dialoguesdombres

[dialoguesdombres]

Ivan Aivazovski, Yalta, 1899

« Le Tombeau du poète

Derrière ce mort seule et dans la crainte

L’âme se traînait jusqu’à ses ultimes forces,

A moi s’offrait l’immortelle perspective

Des tombeaux qui disparaissent dans le passé.

Feuilles, herbes - tout cela demeurait par trop vivant,

Comme si quelqu’un avait posé une loupe

Sur ce monde au mouvement trouble,

Sur ce filet de veines qui battent.

Je rentrai chez moi, me lavai les mains

Et me couchai, fermai les yeux. Dans un vague bruit

Elle a pénétré par la fenêtre de la chambre,

Et sous le crépuscule menaçant comme avant l’orage,

Sans aucune immortalité, triviale

Et nu se tenait la mort, la seule mort »

Arséni Tarvovski, L’avenir seul

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« J’ai laissé tomber la psychanalyse. Je ne sais pas pour combien de temps. Je vais très mal. Je ne sais pas si je suis névrosée, ça m’est égal. J’ai simplement une sensation d’abandon absolu. De solitude absolue. Je me sens toute petite, une toute petite fille. Et tout le monde m’abandonne. Absolument tout le monde. A présent, ma solitude est faite de chimères amoureuses, d’hallucinations… Je rêve d’une enfance que je n’ai pas eue, et je me revois heureuse - moi, qui ne l’ai jamais été. Quand je sors de ces rêves, je n’existe plus au regard de la réalité extérieure et présente. Il n’y a jamais eu autant de distance entre mon rêve et mon action. Je ne sors pas je n’appelle personne. Je purge une étrange pénitence. Mon coeur me fait funestement souffrir. Tant de solitude. Tant de désir. Et la famille qui e tourne autour, qui pèse avec ses horribles problèmes quotidiens. Mais je ne les vois pas. C’est comme s’ils n’existaient pas. Quand ils s’approchent de moi, je sens des ombres qui m’ennuient. J’ai envie de pleurer. Je le fais. Je pleure parce qu’il n’y a pas d’être magiques. Mon être ne tremble devant aucun nom, devant aucun regard. Tout est pauvre et vide de sens. Ne disons pas que je suis coupable de cela. Ne parlons pas de coupables. J’ai pensé à la folie. J’ai pleuré en implorant le Ciel de devenir folle. Ne plus jamais sortir des rêves. C’est mon image du paradis. Je n’écris presque pas d’ailleurs. Il y a pourtant un désir d’équilibre. Un désir de faire quelque chose de ma solitude. Une solitude orgueilleuse, industrieuse et forte. Étudier, écrire, me distraire. Tout ça, seule. Indifférente à tout et à tous » Alejandra Pizarnik, Journaux, 3 janvier 1959.