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Créditos a quien correspondan

Fire and Blood

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Puse el teléfono en modo avión. Tuve que elegir entre enchufar el teléfono o el ventilador y mirá el calor que hace. No tengo ganas de conversar ahora. No puedo escribirte, mis dedos están bailando sobre piel ajena. Hablar con vos es invocar tu ausencia y acá hay carne que respira y quiero explorar. Sí, eso dicen los mensajes que no llegan. No me preguntes cómo sé, será esta abstinencia, que me arrastra a un cine vacío en el que se proyectan en loop todas esas películas que me hago. Lamento el amor. Lamento la adicción a esa forma nebulosa del amor. Releo tus cartas para reemplazar los mensajes que no llegan. Tus cartas son hermosas. Lamento tus cartas. Lamento la adicción a esa forma nebulosa de amar, entre la felicidad y el pánico. Yo ya no sé amar de otro modo y cuánta desdicha más seré capaz de tolerar. Uno de esos mensajes tuyos que no llegan dice que eso que me pasa no es amor, que no sea necio. Ya sé que eso no es amor. Ya sé que lo que siento se parece más a una trompada que a una caricia. Nos ves cómo escribo, todo de corrido, sin permitirme siquiera la dulce pausa de un punto aparte. Ya sé que estas vísceras mías, que se han vuelto madera que arde, no se sienten ahora como se sienten cuando estamos cerca. Otro de tus mensajes dice no me esperes despierto ni te despiertes esperando nada, mis dedos están bailando sobre piel ajena. Y qué lindos son tus dedos. Y cómo quisiera ser piel ajena. Y qué cosa abominable el celo que aparta los pensamientos de las imágenes bellas. Y qué importa de quién sea la piel, mientras tus dedos sigan bailando cuando cierro los ojos.

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La mentira es un trago cotidiano

que crece con el tinto en tu botella

es una trampa de clarividencia

una burla de axiomas y verdades

y también es un sueño tan barato

que nos seduce como una promesa

es una esponja que lo absorbe todo

curtida en la fajina del engaño

es tenaz y sencilla y fabulosa

cuanto más fabulosa más sencilla

la mentira también puede mentirse

y equivocarse feo / por ejemplo

si nos presagia ocaso en vez de tregua

«Mentira» en Insomnios y duermevelas, 2002

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Entre las hojas verdes

tan modélicas

y las otras las muertas

tan cantadas

quedan las pobres hojas

que agonizan

esas que a nadie importan

ni conmueven

«Hojas» en Las soledades de Babel, (1991)

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Hoy me desperté muy temprano, de madrugada casi, aunque un rayo de sol lo hizo antes que yo.

No dormí bien, soñé que algo había muerto. Me consuela que algo y no alguien.

Me siento tan injusto, tan cielo sin estrellas

Tan paseo sin tu presencia

Tan ausente sin dolor

En primer orden ansío, en segundo anhelo en tercero espero.

Tengo una leve esperanza que comprendas y digas "tienes razón".

Me siento injusto y trunco.

Injusto porque sé que nadie, en la faz de esta puta tierra, te va amar más que yo. ¿Injusto por qué? cuestionaras.

Hay cierto desdén y arrogancia en mi declaración, lo admito, pero es que el tiempo me ha enseñado a valorarme y hacerme comprender que, cuando amo, amo fervorosamente que puedo destruirte los huesos y el alma.

¿Y vos? ¿Qué comprendiste con el tiempo? ¿Te enseño algo ese viejo verdugo?

Desde mis ojos un poco maltratados y miopes, avizoro un corazón algo cansado de entregarse, y yo, te juro, que es una oda al alma.

Me encanta la gente que se entrega, que se nutre de otras melancolías sin importar que tan andrajoso queda después de una caída.

Pero también vislumbro que esas entregas te han fortalecido la coraza, esa donde te ocultas, y es la misma que no te permite pisar con convicción el porvenir y ese paréntesis de miedo te cohíbe de amar y ser amada.

Ese temor despreciable te lleva al camino del hombre: " el bien que quiere hacer no lo hace, pero el mal que no quiere lo hace".

Y yo tan arrogante, como amo sin límites, puedo irme sin recelo.

Te darás cuenta que llegue al tercer orden, en donde espero: que te dobles de rencor y te enfrentes al espejo de tu alma

Que lo tomes a los hombros y lo sacudas bruscamente

Que lo mires a los ojos y le digas tu verdad, que él te diga la suya y que ambos (vos y tu alma) tomen partido, que se atrevan con amor el camino, fortaleza y convicción, porque no se vive celebrando victorias sino superando derrotas.

Y una vez que estés lista para entregarte (por completo en cuerpo y alma) al amor, podrás volver a caminar junto conmigo, yo te tomare la mano y te daré la parte de mi corazón que te pertenece, como un gesto de confianza, y juntos, vos y yo, emprenderemos camino a nuestras modestas utopías.

De lo contrario, ansío con el alma que encuentres el camino aunque este sea lejos de mí.

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Libro: Rayuela Autor: Julio Cortazar

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Julio Cortázar.

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Sí, se sufre a ratos, pero es la única salida casi decente.

Julio Cortázar

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¿por qué te empeñás en habitar cada uno de mis espacios excepto estos brazos que todavía te esperan?

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Hace un buen rato que quiero escribirte, y hace más de un buen rato que la vida no me deja.

Julio Cortázar. Cartas 1977-1984. (via williammoll)

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“¡Qué costumbre tan salvaje esta de enterrar a los muertos!, ¡de matarlos, de aniquilarlos, de borrarlos de la tierra! Es tratarlos alevosamente, es negarles la posibilidad de revivir.”

— Jaime Sabines

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Lamento

No hay mensajes nuevos. Qué dirían, de estar ahí. Los mensajes, ¿qué dirían? A lo mejor algo así como no tengo batería. Puse el teléfono en modo avión. Tuve que elegir entre enchufar el teléfono o el ventilador y mirá el calor que hace. No tengo ganas de conversar ahora. No puedo escribirte, mis dedos están bailando sobre piel ajena. Hablar con vos es invocar tu ausencia y acá hay carne que respira y quiero explorar. Sí, eso dicen los mensajes que no llegan. No me preguntes cómo sé, será esta abstinencia, que me arrastra a un cine vacío en el que se proyectan en loop todas esas películas que me hago. Lamento el amor. Lamento la adicción a esa forma nebulosa del amor. Releo tus cartas para reemplazar los mensajes que no llegan. Tus cartas son hermosas. Lamento tus cartas. Lamento la adicción a esa forma nebulosa de amar, entre la felicidad y el pánico. Yo ya no sé amar de otro modo y cuánta desdicha más seré capaz de tolerar. Uno de esos mensajes tuyos que no llegan dice que eso que me pasa no es amor, que no sea necio. Ya sé que eso no es amor. Ya sé que lo que siento se parece más a una trompada que a una caricia. Nos ves cómo escribo, todo de corrido, sin permitirme siquiera la dulce pausa de un punto aparte. Ya sé que estas vísceras mías, que se han vuelto madera que arde, no se sienten ahora como se sienten cuando estamos cerca. Otro de tus mensajes dice no me esperes despierto ni te despiertes esperando nada, mis dedos están bailando sobre piel ajena. Y qué lindos son tus dedos. Y cómo quisiera ser piel ajena. Y qué cosa abominable el celo que aparta los pensamientos de las imágenes bellas. Y qué importa de quién sea la piel, mientras tus dedos sigan bailando cuando cierro los ojos.

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Me amaste mucho poco tiempo, y vés, tú suerte te abandonó

Indio Solari

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Me amaste mucho poco tiempo y vés, tu suerte te abandonó

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El rio sabe

Subiré a tu mente y desde ahí,

saltaré al vacío que hay en mí,

y ser, como quise ser, como nunca pude ser.

Verte sonreír en soledad,

calmar con tus ojos mi ansiedad,

volar en la intimidad de tu beso sin final.

“…y nuestro fuego crecerá en la noche

y el ritual del sol vendrá para inventar … la realidad”.

Libre como el río eterno quiero ser,

entre tu abrazo y el milagroso despertar.

Libre como las mareas de tu piel,

sobre tu pecho, viaja mi alma.

El mundo está ahí! Despierta ya!

A la vida quiero ir a buscar,

con vos, contra el paredón, como héroes del amor.

Siempre entre mis cosas vas a estar,

vayas donde vayas, sé que habrá un lugar

en la eternidad, en tu abrazo sin final.

[hamletacevedo]

Llevaba tiempo sin cuestionar (me)