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O Hipócrita (back up).

A sessão de ginástica intelectual do hipócrita começou, como de costume, com meia dúzia de birras, uma pequena auto-realização e uma confissão:

-Sou ignorante. Tenho tantas perguntas…Mas tantas perguntas, e quase todas elas, sem respostas….”

-Por isso desde pequeno aprendi a não confiar nos mais velhos. Eles parecem todos robôs. A mesma programação, as mesmas reacções e retortas lineares. Ninguém com respostas fora daquilo que posso encontrar no Google em menos de cinco minutos. Nem sequer alguém que diga: “sinceramente não sei, mas bora pesquisar e aprender juntos.” Será tão difícil assim reconhecermos e admitirmos os nossos limites? Eu consegui aceitar que sou ignorante, e os outros?

-Então sozinho procurei. Procurei, procurei e procurei…Nada. Só algumas dicas encontrei. Dentre elas: como encontrar o amor da minha vida? Menos uma dor de cabeça, achar uma boa parceira foi complicado. Mas ser abençoado por outras respostas? Nem já. Quer dizer, o que po##as é que devo fazer para sair do cubico velha? Só de pensar nisso já imagino respostas programadas. Gostaria que deixassem lá desses hábitos, francamente.

-Contudo, sei que no fim do dia a culpa de ninguém é. Talvez, nem sequer minha (ou isso queria eu). Mas a única pessoa que pode mudar tudo isto sou eu. Só eu posso agir pelo meu bem.

-Então continuo a procurar. E ando bastante, também. Faça Sol, ou faça chuva. O mais complicado, sendo, as incertezas inerentes a um caminho que está fora das respostas “programadas” que tanto critico. Gosto de imaginar que sou um navegador com bússola quebrada. Ou melhor, um navegador à busca de estrelas numa cidade amaldiçoada com poluição luminosa. Gostaria é de sair da cidade para encontrar o campo, onde os montes são banhados pelo tapete luminoso das estrelas. E claro, sem esquecer que isto é Angola, onde a feitiçaria é mais comum que os costumes de higiene bocal diária. Quero ir para além do Ramiros, onde as estradas estão infestadas de piratas inscrupulosos. Não é um céu de estranhar que nem o da Aurora Borealis, com véu multicolor, mas po##a que as noites são mais lindas fora de Luanda. Tão lindas quanto perigosas, que nem os lábios carnudos de uma luandense casada. Essas é que fazem matar.

-Mas como sair da poeira luminosa (e sonora, pra ser sincero) de Luanda? Ou, ao menos, como ter o kumbú para morar num desses hotéis bem altos da Mutamba para ver as estrelas? Será que dá mesmo pra ver as estrelas de lá? Ou será que quando chegar ao topo dum desses prédios, as estrelas perdem a beleza? Quer dizer, nunca vi rico a falar das estrelas…

-Talvez eu nem seja navegador, mas sim, um fotógrafo! Meu sonho é algo ridículo tipo tirar uma longa exposição das estrelas que pairam acima do Kinaxixe (Ou Kinaxixi, estão sempre a mudar estas brincadeiras. Kwanza que do nada vira Quanza. É pá, eles que se decidam). Olha que nunca vi uma foto dessas. É que alguns artistas fotográficos da banda só sabem enaltecer as luzes da cidade para partilhar com os estrangeiros na internet. Como quem diz: Olha! Também somos civilizados! Também temos prédios e ar condicionado. O que lhes safa é que as fotos não vêm com o cheiro acompanhado, porque esta cidade cheira a rato morto. E bufos. É escusado repetir-me, mas ela só é linda quando vista das mais altas das alturas.

-Não é à toa. Não é à toa que fui ao Kilamba viver com uma tia enquanto terminava o ensino médio. Assim que voltei, todos os kambas tinham ido à Tuga. “Vem também”, dizem eles. Pouco sabem que sou hipócrita (caso não o tenha feito evidente o suficiente). Critico tanto o país, mas sou o que acredita que um dia as coisas haverão de mudar. Sou eu quem diz que está cansado deste país todos os dias, porém, hesita sempre que a namorada vem com conversas de emigrar. O perito em desterrar um número incompreensível de desculpas. Ah porque: “Amor, tratar o passaporte anda difícil, o fulano só recebeu depois de um ano”. Tudo coro.  Eu, que reclamo da falta de higiene da tia Bina, mas todas as sextas-feiras lá estou eu, à caminho da chapa, a pedir pincho de cinco paus e kikuanga de quatrocentos. Aquilo é contar as moedas ou quê! A minha relação com esta nação é tóxica. Ela magoa-me e choro, sair que é bom, nada.

-Mas, pensando bem, sou hipócrita coisa nenhuma. Sou sofredor, isso sim. Até, como os miúdos na net dizem agora: sou guerreiro, batalhador. Todos estão a fugir e eu aqui a lutar. Tenho permissão de criticar o meu país à vontade. Afinal de contas, quem ficou para discutir com Luanda fui eu. Se um dia melhorar, nem pensem só em voltar. Quem descartou a sua nacionalidade angolana, que nem se atreva a pedir.

-Eles é que matam o país. Os tais “quadros” que vão procurar “melhores condições de vida.” Não aguentaram mas é a pedalada. Angola está a sangrar, e por isso está sempre mal humorada. Por isso nos trata tão mal. Também o faria, se todo o sangue das minhas veias se escoassem. Se os meus filhos procurassem outros pais porque não possuo os meios de os sustentar. Não estou a dizer que tudo aqui está perfeito, muito longe disso. Mas como irá a obra se aproximar da perfeição se o escultor não tem aquele mambo de lapidar as pedras? (não sei o nome, já disse que sou ignorante). Angolanamente falando, como polir o diamante sem a Endiama, Catoca e outros? Como explorar o petróleo sem a Sonangol? Estas empresas, são perfeitas? Claro que não! Mas como explorar o que temos sem elas?

-Então fico mesmo na bandula. Se for pra sair, que seja para passear. O meu diamante bruto é o meu país. Para lá voltarei para trabalhar.

-Nunca me vi patriota, mas se for esse o título que me atribuírem, que assim o seja. As pessoas não conseguem olhar para os outros sem os baptizar com conceitos que já entendem de qualquer forma. E também não sou exceção à regra. Sou tão culpado de preconceito quanto todo mundo.

-Mas um dia quero ter o orgulho de dizer que sou um dos que contribuiu. Um dos que tornou o “havemos de voltar” em “havemos de seguir”. Tornar o “I have a dream” em “I have a plan”. Que um dos títulos a mim atribuídos seja resultado de acção, e não do estado de inércia perpétua em que vivemos neste país.

-Não sei qual é o caminho, mas certamente, este não é.

-Então, eu procuro. Incessantemente procuro.

O hipócrita procura mas é, com a bebida como fonte de inspiração, justificar a sua forma de ser e pensar.

Se tão iluminado fosse como quando sóbrio, talvez veria uma Luanda diferente.

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