irinamkr

[irinamkr]

Искусство маленьких шагов. Молитва Антуана де Сент-Экзюпери

Господи, я прошу не о чудесах и не о миражах, а о силе каждого дня. Научи меня искусству маленьких шагов.

Сделай меня наблюдательным и находчивым, чтобы в пестроте будней вовремя останавливаться на открытиях и опыте, которые меня взволновали.

Научи меня правильно распоряжаться временем моей жизни. Подари мне тонкое чутье, чтобы отличать первостепенное от второстепенного. Я прошу о силе воздержания и меры, чтобы я по жизни не порхал и не скользил, а разумно планировал течен��е дня, мог бы видеть вершины и дали, и хоть иногда находил бы время для наслаждения искусством.

Помоги мне понять, что мечты не могут быть помощью. Ни мечты о прошлом, ни мечты о будущем. Помоги мне быть здесь и сейчас и воспринять эту минуту как самую важную.

Убереги меня от наивной веры, что все в жизни должно быть гладко. Подари мне ясное сознание того, что сложности, поражения, падения и неудачи являются лишь естественной составной частью жизни, благодаря которой мы растем и зреем.

Напоминай мне, что сердце часто спорит с рассудком. Пошли мне в нужный момент кого-то, у кого хватит мужества сказать мне правду, но сказать ее любя!

Я знаю, что многие проблемы решаются, если ничего не предпринимать, так научи меня терпению.

Ты знаешь, как сильно мы нуждаемся в дружбе. Дай мне быть достойным этого самого прекрасного и нежного Дара Судьбы.

Дай мне богатую фантазию, чтобы в нужный момент, в нужное время, в нужном месте, молча или говоря, подарить кому-то необходимое тепло.

Сделай меня человеком, умеющим достучаться до тех, кто совсем «внизу».

Убереги меня от страха пропустить что-то в жизни. Дай мне не то, чего я себе желаю, а то, что мне действительно необходимо.

Научи меня искусству маленьких шагов.

[irinamkr]

Прошлое — это прекрасно, моя Мари,

только с собой его, милая, не бери.

Лучше оставь его в бабушкином сундуке,

или у мамы в шкатулке, но в рюкзаке,

что ты несешь за плечами, его не храни,

слишком тяжелый камень, моя Мари.

Прошлое — это как детство, скажи прощай,

изредка воскресеньями навещай.

Но никогда в глаза ему не гляди,

прошлое — это зараза, моя Мари.

Белый осколок чашки, причуда, пыль,

и на земле лежащий сухой ковыль.

Это товар без возврата, пробитый чек,

смуглый мальчишка с родинкой на плече,

что целовал под саваном темноты,

первый бокал мартини, табачный дым.

Всё, что когда-то выгорело костром:

истина, безмятежность, невинность, дом.

Ты не святая, зачем тебе этот крест? -

сотни отпущенных рук, опустевших мест.

Всё, что не прижилось и не проросло,

даже вот это ангельское крыло.

Выбрось его с рождественской мишурой,

смело шагай под звёздами, громко пой.

Прошлое — это так больно, моя Мари,

всё, что нельзя исправить и изменить.

Каждое грубое слово, кривой совет,

тот утонувший в море цветной браслет.

Слёзы на выпускном и последний вальс.

Что-то хорошее тоже, но в том и фарс:

это есть якорь, что тянет тебя ко дну,

в прошлый четверг, в растаявшую весну.

Если не сможешь и не шагнешь вперед,

то, что давно истлело, тебя сожрёт.

Брось его в пламя, гляди, как оно горит,

полку освободи для другой любви.

Прошлое — это прекрасно, моя Мари,

только с собой ни за что его не бери.

© Джио Россо