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Isaac Pedro Agustí Fabado
Isaac Pedro Agustí Fabado
Fotos, Poemarios y Comentarios.
Despedida,
@Despedida. En el paseo.20 de junio de 2021.
Amo el mar también y Me fui de la Mar azul,
oscura y negra, bella noche de
calma queda,
verano y suave oleaje, respirando el sueño, respirando
noche y quietud.
No me quitéis del mar, diría ahora a
mi hija lejana, de
Inglaterra, en un paseo donde
pasear que no existe, y ahora
existiría la suerte, sihubiera podido haberme encontrado con
ella en un
sinfín de Iliadas ciertas, en manos de
pueblos y mujeres como ella, fundido en
Heliena.
No me quitéis del mar, y tendría a punto mi
barca de pescador viejo ya, ajado de
amaneceres y mar, viviendo nuestros
tres seres en aquel techado
de espetones y
cañas, casa de espuma
de mar y cal, comiendo todos los
días lo pescado en ollas y calderetas.
Existiría el mar, y
amaré toda la vida,
Por el mar. Por la vida.
No me quitéis del mar,
pragmatismo de agua que el
clima obra ,
no me quitéis de el, que
quiero ver lejos,
hacerme viejo en su orilla
queriéndoles, como unos
pechos transparentes,
sinodales erizados en vórtices de
viento, oleaje tras oleaje,
poseidoneas y métrica , acariciando
su pelo, sortijas de viento y
sal de mar, porque ese es el
destino que tiene solamente vivir entre la cala y
el faro, vivir en
el Mediterráneo, tiene el amor de
por vida al mar, y al sol y la
playa rocosa, que son
mi vida, y que el sueño trajo
poco a poco, en un
sinfín de años y veranos
felices con mi dulce
criatura y
nuestra hija, como a una
Heliena a la que
el paisaje ha engullido y
secuestrado, voraz de deseo y
realidad que
pierden los días de sol, primaveras de
vida marina en primeras horas y
vida que se fue sin el. Me quedaré sin
voz, ni versos, ni Alfoz rayano a
la costa donde pasar el
otoño blanco,espanto aéreo sin
vida, catenarias encadenadas,
ancladas con miles de piedras secas de
malecón que un reloj educó para que
en el Mar rompieran. Y el
Mar rompe
cada día, cada año.
Por haberme quitado del
mar, por haberme
quitado del Sueño, sufriré el
incesante lamento atronador, de ser
marinero en tierra. Extraño para
su madre. Y no abreviaré
velas erguidas ni jarcias
batientes y tensas puestas ante
mi vista. Y aunque nada
existiese, existiría
un desierto hermano, lleno de
sol, noche de
su día y dunas, muy rubia en
realidad, pero
morena, oscura, para que
fuera bello un momento, un
desierto Mediterráneo muy nuestro, para
los dos, como cuando me
casé con ella en Gales, y se fue el
Mar del Norte y tuve que
dejarlo todo.
Búscame cerca del mar, que
es mi vida y aún
en ella hay rastros de
arena mojada entre mi
sexo y mi cara..
Y amaré el amor por
ellas, las dos. El amor y
la ausencia.Solo en horas y
días, julio lejano, el
tiempo que me aleja sin más
remedio, en un batir de que será
el mar el que me aleja de ellas, del susurro
calmo, las olas y lunas. Silencio.
Y en el mar, todo es distinto.
Profundo respiro.
Me sacareis un día de
una botella en un
mensaje de agua fresca y
limpia, salobre, y
diréis cualquier cosa que suene a motor,
eléctrico deseo que sordamente
amenaza, como tantas veces, en mi otrora
vida. Y en una salmodia de
letanías y reproches, rechazos de
siempre, cortos resuellos de
bueyes, me sacareis del
mar, envuelto en rollos secos de
algas, envuelto en llamaradas de
seco poniente, amoratado,
ahogado, pero ya sin
mar, y entonces
muerto para mi ya,
para todos.
Soy del Mar, y siempre para el
secano es un bello acontecer sacar algo
del océano, estaréis haciendo
un mar de lava y basalto
cuando me saquéis de
muerto, me saquéis del
Mar a gritos de vuestro desencanto,
haciendo de ese momento mi
tumba de agua excelsa, gravosa,
para seguir así sumido en el
acantilado que llevará desde lo
eterno, otra vez mi corazón al
mar, moriré en libertad y
muerto al fin, desapareceré en un
cúmulo de olas y
vendaval, y así viviré por siempre, en el
horizonte de mar y
tierra, dejadme ahora
cerca de la Mar, en una
playa sinuosa y cálida, para
que mis pies descalzos puedan sentir
el humano tacto
cálido de la arena
crema, llevadme ex-ante porque mis
días no tienen noticias, ni
lecho suave si
no vivo solemne y quieto en la Mar
nocturna de julio,
cuando atardece y corre la brisa en mis párpados
y mi vieja y cansada sien amanece.
@Al Marí Al Besa
(Carrer de Valencia Ciutat, Barri de la Creu del Grao.)
@A Isa G.
Breeze Johnson
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isaacagustif
enero 25, 2022
Poemas de Breeze Johnson
,
Sin categoría
poesía en español
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Isaac Pedro Agustí Fabado
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Despedida,
@Despedida. En el paseo.20 de junio de 2021.
Amo el mar también y Me fui de la Mar azul,
oscura y negra, bella noche de
calma queda,
verano y suave oleaje, respirando el sueño, respirando
noche y quietud.
No me quitéis del mar, diría ahora a
mi hija lejana, de
Inglaterra, en un paseo donde
pasear que no existe, y ahora
existiría la suerte, sihubiera podido haberme encontrado con
ella en un
sinfín de Iliadas ciertas, en manos de
pueblos y mujeres como ella, fundido en
Heliena.
No me quitéis del mar, y tendría a punto mi
barca de pescador viejo ya, ajado de
amaneceres y mar, viviendo nuestros
tres seres en aquel techado
de espetones y
cañas, casa de espuma
de mar y cal, comiendo todos los
días lo pescado en ollas y calderetas.
Existiría el mar, y
amaré toda la vida,
Por el mar. Por la vida.
No me quitéis del mar,
pragmatismo de agua que el
clima obra ,
no me quitéis de el, que
quiero ver lejos,
hacerme viejo en su orilla
queriéndoles, como unos
pechos transparentes,
sinodales erizados en vórtices de
viento, oleaje tras oleaje,
poseidoneas y métrica , acariciando
su pelo, sortijas de viento y
sal de mar, porque ese es el
destino que tiene solamente vivir entre la cala y
el faro, vivir en
el Mediterráneo, tiene el amor de
por vida al mar, y al sol y la
playa rocosa, que son
mi vida, y que el sueño trajo
poco a poco, en un
sinfín de años y veranos
felices con mi dulce
criatura y
nuestra hija, como a una
Heliena a la que
el paisaje ha engullido y
secuestrado, voraz de deseo y
realidad que
pierden los días de sol, primaveras de
vida marina en primeras horas y
vida que se fue sin el. Me quedaré sin
voz, ni versos, ni Alfoz rayano a
la costa donde pasar el
otoño blanco,espanto aéreo sin
vida, catenarias encadenadas,
ancladas con miles de piedras secas de
malecón que un reloj educó para que
en el Mar rompieran. Y el
Mar rompe
cada día, cada año.
Por haberme quitado del
mar, por haberme
quitado del Sueño, sufriré el
incesante lamento atronador, de ser
marinero en tierra. Extraño para
su madre. Y no abreviaré
velas erguidas ni jarcias
batientes y tensas puestas ante
mi vista. Y aunque nada
existiese, existiría
un desierto hermano, lleno de
sol, noche de
su día y dunas, muy rubia en
realidad, pero
morena, oscura, para que
fuera bello un momento, un
desierto Mediterráneo muy nuestro, para
los dos, como cuando me
casé con ella en Gales, y se fue el
Mar del Norte y tuve que
dejarlo todo.
Búscame cerca del mar, que
es mi vida y aún
en ella hay rastros de
arena mojada entre mi
sexo y mi cara..
Y amaré el amor por
ellas, las dos. El amor y
la ausencia.Solo en horas y
días, julio lejano, el
tiempo que me aleja sin más
remedio, en un batir de que será
el mar el que me aleja de ellas, del susurro
calmo, las olas y lunas. Silencio.
Y en el mar, todo es distinto.
Profundo respiro.
Me sacareis un día de
una botella en un
mensaje de agua fresca y
limpia, salobre, y
diréis cualquier cosa que suene a motor,
eléctrico deseo que sordamente
amenaza, como tantas veces, en mi otrora
vida. Y en una salmodia de
letanías y reproches, rechazos de
siempre, cortos resuellos de
bueyes, me sacareis del
mar, envuelto en rollos secos de
algas, envuelto en llamaradas de
seco poniente, amoratado,
ahogado, pero ya sin
mar, y entonces
muerto para mi ya,
para todos.
Soy del Mar, y siempre para el
secano es un bello acontecer sacar algo
del océano, estaréis haciendo
un mar de lava y basalto
cuando me saquéis de
muerto, me saquéis del
Mar a gritos de vuestro desencanto,
haciendo de ese momento mi
tumba de agua excelsa, gravosa,
para seguir así sumido en el
acantilado que llevará desde lo
eterno, otra vez mi corazón al
mar, moriré en libertad y
muerto al fin, desapareceré en un
cúmulo de olas y
vendaval, y así viviré por siempre, en el
horizonte de mar y
tierra, dejadme ahora
cerca de la Mar, en una
playa sinuosa y cálida, para
que mis pies descalzos puedan sentir
el humano tacto
cálido de la arena
crema, llevadme ex-ante porque mis
días no tienen noticias, ni
lecho suave si
no vivo solemne y quieto en la Mar
nocturna de julio,
cuando atardece y corre la brisa en mis párpados
y mi vieja y cansada sien amanece.
@Al Marí Al Besa
(Carrer de Valencia Ciutat, Barri de la Creu del Grao.)
@A Isa G.
Breeze Johnson
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isaacagustif
enero 25, 2022
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Isaac Pedro Agustí Fabado
Isaac Pedro Agustí Fabado
Fotos, Poemarios y Comentarios.
@Carta desaseada a una mujer. 11 de octubre de 2021.
“Lo escrito de Jesús, se borrará”.
(San Juan Evangelista.).
I)
Me gusta oír como
respira tu nombre, el martillo de
tu yunque se me hace pulso,
cierto, determinado, de
mi especie,
al oído me habla
susurrando el
sonido del Mar en bramidos, y
quisiera un pronombre entre
tú y yo.
Con tu
nariz bonita, y tu boca,
clásica aleluya de
mundos mas sutiles , sin
dejarme de rencores,
sin oposición,
ajeno a la estrategia
del caracol perenne del
viejo mundo Nuevo
Imperialista, contra
todo pronóstico y sin
el barbitúrico de la buena
suerte y la fortuna,
que hacen flotar y llorar
a todo el planeta.
Ajeno al dolor, sin tu presente.
Sandra
sabes Que es esdrujulamente
estupido
ser cualquier cosa,
yo con mis veranos, que nos hemos
visto cenándonoslos a veces,
en madrugadas y sábados
nosotros dos,
que tolerábamos
del todo nuestra primavera
ambos, y nos hicimos
amigos, por ella, en
su amigable gesto a
veces difuso, de no
morder para que puedas
respetarte y
respetarme.
II)
Pero diez años de exilio de
mi mismo, y más de
cincuenta y siete años
ausente de mi casa solar
y madre mía,
muerden lenguas sin
pelo, y acarician en
mi boca grana
educaciones de irracionales, y
figuras de espacio-tiempo que
otrora se dibujaban
rectas, eran pulcras
entonces, y ahora
sombra-rayo de
garganta desaguisada y vieja,
con manchas húmedas de
pared y desconchones en
dientes para morder.
Masticar viejo.
III)
Y la amistad,
funciona, tu con tus
novios y yo con mis
amantes-sueños,
acariciar durante horas
tu garvajo oscuro de
rayos del magnánimo
tiempo, nuestro es el pesar
ausente, instante, indeleble,
desaseado cabello-sol
centeno,
enervado en
murmullos. Mundos.
Amo a Sandra Navalon,
y padezco del rencor de
que no sea tú, ni
nadie, de que no se
parezca ni a ti, ni
pueda ser yo,
desde noches de precario
incesto de lo paradójico, un
mi orgulloso
incendio de
destrucción íntima que también
llevo sin ropa, y
ocurre la tragedia clásica
de haber vivido
entre nosotros
y no espero de mi
vida , más que
un infierno de nuevo en
nuevo, una nueva digestión
descarnada de mi
mismo.
IV)
Pero Sandra,
esta noche eres
la mejor, y
lo eres.
Sangras mis verdades, y
si pudiera, inconsciente y
joven, quiero ser tu amante
enfermo de ineducacion,
enhiesto en admirada
lava por un momento, un
chulo en chinchetas y
en bailar peonzas bellas y
bonitas, sin tener nada,
aprendiendo de
la música de los ecos de
cascos de botellas de
leche blanca vacías que colapsan
al bajar la basura de la
escasez, de la música de la
broca en el rellano,
aprendiendo
de lo humano, como tú
aprendiste del arrullo de
Madre a ser huérfana, a
ser inteligente y a
tener miedo de ti
misma y de ella, y yo
reivindicando, solidario
contigo y solo, que muera
ver cine en compañía para
enrollarnos en celuloide,
el espectáculo
de muchos, espacio de
de mercaderes y pandemia,
que predice mudos y con
sus auto forcejeos
comerciales en sala, de
romances mediocres en
serie y butacas rojas,
henchidos en
metraje y violencia
tolerada, sexo que
palpita en terciopelo
mojado de aquellas
sesiones de tarde-noche,
como exigir en la barra de
un bar cien mil sueños
prefabricados, y
reivindicando por
lo mismo el teatro nuestro y
genuino, cotidiano de
cualquier estancia,
mi entretenimiento más
personal y patético,
reivindicando espejos de
sala, que nos representen
autónomos y libres.
Aprendiendo a profetizar
la utopía de
vivienda para todos.
Dame todo tu cine, y
una copa de anís,
incandescente e inflamado, y
no creas a tu madre con
miedo, porque lo necesito
de hoy para ayer,
para mañana.
V)
Si, vivir
contigo en pareja,
darte pequeños mordiscos
en tu suave cogotito,
y que me harás en La comida,
diciendo que lo merezco,
lo merecemos,
escupiendo dolor de
cabeza en insomnio,
frustrarte de observancia
y otras tareas domésticas,
como siempre habías
deseado, destacando de
palabras, tus palabras,
en vano para ti, nosotros.
Yo pensaré
en algo para que me quieras,
ser atento al beso dado, sin
merecerlo, hacer el
balandro que te mece,
llamarte Krishna, Lola,
Yghve, Brigitte Bardot, y
buscar los restos de tu
iconicidad sexual
incrustada en si misma, y
luchar por ti, y
sacarte a pasear y bailar
contigo, agarrados para
cuando ya no me hayas
querido, nunca, ni
quieras quererme.
VI)
Vivimos juntos y jamás
podré llegar a conocerte,
y tú te olerás que yo masajeo
cariñoso, tus pies, y
tendrás un carta marina
mía en tu suspiro helado de
nerviosa para tranquila,
imaginando esta noche,
aquella noche, todas mis
noches y dibujos de ti,
de querer ser como tú.
De preguntar sencillamente
que hacer de mi deseo y mi
amor sino figuras de
aire y alabastro
mármol y de preguntar
porqué soy hombre,
presagiando la colosal y
fatua leyenda cotidiana
del fracaso, de
haber vivido.
Desde los hombres
antiguos del paleolítico
todo viejos a los
modernos dioses que
se volvieron viejos,
todos vieron el fuego,
lo que ahora son
autobuses eléctricos de
transporte colectivo.
Y si lucho conmigo
mismo, pierdo lo
mismo que voy perdiendo,
pero más rápido.
Absurdo ser hombre, adulto
de sexualidad, absurdo
ser viejo. Olvídame y
sigue haciéndome caso,
estoy pensando
en ti, pensando
en morir de deseo
sin haberte
sopesado ni valorado,
como tú has hecho conmigo,
balance en un indicio, un vuelo de
pies alados sobre muros de mi,
muerto si, pero destrozado.
VII)
Si, conozco a alguien que
merezca la pena, es sin duda, Sandra
Navalon. Me gusta tocar
el clarinete, y tengo en la boca
todos los agujeros que
me dio la vida, perfil sin
huecos de imaginarias
hechas sin ley y
pernoctas, y mi iaio-flauta me
desnuda en un obsceno sueño
amargo de no tenerte y
tener tu cuerpo, lejano.
Juntos para
endilgar en el súper,
nueve gramos de
alpiste a la semana
en una jaula
de habitación, la discoteca
mental del tragaldabas:
el jilguero que hemos
cruzado y la garceta,
dos mirlos blancos, se
hacen extraños para si, en
un solo servicio y
han querido estar en
vuelo y no ser tristes, diré con canto en
nuestro funeral y el mío.
Y copio tu nombre-vestido en
un remedio de otra fina prenda
más, ropajes de humano trasiego,
fútiles zafras de campesino para
mi terrible espíritu y genio.
VIII)
Fuiste mi amor y
lo has sido, los veranos se cierran en
tu vestido desde tus largas piernas,
a tu espalda larga sin olvido,
sin Gloria ni trozos de glass
azúcar gasificante vacío y
levadura dulce de tartas y
galletas transparentes puestas
sobre tus pechos, que
fueron plantas rosas
mastuerzas que
se enredaban y
mordían tus senos,
acompasados, erectos,
la vida carnívora, sueña ya.
Rosquilletas con saliva,
hambre de hambre de
imágenes y tener la
mirada calma,
con la anodina cordialidad de
cualquier extraño, nadar en
el océano salado a tu lado, saltar de
tu amistad salada a
mi piel-amanecer de
mañanas y día.
IX)
Muerto ya de mi salón de té,
muslos, y mirada de me hubiera
gustado haberte
conocido antes de
haber vivido todo y
haberte hecho conocer, hasta antes de
haberte hecho delatar
mi tendencia social, mi
maledicencia, descrita como
un círculo sin círculo
y su cuadratura, en
grueso cuerpo de torpeza en
sales gruesas y
años, que me arrastra, de
fingimiento, y me
obliga a ser sincero, ajeno.
Dispongo de un aguacero aéreo
de signos, un baño de versos,
brisas, mares inciertos y
playas de arena crema que
de tu mirada, me llevan a ti,
me poseen
como atrapado por ti ,
en suaves ondas capturadas, y
oleaje acuarela marina de
bajamar de vida nueva,
efervescente aún
mirarte y finde semana.
X)
Atrapado dentro de
cadenas de miles de
mares coralinos y
fondos marinos, cercado de
lava-deseo, como un náufrago en
una isla breve que
quiere comer
besos en sed de
agua, epidérmico y reciente,
y el Mar transpira, sordo sudor noctámbulo,
y respiro vivido aire fresco. Tranquila noche como aquella.
Y pienso en ti, como otras veces también.
Como cuando respiras sobre mi pecho.
XI)
Tu trasero camina más aprisa que mi vida, desde mi mirada hasta la mañana,, y entonces, después de una noche larga,
es un ritmo más de pensamiento, ritmo pulso de una música en abstracción. Esta carta es un pretexto, no un texto como otro cualquiera para continuar amando, un ritmo que profeso.
Y por eso quiero que te llegue esta carta deseaseada, y decirte como pretexto también , que a Sandra Navalon, también le intento hacer llegar mi texto. El estilo es desaseado, también como pretexto.
XII)
Me ha ayudado también con sus pretextos, Laura Navarro, he mi helado porque soy Fuente de Amor por doquier de aquel Pirineos hermano, y por quererle como le quiero en esta nuestra dichosa amistad: Solamente, a veces, me alegro de que tenga que llover sobre mojado, aunque en aguas cristales azul lapislázuli y en vosotras, pienso para que aún pueda llover a mi gusto.
Lo que tenéis que hacer, parece que es, dejarla que caiga, sobre el azul del mar y del cielo azul, recortado y tranquilo de vuestra esfera. Y respirar, por fin.
Cuidado en no resfriaros, y manteneos calientes en los lechos al dormir.
A Sandra Navalon.
A Marisa González Cámara.
A mis hijas.
A Laura Navarro.
Salut,
@Breathe Johnson.
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isaacagustif
enero 22, 2022
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# En el parque con Ruth. 6 de noviembre de 2022.
En un vuelo desnudo yace Ruth a mi lado, en la entrevera de un pescante, y para Ruth, y el amor pasa la noche, para Ruth, ella es como es, y ha planeado ser feliz de verás desde hace 24 horas, como siempre.
Pero no se puede, y lo necesita siempre.
Ruth cree que existe el Parque, a veces quiere el arrullo, y ser Libre, porque Ruth se recrea Muchas veces, en un parque sinuoso de arboleda y juegos que no dañan, verdes ramas de tilos y saúcos van arañando tenues intentos, y verdades, enmarañadas florestas verde-rojas.
El parque de Ruth es un día de otoño,
con hojas y frío que acalora, sudores de niño y respiración itinerada en
juegos con padre.
El parque de Ruth está en el Retiro, recóndito con su nuevo ayer, y estáis invitados los niños de antaño, deslizándose va la infancia desde los árboles y plantas, hasta las raíces anémonas, buscando las flores
que Ruth defiende a veces:”si fueran del mal, tendrían sabor de alma y sueño, y serian maestras, en aprender de la vida un lenguaje de efímeros viajeros”.
Ruth se aleja sin prisa, Se aleja lo imposible, pero se le acercan las luces a su interior de piel salada, no se puede en realidad encontrarse en un parque con nadie, Ruth no se encuentra en el parque ya, pasa el Tiempo forzado como un carrete fotográfico de los de antes, analógico sinfín de ilusiones.
Y todo lleva a caminar descalzo, desde su habitación esta noche, se respira y coge aire calmo consigo, tranquila, asustada tal vez de no tener porqué sollozar, inventándose a sí.
El parque de Ruth es un sueño que se vuelve real, está en todas partes, pero no lo ve nadie, el sueño se tira por toboganes cerca del tunnelbanan, toboganes para dos que son para uno y son de todos, y recuerda con cariño aquellos días eléctricos de padres que se inventan por necesarios, buscando chocolate y merienda, mercancías del cariño cuando no pueda ser el momento, y eso conforma su recinto, su tenue resbalar, brillo y castigo, y si madre no viene, Ruth empezará un arrullo que se parece al trino de aves que pasan, y aullará, y aquel llanto será la música para la memoria.
Inmemorial futuro dedicado a quien ama, y los niños harán añicos toda imagen irreal sin Libertad prefabricada, emocionando el Tiempo, reviviendo la Vida que parece que se pierde en arbóreas raíces en ocasiones, sintiendo cariño a raudales de luz cenital de otoño, húmedo recuerdo que se agolpa en sus sienes.
Ruth Siente un murmullo sin voz, un intento más, una opresión en su pecho joven, y será ella la que acierte y se equivoque. Cine de parque, barato en cien mil ocres distintos y juegos de contexto verdes y humanos.
Y se alegrará de haberte conocido, pensando en que esta’ sola esta noche, tal como quiere, ama.
Y pintará sus ojos de arabescos y tacto, y vino, alegrías y gozos de tren, viajera de vida y repostería de cuerpos, mojados estertores en mil romeros y brezos, mil flores de sal de un desierto lejano,
y baklavas del beso, callada por un momento, sintiendo.
@breezejohnson
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Here we go…
# En el parque con Ruth. 6 de noviembre de 2022.
En un vuelo desnudo yace Ruth a mi lado, en la entrevera de un pescante, y para Ruth, y el amor pasa la noche, para Ruth, ella es como es, y ha planeado ser feliz de verás desde hace 24 horas, como siempre.
Pero no se puede, y lo necesita siempre.
Ruth cree que existe el Parque, a veces quiere el arrullo, y ser Libre, porque Ruth se recrea Muchas veces, en un parque sinuoso de arboleda y juegos que no dañan, verdes ramas de tilos y saúcos van arañando tenues intentos, y verdades, enmarañadas florestas verde-rojas.
El parque de Ruth es un día de otoño,
con hojas y frío que acalora, sudores de niño y respiración itinerada en
juegos con padre.
El parque de Ruth está en el Retiro, recóndito con su nuevo ayer, y estáis invitados los niños de antaño, deslizándose va la infancia desde los árboles y plantas, hasta las raíces anémonas, buscando las flores
que Ruth defiende a veces:”si fueran del mal, tendrían sabor de alma y sueño, y serian maestras, en aprender de la vida un lenguaje de efímeros viajeros”.
Ruth se aleja sin prisa, Se aleja lo imposible, pero se le acercan las luces a su interior de piel salada, no se puede en realidad encontrarse en un parque con nadie, Ruth no se encuentra en el parque ya, pasa el Tiempo forzado como un carrete fotográfico de los de antes, analógico sinfín de ilusiones.
Y todo lleva a caminar descalzo, desde su habitación esta noche, se respira y coge aire calmo consigo, tranquila, asustada tal vez de no tener porqué sollozar, inventándose a sí.
El parque de Ruth es un sueño que se vuelve real, está en todas partes, pero no lo ve nadie, el sueño se tira por toboganes cerca del tunnelbanan, toboganes para dos que son para uno y son de todos, y recuerda con cariño aquellos días eléctricos de padres que se inventan por necesarios, buscando chocolate y merienda, mercancías del cariño cuando no pueda ser el momento, y eso conforma su recinto, su tenue resbalar, brillo y castigo, y si madre no viene, Ruth empezará un arrullo que se parece al trino de aves que pasan, y aullará, y aquel llanto será la música para la memoria.
Inmemorial futuro dedicado a quien ama, y los niños harán añicos toda imagen irreal sin Libertad prefabricada, emocionando el Tiempo, reviviendo la Vida que parece que se pierde en arbóreas raíces en ocasiones, sintiendo cariño a raudales de luz cenital de otoño, húmedo recuerdo que se agolpa en sus sienes.
Ruth Siente un murmullo sin voz, un intento más, una opresión en su pecho joven, y será ella la que acierte y se equivoque. Cine de parque, barato en cien mil ocres distintos y juegos de contexto verdes y humanos.
Y se alegrará de haberte conocido, pensando en que esta’ sola esta noche, tal como quiere, ama.
Y pintará sus ojos de arabescos y tacto, y vino, alegrías y gozos de tren, viajera de vida y repostería de cuerpos, mojados estertores en mil romeros y brezos, mil flores de sal de un desierto lejano,
y baklavas del beso, callada por un momento, sintiendo.
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Lexi, my hund. (en Valence, Valenciana, Spain) https://www.instagram.com/p/CPIAtt6tgt2/?utm_medium=tumblr
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Primavera en Valencia. (en Valence, Valenciana, Spain) https://www.instagram.com/p/COfSZnftbU5/?igshid=zyxgpo90eont
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Flowers with blooms. (en Valence, Valenciana, Spain) https://www.instagram.com/p/COfRw4Xt_ta/?igshid=8hlry3scp4ya
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Hoy ya, laborable, después del primero de mayo. Ánimo, que estamos en 2021!! (en Valence, Valenciana, Spain) https://www.instagram.com/p/COfM4k3tpuy/?igshid=eu59svzfzv47
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Lexi. (en Valence, Valenciana, Spain) https://www.instagram.com/p/COfMcDBNw30/?igshid=uakav44w13lw
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Rodona. (en Centre del Carme Cultura Contemporània CCCC) https://www.instagram.com/p/COfL1UMtbcj/?igshid=bhqvoni46r8a
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Foto. #pancrides (en Parque Gulliver) https://www.instagram.com/p/COfLBpRtrMB/?igshid=u0rkoq81ozkn
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Día del Galgo. https://www.instagram.com/p/CKwUfaUhpjf/?igshid=j4mbf3x6cpoy
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