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“¿Se pueden inventar verbos? Quiero decirte uno: yo te cielo, así mis alas se extienden enormes para amarte sin medida”.

-Frida Kahlo.

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Créeme Álex, quiero que me vengas a ver porque estoy que me lleva el diablo y no puedo más que aguantarme, pues sería peor si me desesperara, ¿no crees? Quiero que me vengas a platicar como antes, que te olvides de todo y que me vengas a ver por el amor de tu santa madre y que me digas que me quieres aunque no sea cierto ¿eh? (la pluma no escribe muy bien con tantas lágrimas).

-Frida Kahlo.

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“Me retrato a mí misma porque paso mucho tiempo sola”, afirmó Frida, “y porque soy el motivo que mejor conozco”. Por el confinamiento de la enfermedad, Frida llegó a considerarse como un mundo particular, visión muy semejante a la de los niños postrados en cama que descubren montañas y valles en las siluetas de sus miembros. Aun cuando pintaba fruta o flores, la imagen resultaba modificada por el filtro de su propia manera de percibir las cosas. “Me parezco a mucha gente y a muchas cosas”, comentó Frida, y en sus cuadros muchas cosas se asemejan a ella. “Desde entonces (desde el accidente), he estado obsesionada por comenzar de nuevo, por pintar las cosas tal como las veía con mis propios ojos, nada más. Así, de la misma manera que el accidente cambió mi rumbo y muchas cosas me impidieron satisfacer los deseos considerados como normales para todo el mundo, a mí nada me pareció más natural que pintar lo que no se había realizado”.

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“Hace poco, casi unos días, era una niña que caminaba por un mundo de colores, de formas duras y tangibles. Todo era misterioso y ocultaba algo. Ahora habito en un planeta doloroso, transparente, como de hielo, pero que nada oculta”.

-Frida Kahlo.

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“Amurallar el propio sufrimiento es arriesgarse a que te devore desde el interior”.

-Frida Kahlo.

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“La mañana nace, los rojos amigos, los grandes azules, hojas en las manos, pájaros ruideros, dedos en el pelo, nidos de paloma, raro entendimiento de la lucha humana, sencillez del canto de la sinrazón, locura del viento en mi corazón...”

-Frida Kahlo.

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“Tú mereces lo mejor de lo mejor, porque tú eres una de esas pocas personas que, en este mísero mundo siguen siendo honestas consigo mismas, y esa es la única cosa que realmente cuenta”.

-Frida Kahlo.

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Frida, 15 de junio de 1919.

En el reverso: “Edad 9 años”.

Foto: Guillermo Kahlo.

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Jueves, 25 de diciembre de 1924

Mi Álex: Desde que te vi te amé. ¿Qué dice usted? Como probablemente van a ser varios los días que no nos vamos a ver, te voy a suplicar que no te vayas a olvidar de tu mujercita linda, ¿eh? A veces en las noches tengo mucho miedo y yo quisiera que tú estuvieras conmigo para que no me dejaras ser tan miedosa y para que me dijeras que me quieres igual que antes, igual que el otro diciembre, aunque sea yo una “cosa fácil” ¿verdad Álex? Te tienen que ir gustando las cosas fáciles. Yo quisiera ser todavía más fácil, una cosita chiquitita que nada más trajeras en la bolsa siempre, siempre... Álex, escríbeme seguido y aunque no sea cierto dime que me quieres mucho y que no puedes vivir sin mí.

Tu chamaca, escuincla o mujer o lo que tú quieras.

-Frida Kahlo.

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Las manos de Frida. Año de la foto: 1951.

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Frida llegando a Nueva York, 1938.

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En el reverso de la foto se puede leer: “Friduchita en 1920 cuando hizo su primera comunión, de diez años de edad”. Y, a continuación, una exclamación en mayúsculas: “¡IDIOTA!”.

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Una noche, mientras pintaba en un lugar alto, subido en el andamio, y Lupe estaba sentada abajo tejiendo, se oyó un fuerte alboroto. Venía de un grupo de jóvenes estudiantes que gritaban y empujaban contra la puerta del auditorio. De repente la puerta se abrió, y empujaron adentro a una chiquilla, que no parecía tener más de diez o doce años.

Estaba vestida como cualquier otra muchacha de secundaria, pero su modo de ser la hacía distinguirse inmediatamente. Tenía una dignidad y una seguridad poco comunes, y había en sus ojos un extraño fuego. Su belleza era la de una niña, pero sus pechos ya estaban desarrollados.

Miró directamente hacia mí.

-¿Le molesta si lo veo trabajar? -preguntó.

-No, señorita; me encantaría -contesté.

Se sentó y me miró silenciosamente, los ojos fijos en cada movimiento de mi pincel. Después de algunas horas, se despertaron los celos de Lupe y empezó a insultar a la muchacha. Pero la chica no le hizo caso. Esto, por supuesto, enfureció a Lupe. Con las manos en jarras, Lupe caminó hacia la muchacha y la encaró agresivamente. La muchacha solo se puso rígida y le sostuvo la mirada a Lupe sin decir una palabra.

Visiblemente sorprendida, Lupe se le quedó viendo un largo rato, sonrió después, y dirigiéndose a mí dijo a regañadientes en un tono de admiración:

-¡Mira la muchacha! Tan chiquita y no le tiene miedo a las mujeres fuertes como yo. Me gusta de veras.

La muchacha se quedó unas tres horas. Cuando se fue, solo dijo:

-Buenas noches.

Un año más tarde supe que ella era la escondida dueña de la voz que había salido de detrás del pilar y que se llamaba Frida Kahlo. Pero no me imaginé que un día llegaría a ser mi esposa.

-Diego Rivera.

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“Yo solía pensar que era la persona más extraña en el mundo, pero luego pensé, hay mucha gente así en el mundo, tiene que haber alguien como yo, que se sienta bizarra y dañada de la misma forma en que yo me siento. Me la imagino, e imagino que ella también debe estar por ahí pensando en mí. Bueno, yo espero que si tú estás por ahí y lees esto, sepas que sí, es verdad, yo estoy aquí, soy tan extraña como tú”.

-Frida Kahlo.

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“El hecho de pintarme dos veces juzgo que no es sino la representación de mi soledad. Es decir, recurrir a mí misma buscando mi propia ayuda. Por esta razón las dos figuras se dan la mano. Creo que el objeto claro de esta pintura es la relación entre mi vida interna y Diego”.

-Frida Kahlo sobre su pintura “Las dos Fridas”.

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¡Cuídense! 

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“Debo haber tenido seis años cuando viví intensamente la amistad imaginaria con una niña... de mi misma edad más o menos. En la vidriera del que entonces era mi cuarto, y que daba a la calle Allende sobre uno de los primeros de la ventana echaba vaho. Y con un dedo dibujaba una puerta. Por esa puerta salía en la imaginación, con una gran alegría y urgencia atravesaba todo el llano que se miraba hasta llegar a una lechería que se llamaba Pinzón... Por la O de Pinzón entraba y bajaba intempestivamente al interior de la tierra donde mi amiga imaginaria me esperaba siempre. No recuerdo su imagen ni su color. Pero sí sé que era alegre -se reía mucho-, Sin sonidos, era ágil y bailaba como si no tuviera peso ninguno. Yo le seguía en todos sus movimientos y le contaba, mientras ella bailaba, mis problemas secretos. ¿Cuáles? No recuerdo. Cuando yo regresaba a la ventana, entraba por la misma puerta dibujada en el cristal, desdibujaba la puerta con la mano y desaparecía. Corría con mi secreto y mi alegría hasta el último rincón del patio de mi casa. Sola con mi gran felicidad y el recuerdo tan vivo de la niña. Han pasado treinta y cuatro años desde que viví esa amistad mágica y cada vez que la recuerdo se aviva y se acrecienta más y más dentro de mi mundo”.

-Frida Kahlo.