si perdido ya estoy desde hace mucho.

Sexta.

Dicen respirar Los que te critican El aire a medias contigo Como si algo tan vital se compartiera.

Cambia el clima - Y debe ser por algo - Dicen en este instante Que se me custodie A la celda principal

Que espere un segundo - Señor sus cadenas – Que por favor apresúrese - ¿Perdió su par de pies A mitad de camino? -

Entonces los testigos Dice un señor estatua Que vio pasar a ese joven Con una mano enyesada Y arrastrando una libreta. - Nadie sabe a dónde iba -

Otros dicen en el parque La verdad y sin palabras - Más sencillo - Dice un cartel en su morada Se Vende «Soledad. Por Compañía.»

Y qué sorpresas nos da la ciudad Si en una avenida, Entre esas ventanas Se oculta un alma subversiva - Se le acusa de vender Esperanzas. -

Séptima.

Y ahora dicen sutilmente Que - entre sueños - escapemos Sin alarmas que tomemos El metro de las trece y media

Si toman la ciudad esta madrugada Nos dicen y corremos Enseguida a otra estación

Ahí nos dicen que - De nuevo - El metro va lleno De fallecidos

Que los que se escapan se han rendido - Que mejor se hubieran quedado, cobardes. –

Así nos dicen Esos espíritus Entonces sigue Nuestra historia.

Que no quedan más pasajes que Señora por favor Y qué demonios quiere que haga Sí yo entiendo es su trabajo Despedazarme pensamientos

Y luego - oye dicen que Podríamos tomar un vuelo - Sí es verdad Entonces sigue Nuestra historia.

Que disculpe Cuánto está Desde aquí hasta Perfecto muchas gracias.

- Dicen que esperemos El vuelo de las diecisiete y media - Sí nos dicen que ya tomaron esta parte Corremos enseguida a otro aeropuerto.

Octava.

Entonces llaman Suena estridente el Móvil viejo - Que has dejado tu sombra en casa Que te faltan dos maletas -

Entonces dicen en la corte Hablan de nuevo sobre ese tipo Que los jueves No contesta los llamados

Que se esconde en un castillo Hecho de escombros dicen sí De dormirse en los laureles Esas y otras tantas cosas Que mejor no sueño nada.

- Tú qué sabes de salir A la calle con fe escondida Y poca gracia que mostrar –

Novena.

Sí ellos dicen que debajo De estas líneas Hay un lamento

- Así que llora más despacio Incluso Cállate la broma -

- No señor - Desgarrado a ser leído Está este verso Y destinado a no escuchar Más que una voz

Está el que a veces No contesta los llamados Y se esconde en un castillo Hecho de escombros dicen sí De luchar a mano abierta Esas y otras tantas cosas Que mejor no cierro nada.

Si la puerta de mi casa Está en su sitio es que detrás Hay un lápiz armado De papel Haciendo guardia

Sí dicen que la poesía De este hombre no murió Dicen que para enterrarla Usaron sus propias manos Ya que nada más podía tocarla

El juez al ver la sangre Entre las comas Borró su firma de la sentencia Dicen que no sabe Lo que pasó con la suya

Dicen que los oficiales Robustos e imperiosos No le temían a las palabras - Que se las lleve el viento - así decían Y ya no los vieron más

- Ese día el sepulturero No llegó a trabajar - Sí dicen que fueron dos Incluso jóvenes

De aspecto más bien triste Los que se ofrecieron A cavar la fosa Con una sola palabra - Les costó la vida entera. -

Décima.

Sí dicen del narrador Que ahora arde en insomnio Siendo las tres y treinta y ocho

Así que olvido esta lápida Que hoy vamos a poner - Además del epitafio - No lleva nombre ni fecha

Sí dicen que la poesía De este hombre no murió Y volverá tarde o temprano A reclamar su esqueleto

Que mejor se encierren en sus casas Los libros, que no los toquen Si no anhelan ser apuñalados Por un punto final.

Dicen que en medio de la tragedia No se puede escribir Sí dicen que cada noche Termina tal como empieza - Y acá estamos de nuevo -

Ahora dicen de la gente Y que la esperanza Y que los sueños Y que el mañana Tantas cosas que – Bueno da lo mismo –

Ellos dicen que en medio de la tragedia No se puede escribir - Y sí se puede -

Queda usted liberado.

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