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Pombo?

O pombo cansado de voar quis andar mas morreu atropelado pelo cansado de andar que voar não conhecia.

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Verão!

Dizem que seus olhos são girassóis. Eles me são vulcões em erupção. Já disseram que seus cabelos são vendavais. Eu digo que são o mais terrível furacão. O que nunca me foi dito que pude perceber É que num dia você é cerimônia e no outro coroação num você é nem outono, inverno ou primavera. Verão! mas os dias mais confusos são os de precipitação onde sua canção, que era sincera no início, agora já é trovão, que era serena no início, já não vê nenhum perdão, não segue nenhum padrão, de rítmo, de compassos, versos e melodias, o refrão se esconde na preparação. O que escondem seus olhos de vulcão? O que te dá forças, para em si conjurar um furacão? coração? Não te leio.

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Carnaval

Quantos rostos são construídos....

E quando olhamos pensamos:

mas como ninguém percebe

o carnaval que te estampa?

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Matemática

ouvimos músicas para brincar com nossas expectativas. deixamos ela nos guiar em sua melodia repetitiva, no rítmo mais familiar, para depois de repente quebrar esses mesmos padrões criados mas voltando à ativa no rítmo mais familiar, em sua melodia repetitiva, e deixamos ela nos guiar.

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Crise hídrica

Artistas vaporefeitos, relações líquidas... Me pergunto se algum dia as pedras correrão em rios.

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memento mori

e com pena relato suas pernas já não correm tanto suas pernas que me faziam ter de correr por você... hoje elas me acompanham, lentas cansadas.

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O canto do Coveiro

Chuva fina ainda caía do céu. O Coveiro com a sua pá torta escavava sua cova ao léu.

Pra ele nada daquilo mais importa. Até mesmo esta fria e fina chuva que do infinito vem hora o conforta.

E ele ainda cava. Sua pá já curva em um ritmo lento terra retira da cova tenra. Sua visão turva

não percebe qual dos corvos crocita, afinal, neste cemitério são tantos a te vigiar a maldita

e interminável movimentação sempre com esse olhar gélido e morto de olhos pretos, foscos, como um tição,

que com certeza fica mesmo absorto quem se prende nesse fixo fitar. mas pro coveiro só cedem exorto

pois já sentira muito aquele olhar, mas para ele o que é agora novo é aquele ruidoso crocitar

de algum (bastante impaciente) corvo. "porque há de ralhar só hoje tão intenso? maldito corvo!" de ar um grande sorvo

tomou. A pá empunhou, porque um imenso buraco imaginava ali cavar. "Como pode uma pessoa tão extenso

acervo de terra movimentar quando, sem vida, seu grande e maldito corpo inútil se fizera tornar?"

O coveiro se pergunta inaudito sempre que sua pá escavar deve para o definitivo veredito

legar a todo aquele que se atreve àquele cemitério meter-se na fatal morte que a vida prescreve.

Enquanto a sua pá ele retorce o Coveiro constata enfim o peso desses anos sem fim a dedicar-se

àquela profissão que, com desprezo, todos ousavam a se referir, mas mal sabem eles que é o medo

da morte, infalível, que está por vir é sim a causa real da aversão pela tarefa executada ali.

O peso da pá, imenso na mão, parece ser demais ao coveiro que já tinha anos de dedicação.

A chuva, mencionada primeiro, parecia em pleno ar se congelar e os corvos fixos ainda no poleiro,

como sempre, se deixavam estar só observando-o rigorosamente quando o coveiro se punha a cavar.

"Há! Olhe só! Digo que se apresente quem se faz aqui presente na treva. Sim! Você com o seu véu levemente

posto sobre a tua oculta face. Eleva o teu rosto para minha visão. Fugir-me ao olhar por favor não atrevas!"

E, delicadamente, a sua mão o seu visitante segurou, e num gesto sublime sua pá no chão

pousou. Fez um movimento comum ao coveiro como faz quem pede sua mão pra dançar talvez algum

passo ali. "Meu Deus, mas como se atreve a me pegar para dançar agora? Este velho? Como você se atreve?"

Seu vago visitante sem demora tirou seu longo negro véu do rosto e revelou, assim, o que talvez hora

te cause repulsa, talvez, desgosto, mas acredite em mim quando eu te digo: seu esqueleto era mesmo todo exposto!

O Coveiro previa ali perigo. Percebeu que a Morte à sua frente estava. "Mas o que ocorreu comigo?

Eu enterrei aqui nas covas tanta gente que veio você mesma, a própria Morte, se fazer nesse mausoléu presente?

É realmente falta de sorte!" Mas a dona Morte nada falou. Deu um puxão nem muito leve nem forte

e o Coveiro enfim cedeu e até dançou. Na verdade com ela já dançara algumas vezes enquanto cavou

buracos para quem já terminara sua função aqui no nosso mundo, mas com ela em si jamais estivera

em um momento talvez tão profundo no qual a própria Morte o norteava e ele somente dançava em segundo.

No fim a Morte então o segurou, para, com certa delicadeza e afeição, mostrar que a dança ali acabara

e com um singelo beijo na mão a sua recém escavada cova se tornou seu imediato caixão.