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MEDIANERAS

"Todos los edificios, absolutamente todos tienen una cara inútil, inservible, que no da ni al frente ni al contrafrente, la medianera. Superficies enormes, que nos dividen y nos recuerdan el paso del tiempo, el smog y la mugre de la ciudad. Las medianeras muestran nuestro costado más miserable, reflejan la inconstancia, las grietas, las soluciones provisorias. Es la basura que escondemos debajo de la alfombra, solo nos acordamos de ella excepcionalmente, cuando vulneradas por las inclemencias del tiempo dejan infiltrar sus reclamos. Las medianeras se han convertido en un medio mas de la publicidad, que en raras excepciones han logrado embellecerlas. Por lo general, son dudosas indicaciones que nos separan de los grandes supermercados o de las comidas rápidas, anuncios de lotería que nos prometen mucho a cambio de casi nada. Aunque últimamente nos recuerdan la terrible crisis que nos dejo así, desocupados. Los aire acondicionados son unas erupciones irregulares que padecen las medianeras producto de la antigüedad de los edificios que no contemplaban sistemas de refrigeración adecuados para una ciudad cada vez más calurosa. Contra toda la opresión que significa vivir en estas cajas de zapatos, existe una salida, una vía de escape, ilegal, como todas las vías de escape. En clara contravención al código de planificación urbana, se abren unas minúsculas, irregulares e irresponsables ventanas que permiten que unos milagrosos rayos de luz iluminen la oscuridad en la que vivimos."  Gustavo Taretto, 2011.

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Obelisks. 1906.

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Room drawing (1), 2017 Copic Marker and pens

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I needed to talk and be heard so I climbed to the top of the mountain and spoke out loud, then I could listen to my own voice. I also needed desperately to be seen, I finally came up to a mirror and saw myself in its reflection. 

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If well photographed plants aren’t your thing, perhaps you’d prefer menswear basics? Say hi to Mylo: okmylo.com

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Y a veces sueño que Mario Santiago viene a buscarme, o es un poeta sin rostro, una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz, sólo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada me subo a la moto y partimos por los caminos del norte, la cabeza y yo, extraños tripulantes embarcados en una ruta miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia, tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos y ventiscas de arena, el único teatro concebible para nuestra poesía

El Burro.    Roberto Bolaño

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[Sin título]

Me gusta el color de betabel que de tus labios emana cuando te golpean la boca. Cómo hieden las cuencas púrpura que los años en vigilia te amoratan. El costado débil que en el andar delata antiguas peleas de chicos y corros que en una sola voz coreaban el escándalo.

Las manos que se desdoblan en concavidad y contienen el recuerdo vago de otros tactos violentos. La distorsión en la veta de la dermis por accidentes de cortes finos y disimulados o brechas indiscretas.

Me gusta sobre todo, la mirada llana y prolongada que extiendes entre los surcos de brote carmesí de los alrededores. La mirada que es finalmente recta y clara como la buena caligrafía, casi razonable, casi triste aunque sin súplica pero como a punto de morir. 

S.G.E

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Te veré en la tarde

Te veré en la tardé                                                                                       Llevaré galletas                                                                                                   y un gato que te acompañe.

Hablaremos del síndrome                                                                                 En dónde ha masticado últimamente                                                                 Te veré en la tarde si veo que alguien no te dejó otro gato;                              Si me dan ganas de cruzar tu verja,                                                             abrir la puerta y encontrar el mismo sitio.                                                          Si me dan ganas                                                                                                y menos miedo de ver                                                                                   cómo                                                                                                                  te has ido borrando últimamente.

O.C.L.

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III

“...There, on the soft sand, a few feet away from our elders, we would sprawl all morning, in a petrified paroxysm of desire, and take advantage of every blessed quirk in space and time to touch each other: her hand, half hidden in the sand, would creep toward me, its slender brown fingers sleepwalking nearer and nearer; then, her opalescent knee would start on a long cautious journey; sometimes a chance rampart built by younger children granted us sufficient concealment to graze each other’s salty lips; these incomplete contacts drove our healthy and inexperienced young bodies to such a state of exasperation that not even the cold blue water, under which we still clawed at each other, could bring relief.”

V. Nabokov, Lolita, 1955