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We looked inside some of the posts by convulciones and here's what we found interesting.
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Ceniza
Entre la ceniza
Y mi patria
Existe un mar
De angustia
Un mar de sombras
Sin playa
Veredas de flores mustias.
Una lágrima
Que lloran
Las tres distintivas
razas...
Una estrella
a media asta
Enarbola
Negras franjas.
.loy ©️👀
#convulsiones#antipoesía#protesta#cosas que escribo#gobiernocorrupto#poeta puertorriqueña#vozdemujer
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La indoctrinación le dio muy duro a los nativos de las naciones descubiertas que tenían otras creencias. Lucas 14:23 "Fuerzalos a entrar" tomó otro significado que incluyó el exterminio.
Religiones con sangre inocente en sus manos volverán a sus orígenes.
Porque la historia se repite... A eso nos dirigimos con el nacionalismo cristiano.
No hay odio mayor que el amor que muestran los fanáticos religiosos.
#convulsiones#antipoesía#protesta#cosas que escribo#letras#gobiernocorrupto#vozdemujer#poeta puertorriqueña
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LA MENTIRA COMO HERRAMIENTA DEL PODER
"Mentir constantemente no tiene como objetivo hacer que la gente crea una mentira, sino garantizar que ya nadie crea en nada. Un pueblo que ya no puede distinguir entre la verdad y la mentira no puede distinguir entre el bien y el mal. Y un pueblo así, privado del poder de pensar y juzgar, está, sin saberlo ni quererlo, completamente sometido al imperio de la mentira. Con gente así, puedes hacer lo que quieras."
Hannah Arendt
Historiadora y filósofa alemana. Desarrolló el concepto filosófico, "la banalidad del mal"
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Mira pues, que Océano más malagradecido devolviendo nuestro regalo y empañando nuestro esfuerzo de destruir la vida marina...
(Sarcasmo)
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A mi isla ☆≈
"Ven conmigo a mirar"
Fue mi patria invadida, isla niña del mar
por un pueblo indolente,
"Ven conmigo a mirar"
Más allá de las playas que rodean mi lar
vive un pueblo que sufre
y no puede llorar.
Sus tambores de guerra en silencio total
su voz enterrada entre el cielo y el mar.
Es mi isla sirena de playas y sal
Y en su interna agonía ya no puede cantar.
.loy ©️
#convulsiones#antipoesía#protesta#cosas que escribo#gobiernocorrupto#letras#vozdemujer#poeta puertorriqueña
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"Broza de girasol"
Y cómo negarlo...
Mi verso se ha vuelto
broza de girasol.
Recuerdos de mar,
de sol, de arenas...
Mi isla, mi riqueza
sus plácidos aromas
de campo, café,
montañas y lomas.
No me robes la alegría
de verte libre.
Por que cuando tú seas libre
seré libre...
Y sonreirá nuevamente
mi corazón.
.loy ©️
#convulsiones#antipoesía#protesta#cosas que escribo#gobiernocorrupto#letras#vozdemujer#poeta puertorriqueña
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¡Recordando a Eduardo Galeano!
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Osamentas
He callado mis muertos.
He olvidado sus "dichos"
En mi nuevo camino voy dejando pisadas.
Es un rastro liviano borrado por el viento. ¡Pero es mío!
No tiene peso, ni fama
no tiene historia que lo respalde...
Mi historia duerme bajo tierra.
En ataúdes barnizados llenos de osamentas frías y corruptas.
Réquiem metódico. Aburrido.
Lamentaciones del alma mía.
(Pausa)
Y renazco
¡Mujer ave!
¡Mujer nube!
¡Mujer viento!
No hay jaula, celda o presidio
que enclaustre mi sentimiento.
¡Soy mujer libre
sin medidas en su verbo!
Me eleva el verso
al viento, al sol
transito sobre
tierras, mares y arenas...
¡Y visito el cielo, con la vida de mis dos alas!
.loy ©️
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¡Odio con fervor el plasticismo de la gente!
Dejadme morir en silencio.
Afuera, abajo, a los lados, hay gente que habla de cosas que no me importan. Hablan para existir, hablan cuando caminan, cuando cierran una puerta, cuando la abren, cuando desplazan un mueble, hablan para decir lo que hacen o simplemente dicen lo que hacen, su habla es redundante, ellos son redundantes, hablan para sentir que hacen lo que hacen, pero no saben por qué hablan, ni siquiera saben que hablan. Ellos son esa habla continua, el ruido de los que son, despiertan hablando y se duermen hablando. No hay espacio para otra cosa; en ellos no penetra el exterior, ni la hierba que pisan, ni la noche, ni el viento. La lluvia es agua que ensucia los cristales, el viento es algo que enfría la comida. No hay espacios, no hay silencio, no hay poros por donde pueda penetrar el secreto del día o de la noche, las voces tenues de los juncos, la mirada de los perros abandonados o libres.
- Chantal Maillard, “Filosofía en los días críticos”. Pre-Textos.
- Francesca Woodman, “Untitled", Rome, Italy, 1977-1978, vintage gelatin silver print
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Temporadas
Algunas primaveras
solo duran un segundo
También existe un invierno
en el que no calienta un abrigo.
El verano sin lluvia
se hace eterno
y el otoño deshoja la piel,
sobre el camino.
Hay sueños que en la vida son
un coma profundo.
Pues cuando por fin
se abren los ojos
te queda muy poco de vida
en este mundo.
Existen tendencias
que al humano adopta
en escuelas, religión y en ismos.
Pero lo peor del ser humano
es el estar ciego,
con la ceguera apática
del egoísmo.
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