doomologys

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The     word     lingered—Father—slips     into     the     stillness     like     a     stone     dropped     into     a     fathomless     lake.     There     is     no     visible     reaction,     for     Doom     is     above     sentiment;     his     mask     reveals     nothing.     And     yet,     the     air     tightens,     creaking     under     an     invisible     strain,     as     if     the     very     walls     recognize     the     gravity     of     the     memory     summoned.     The     alliance,     forged     in     blood     and     tempered     by     the     sea’s     relentless     fury,     resurfaces     like     a     specter     long     buried—an     accord     between     rulers    who     dared     to     call     themselves     equals.

"We     did     not     agree     on     many     things,"     Doom     begins,     his     tone     deepening     into     something     almost     mournful,     though     no     sorrow     truly     lingers     in     the     man.     "But     there     was     respect—a     rare     currency     among     rulers,     and     rarer     still     among     men.     Your     father     understood     power.     True     power."     His     gaze     remains     fixed,     piercing     through     Ove     as     though     peeling     back     layers     of     pretense     to     examine     the     very     marrow     of     the     man     before     him.     "For     him     to     speak     highly     of     me?"     Doom’s     voice     takes     on     a     colder     edge,     the     tolling     of     a     funeral     bell     now     sharpened     into     a     dirge     of     finality.     "Not     unexpected.     But——Do     you     understand     what     your     father     saw?     Or     do     you     merely     parrot     his     words,     hoping     to     curry     favor     with     the     man     he     knew?"

This is Doom, this is someone... someone that his father had said if he was alive still, would be his greatest ally and enemy at the same breath. One that emphasized, was the only one who Namor did not actively anger at the best of times. Only annoy, yes. But they were equals, if there was another man that His father had missed in his own time line, it was Doom.

"My father spoke...very highly of you. When he was still alive."

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Maya C. Popa, from Wound is the Origin of Wonder: Poems: “Wound is the origin of wonder”

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Doctor Doom variant cover of Wolverine #2 by Francesco Mobili

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Doom’s     voice     carries     across     the     storm-torn     cliffs     as     though     a     hymn     of     judgment,     deep     and     resonant,     laced     with     iron     and     inevitability.     It     does     not     rise     in     anger,     nor     soften     with     pity.     It     commands     the     very     air     to     bend     and     tremble,     as     though     the     land     itself     has     no     choice     but     to     listen.     "privilege?     "     the     word     drips     from     his     lips     like     molten     steel,     each     syllable     deliberate,     weighted,     carved     from     stone.     "no,     erik.     You     mistake     the     natural     order     for     fortune.     What     you     call     privilege,     i     name     inevitability.     "

He     does     not     fear     the     tragedy     that     aches     his     ribs;     noxious     epics     of     his     tumultuous     life     cascading     into     the     rings     and     breathing     him     unholy.     "To     lay     claim     to     the     world     is     no     privilege.     It     is     a     truth.     A     truth     that     the     weak     refuse     to     accept     until     it     is     thrust     upon     them     with     iron     and     fire.     Borders,     crowns,     legacies—they     are     not     gifts     bestowed     by     fate.     They     are     seized.     Torn     from     the     earth,     carved     into     the     bones     of     the     world     by     those     with     the     will     to     endure."     He     steps     forward,     each     footfall     heavy     with     the     weight     of     unrelenting     purpose,     his     presence     darkening     the     very     air.

The     metallic     hum     of     the     Iron     Kings     power     pulses     like     a     restless     heartbeat     beneath     the     ground,     threads     of     iron     and     steel     whispering     through     the     cliffs     in     mourning     song.     But     Doom     walks     through     it     undaunted,     as     though     the     earth     itself     bows     to     his     passage.     "You     mourn     because     you     built     your     dream     on     hope,"     Doom     continues,     "And     hope     is     a     fickle     thing.     It     falters.     It     dies.     It     turns     to     dust     beneath     the     weight     of     reality.     But     inevitability—that     endures."     His     voice     lowers,     as     if     the     very     earth     leans     in     to     hear     the     truth     etched     into     his     soul.     "I     built     my     dream     on     inevitability.     That     is     why     they     will     whisper     the     name     of     Doom     long     after     this     world     is     nothing     but     cinders.     And     what     will     they     say     of     you?"

Studying     the     mutant     not     with     scorn,     but     with     the     cold     curiosity     of     a     king     weighing     another's     worth.     Two     monarchs     of     ruin,     standing     on     the     edge     of     a     dying     world,     each     one     scarred     by     the     crown     he     bears.     "Honestly,     you     say     you     remember,     that     you     have     not     forgotten     who     you     are.     But     you     speak     like     a     man     mourning     a     ghost—mourning     the     man     you     once     were,     or     perhaps     the     dream     that     died     with     him.     Tell     me,     Erik—what     truly     haunts     you?     The     failure     of     your     crusade?     ..     Ahh,     or     the     knowledge     that     you     were     never     worthy     of     it     to     begin     with?"

⠀ ⠀TO CALL ONESELF A SAVIOUR IS THE GREATEST HERESY; TO BELIEVE IT, THE CRUELEST EXILE.

⠀ ⠀Magnus had pulled away from the world to brood over his lack of victories. Island of M ... a refuge for the mad-- for Sisyphus and his endless cause. Magneto is not the man he was-- a soldier that had wielded a sword in a crusade that had died in flames. The master of magnetism is not worthy of its crown. The storm howls like banshee that scream the names of those that fell in his name-- for a dream he sold. He turns as if to expect the faces of those that speak in his mind of their wailing suffering. It took one single idea to take down Troy, to destroy walls thought indestructible. Was he not permitted to mourn?

⠀ ⠀DEAR GOD-- GOD WHAT DOES HE DO AFTER ALL THIS SURVIVAL?

⠀ ⠀" So no judgement. You came to gloat instead. " Magneto gives an exasperated grunt. The earth here does not know the law of Doom. The sound of his name from Doom' thundering voice makes him halt.

⠀ ⠀He does a poor job of keeping a stoic visage, a pretense thinly veiled. The iron in the air shimmered, each pulse of the magnetism threading through the cliffs like a mournful wail. The magenta of his lightning and eyes flickers. He looked at Doom -- this towering figure of perfection, encased in steel and spite, not unlike a forgotten emperor from a past he wished to remember. An apex of emperors. But this was not his kingdom.

⠀ ⠀Their ambition is a staircase to divinity, yet every step crumbles beneath the weight of their mortal arrogance. Their monuments are cathedrals to their suffering and fear. He tilted his head slightly, regarding Doom with the quiet intensity -- studying an insolent foe-- not for weakness, but for understanding.

⠀ ⠀" You measure success in permanence, in the unbroken seal of your borders. Yet you created those borders from what already existed, building on its ashes, claiming it with your name. I do not have such a privilge..., " He pauses, " You must mistake me for someone that has forgotten-- Forgotten who I were and you are. "

⠀ ⠀He calls success the screams of tyrants that fall from what they believed was an attempt at godhood. He calls victories the days where they survive in the face of those that eradicate their existence. He finds ... something akin to comfort in the days where the nightmares are less palpable and he wallows in endurance.

⠀ ⠀-- @doomologys ||

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"I     did     not     summon     you     to    ��test     your     courage,     nor     to     witness     the     flourish     of     those     crude     toys     you     dare     call     weapons."     His     hand     rises     with     a     languid,     dismissive     wave     toward     the     psionic     blades—an     effortless,     disdainful     gesture     that     suggests     they     are     no     more     consequential     than     the     flicker     of     candlelight.     The     faint     hum     of     her     power     ripples     in     the     air     between     them,     but     Doom’s     gaze     does     not     falter.     To     him,     they     are     trifles,     insignificant     in     the     presence     of     true     mastery.     "I     summoned     you,"     he     continues,     voice     measured     like     the     toll     of     a     cathedral     bell,     deliberate     and     resonant,     "because     there     are     few     minds     in     this     world     that     warrant     my     notice.     Fewer     still     that     I     deem     useful.     And     far     fewer     still...     worthy."     

He     pauses.     "You     stand     before     Victor     von     Doom,     monarch     of     Latveria,     and     dare     speak     of     fear?"     His     tone     remains     calm,     but     there     is     an     undercurrent     of     danger—a     predator     circling,     sizing     up     his     prey.     "Fear,"     he     murmurs,     the     word     lingering     on     his     tongue     like     an     archaic     relic,     "is     the     crutch     of     lesser     men.     A     leash     for     fools     who     fail     to     grasp     that     power—true     power—needs     no     justification     beyond     its     own     existence.     Power     is.     It     is     self-evident.     Immutable.     Absolute——If     it     will     put     you     at     ease,     know     this—Doom     has     no     need     of     fear     to     bend     minds.     No     need     of     threats     to     command     obedience.     Doom     speaks,     and     the     world     listens.”     

Like     a     maestro     poised     at     the     crescendo     of     his     symphony,     he     allows     the     silence     to     linger     for     a     second.     "But     if     you     require...     convincing...     of     my     sincerity,     you     are     welcome     to     strike."

“ just because your name is doom doesn’t make me afraid. it’ll take.. a lot.” with each fist glowing fuscia psionic blades, elizabeth stands ready to strike @doomologys if posed any threat. “ considering you’ve summoned me here, it must be for a good reason.” she’s anything but patient, tapping her foot whilst assessing the man’s psychological demeanor.

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May Sarton, The House by the Sea

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Better to reign in Hell than serve in Heaven. -John Milton, Paradise Lost

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— Anne Michaels, from "Infinite Gradation," originally published in October 2017

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Matteo Scalera: Doctor Doom

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He’s    heard     that     tone     before.     He’s     heard     all     of     this     before.     Her     words     played     out     like     a     familiar     tune,     one     performed     in     countless     courtrooms,     academies,     and     thrones     —     by     men     and     women     desperate     to     hold     their     ground     against     him,     to     convince     him     of     their     uniqueness.     He     did     not     flinch.     He     did     not     interrupt.     Instead,     he     studied     her     with     a     patience     honed     by     decades     of     war,     diplomacy,     and     deceit.     "An     admirer,"     he     repeated. "Admirers     often     confuse     proximity     with     power,"     he     goes     on,     "They     believe     that     stepping     into     my     halls,     standing     before     me,     gives     them     some     measure     of     control.     That     by     understanding     me,     they     can     shape     me.     Mold     me.     Perhaps     even     manipulate     me."     Like     a     mast     standing     before     a     bloody     sun,     creeping     towards     a     noon     doomed     to     an     unforeseeable     darkness,     in     a     hot     and     coppery     sky     bleeding     out     its     beauty     and     sinking     into     the     abyss,     his     form     dissolves     from     the     proudly-kept     stability     of     his     practiced     movements.

"Curious,"     he     murmured,      amusement     ghosting     across     his     tone.     "For     someone     so     adept     at     slipping     into     places     you     do     not     belong,     you     seem     quite     comfortable     overstaying     your     welcome."     A     pause,     sharp     and     surgical,     as     he     studied     her     with     the     precision     of     a     man     accustomed     to     dissecting     truths     hidden     beneath     layers     of     charm     and     deceit.     "Perhaps     that's     your     game,     Agatha."     His     voice     softened,     carrying     the     weight     of     speculation,     a     philosopher’s     musing     dipped     in     venom.     "You’ve     made     a     habit     of     trespassing     —     into     hearts,     into     minds,     into     places     guarded     by     iron     and     spell-work     alike.     And     when     you     find     resistance?"     A     slight     tilt     of     his     head,     the     light     catching     the     faintest     smirk     beneath     his     mask.     "You     push     harder.     You     call     it     admiration.     You     call     it     curiosity..——the     windows?"

"You     do     have     an     eye     for     beauty,"     he     murmured,     his     voice     threading     through     the     cold,     hollow     space     like     silk     dragged     across     glass,     soft     yet     cutting.     There     was     a     pause,     deliberate,     his     gaze     slipping     past     her     to     the     towering     windows     she     had     so     carelessly     praised.     The     fractured     light     spilling     through     them     painted     her     in     shades     of     deep     blue     and     muted     gold     —     colors     of     twilight,     of     endings     and     things     left     unspoken.     "A     shame     you     waste     it     on     windows."

" WHAT DO YOU TAKE ME FOR, DOCTOR? " his title comes to agatha's lips with as much weight as her name did his, though in her case it's a far more mocking affair. so many of his type prefer to style themselves as well-educated, top of their field, touting their intelligence like the weapon it could be, if only they weren't so obvious. agatha has a doctorate, too: several, in fact, all of them earned in highly unconventional ways. " some kind of scam artist? i'm not here to steal anything from you. think of me like ... an admirer. a fan of your work. "

her hands fan out before her, punctuating the point. it wouldn't do to let him think he has any real measure of her: agatha's aims, her goals, are famously her own. of course he knows of her, in a broad way, in the way that one with his abilities can research almost anyone - she does not dare to let it flatter her, much as she'd like to think it makes her special. instead, she allocates her resources carefully, ensuring that her mental shielding holds strong against the northern chill.

agatha steps forward. the heels of her boots click against the stonework, a hint of a smirk playing at her own painted lips. the mask is a concern; it represents a whole suite of cues on which she can no longer rely, but agatha has done more with less. his tone is telling enough.

" you wanna gatekeep? that's fine. i would, too. god, i just love these windows. "

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The     light     carved     shadows     across     his     mask,     exaggerating     the     sharpness     of     his     features,     rendering     him     more     statue     than     man.     He     watched     her     —     the     deliberate     angle     of     her     posture,     the     calculated     way     she     tilted     her     head     to     catch     the     light     just     so.     Every     movement     was     a     performance,     and     she     played     her     part     well.     Her     words,     though,     were     another     matter.     He     let     the     silence     stretch     between     them,     long     enough     to     suggest     he     was     weighing     something.

When     he     spoke,     it     was     with     the     same     deliberate     cadence     as     before,     though     now     there     was     a     thread     of     something     darker     woven     through     it     —     something     amused,     but     never     quite     kind.     Stealing     them     to     the     ground     with     how powerful     his     gaze     would     judge     them,     grappling     with     the     prize     that     he     was     close     to     solving     the     puzzle     that     was     their     essence,     like     a     spectre     that     would     drift     too     close     for     a     cold     embrace,     haunting     for     the     wisdom     of     their     vitality.

"Sixty-forty,"     he     echoed,     like     he     was     tasting     the     odds     she     had     so     casually     thrown     out.     "Generous,     I     think.     Considering     you’re     still     standing."     His     gaze     flicked     over     her,     a     slow     sweep     that     took     in     the     immaculate     cut     of     her     coat,     the     way     the     shadows     danced     across     her     cheekbones,     and     the     wide,     knife-sharp     smile     that     threatened     to     split     her     face     in     two.     "Though     I     imagine     those     odds     drop     significantly     if     your     charm     fails     you.     And     yet,     here     you     are."      

He     continues,     "And     here     you     remain.     Uninvited,     but persistent."     There     was     something     knowing     in     his     voice,     a     note     of     recognition.     “You’ve     made     a     sport     of     it,     haven’t     you?     Slipping     past     the     walls     men     build     to     keep     their     secrets     hidden.     Invading     their     sanctums.     Watching     them     scramble     to     reclaim     the     power     they     pretend     to     wield.”     A     pause.     Then,     the     faintest     twitch     at     the     corner     of     his     mouth     —     just     shy     of     a     smile.     "But     tell     me,     Agatha,"     he     resumes,     her     name     rolling     off     his     tongue     with     careful     precision,     weighted     with     meaning,     "how     often     do     you     find     something     worth     keeping?"

LATVERIA IS COLD THIS TIME OF YEAR, and agatha dressed accordingly: long sleeves and a high collar, a regal, vintage cut. the severe, gothic lighting does wonders for her cheekbones. she poses in such a way that her good side is what he sees first, inasmuch as she has a good side, and smiles, wide and cutting.

it's true. she's made a habit of this. so many powerful men make it so easy to break into their sanctums that it's almost become a calling, and he is one of the more powerful agatha knows about. [ he is far from the first to read her future in front of her. strange tried that too. it did not help him in any way that mattered. ]

" eh, sixty-forty. " she looks anywhere but at him, the man she refuses to call doom; utterly ridiculous as supervillain names go. she will take every opportunity to make fun of him for it as the evening progresses. " nice place you've got here. who's your designer? "

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⠀ ⠀they wear a crown in defiance to those that claim to rule. MONUMENTS TO THE MADNESS OF MEN.

⠀ ⠀To be a king is to wield a sword with one hand and to shield your throat with the other. A monarch commands the tides to halt; a fool forgets the sea he stands upon cares not for crowns. A kingdom born of defiance dies in the absence of its adversaries. They demand loyalty from graves. ⠀ ⠀⠀ ⠀THE FALLEN SOLDIER WITH A CROWN AND THE GOD MONARCH. The duality of kings. -- edit by me, fen

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Maestro: War & Pax #2 - “Crossing the Rubicon” (2021)

written by Peter David art by Javier Pina & Jesus Aburtov