breeshjohnson - Tumblr blog

breeshjohnson · 29 days ago

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# Rumbo a Loja, morena. 26 de octubre de 2024

Lo tuyo lo ansio yo todo, sin abrevios cansados, ni previas razones o excusas a medias. Pretexto a medias es conversar, si se quiere.

Las longevas nocturnidades ocultan a veces, la oscuridad como se oculta a veces también lo ambiental. Eso es conversar. Eso es amarte, si hubiera tiempo.

Estarás lejos, ocupada en quehaceres de ave matemática, como cuando Construimos una vez, el mundo.

Es decir, donde estemos, entre nosotros, tú y yo, calderico, y calcetines limpidos, y plato-boina, por ejemplo, ese es lugar, es o será nuestro viento ligero que sumará los días tranquilos y las noches tenues de hilo hilado: Luis Aliseda, soy, un para ti, por ejemplo, fantasía que solamente quiere encontrar tu mano. Y una suave caricia en tu pelo.

Y disculpa si no ofende, hablarte de mi pueblo, me gustaría vestirte de infancia ausente pero mi desnudo es oprobio, parece fingimiento. Si así fuera, mejor, entre nosotros. Absurdo pueden ser los pijamas, en un juego de sábanas. Y guardias de el innecesario absurdo. Tiempo perdido.

Y el urbano escupido, que somos todos, pero son los demás, (dicen, pero entonces, donde están los demás, el resto?), dice, ‘Nunca dicho’ .

Pero desde Siempre, todo ha sido siempre hablado.

Y Lejos que busca, buscar lejos, es un sueño en un contexto que si fuera pueblo, Granada, te seguiría encantado aún en estrafalario atuendo o pijama. Desnudo. De lejanía. En aire transparente de llegar por lo alto a un lugar imaginario, lontananza relativa y cariño, y ser viajeros, si cabe, deseo.

Y ser amados, pueblo.

Fantasía de un loco, metido a fantasear, pero un obstante trayecto rectilíneo de catenarias, y carretera, corredor de fondo, trabajador en negro como todos. Te invito a viajar, Lo mejor de un paseo en coche, es demostrarse y demostrarnos a ti y a mí, que vamos, en cierto sentido, haciendo kilometraje de fantasía y pájaros chirriantes, ingente artefacto de aparatistica, kilómetros de argento, para motivar tiempos de novatada continua con marchas y luces que quieren ser largas de distancia, conduzco si pienso.

Me encantaría estar loco , muchas veces, yo te diría. Porque verte y hacerte frente parece lo mismo que lo que puedo llegar a entender, que es mucho. Hablando de kilómetros yo sé que puedo llegar mucho más que al lejano Rebollar, en lo alto del puerto. Y por un camino de badenes, yo puedo llegar lejos, más que aquellos que denomináis los demás. Y es una forma propia. Pero no tengo bastante, en realidad. Y decirte que si a todo, me hace tarantantam, y te nombro morenita, te hago llegar la sal. De vida. Que no espera. Sal y nace de flor. Normalmente a nosotros las flores no nos dan para demasiado más . Rosal que nace de rosas, y se encapullara’. Pero será cuando se quite de la espalda, la espina, que hará dorsal. Y con un proceso viceverso, hará por ti, lo diverso dirigido a ti. Y tú lo deberás nombrar si quieres, como algo tenso a este juego. De tanto soñar. Con rayos de luz solar.

Nervios de autoestopista que no duelen, son nuestra velocidad y locura propia.

Y el elastano elástico pasa de Granada a Iruña, seguimos sin querer heridas de Asta para las Fiestas.

Intenta hablar de fantasía, de locura, con las Fuerzas de Seguridad, es una clase de locura que no tiene en cuenta mi sexualidad para nada, me consta que eres spanande, y a lo mejor así constates el origen de la locura, por eso casi que si, estaba yo barruntando, en esta fantasía. Y puede ser la tuya.

Y La mía encamina también mi barato herrumbre de auto y pueblo, viaje de milésima de segundo, hacia tu barato.

Es Dormitar lo que hace de dormitorio muchas veces, y no al revés, y se confunde el desafortunado despiste encasquetado en traqueteo de sombreros, tocados y mudas a villa impolutos al llegar, en asombros intentos de volver a pasar con un vehículo alado tras tu paso. Pasado. Aún, Afirmando cierto.

Y te hago morenita y resalada, amiga desconocida de mi era en ciernes, significativa de mí sinrazón, amiga.

Y que empiece lo más vetusto y nuevo.

Y por lo dicho, te doy razones de vida.

Y te doy la razón, riendo como me haces.

Y Gustando ser alegre, de obstar tras lo que más arrecia, intentaré absurdo bogar y bogar en la avenida bulevar-jardín de tus ojos, húmeda precisa risa precipitada, buscando tus rizos y tu sonrisa.

Bonita y bonita, fantasía, me quedo perenne de ansia, salgo esta tarde, único, para Australasia.

Y no llegaré nunca a entender ni Loja, ni Granada, mi pueblo, ni a ti, morena. 100km por hora, rumbo del corazón. Besos salados.

Y Amo el día.

#anarcosindicalismo #premio poesia #adobe #alternative rock #apple music #classic rock #comic books #comics #design

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breeshjohnson · 1 month ago

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# El último cometa lo será para siempre. Llueve. 17/10/24.

Cabeza pegada a los humedales pantanosos de unas fosas nasales entre tempura de resina y constipado, en sábanas sucias que recomiendan reflexiones sobre la mutación propia del blanco y su valor, y tiempo. Noche y día inmejorable de Sonoros suspiros, esta vez si creo en que es blanco blanco mi constructo: sin fumata ni consenso, con disenso acosador, sin padre ni confesión por no hacer falta la porra, ingenio detectivesco y comendador: las dos cajas de galletas culpables parecen iguales.

Y el cometa. Una caja está vacía, sin ajenas, y es un reproche cremoso como ellas, como todos, a los que tenemos derecho, Estados sin acabar de Derecho, pero ad-intra, terminators. Se crea un fino cake de lo que solemos padecer en cualquier país, malnutrición, y se obra la nigromancia

Sin ni siquiera, no ni siquiera a veces. El control de la aduana que detecta lo caliente parece disímil para ambos, distintas madres, una madre. Mundos aparte y diseminados parabienes, en mi haber reciente, debí barruntar en la barrera.

Y Hoy quiero regalarte mi no, insignificante de miseria, humillado y contento , pero llenos de buena intención, aunque tocado de dientes, solidariamente solidario con los que llamamos gorrominos a algunos para poder querer una vida justa y decente: Honrados secretarios y secretos en fuerza vienen hoy a transmutar, mutar, acariciar, y transformar toda la realidad que sea posible, y por descontado, también imposible, en la mejor forma de encontrar la adaptación unas niñas de proverbio ambiental. Eso es al fin, este más cara que cruz. Por eso, no.

Pero no, es en realidad no a mi. En juricidad de jumentos. Y a eso le llaman aprender lo que sabemos.

Mi no será para siempre. Porque no escapó Alice ni siquiera al papel marchito del temporal y el mundo de los seres sin vida propia, ni escapó de madre ese llanto de mocoso que a veces se prefiere, se inquiere más bien, entre oscuridad y tintineos y proemios de risas. Y se apaga la candela, para creer que todo se ve. Pero no, Ellos recogen el papel, suscriben partes iguales a mi, exponen en texto suposiciones en apoyos ciegos e instrumentos ciego, pero con la presunción segura de que la caja de galletas vacía explotará en pedazos vacíos, no blancos, no crema, mudos y con tres mudas en otro lugar?.

Mi no, será para mí entonces, de siempre. Y no significará amor, salud, viento si tiempo a tiempo mejor para tu gobierno, para tu alegría ulterior, tu gloria excelsa, para los dos, ambos. Pero solamente es real. Y tú recuerdas alguna finalidad en valores tuya?.

Otra vez el blanco es blanco pero sueño, un invierno helado y la hibernación crearán el ornamento que hace traspiés perenne y gran migrante en Edad de Hierro, en maza de hambre, y chocolate surgido de una calle oscura, costalada en cuesta alicaída y mortecina, aciagas y múltiples puñaladas para no morir nadie. Y eso desde lo legal. Duelen aparatisticas y contagiosas danzas-herrumbre. Asimilar 711 sintonías y una más preveo, con mi no. Como si ellas fueran en realidad unos brotes de olivo olioso que para colmo, tienen que ser mis piernas, mi paseo. Miran por ellas, unas baldosas baldías de invierno parasol, sin saber hacer, haciendo nada paupérrimo.

Miro arriba, a mi lado, madre y cometa, superastro: aunque este día valga por tres, me lo descuentan todo sin ánimo, sin llegar a correr hacia atrás. Pienso en el cambiazo que vas ser: Cajas falsas vacías, adaptad a la muchacha, romped el coco mío en dos mitades, busquemos enreveradas sexualidades sociales, y su cultivo no les hará vegetales, sino niñas viejas, maduras a modo de proxenetas ricas, ponedme a teorizar como un sociopata sobre el dolor rizoma del dentista y yo mismo me convierto, y en busca de amigos y elementos, animales salvajes del Río, el Zambeze, el Nilo, parto a otro lado. Natural es el vericueto intrincado de un lecho fluvial y la flecha explica un trazo rojo de sangre, solamente. Para quien fue feliz, escribo siempre, sin descanso y dormir con madre aquel infante. Sin olvidar que’ es la satisfacción al olvidarlo todo, una cuestión de ser real o no, únicamente y Haber soñado mil pueblos, palacios, chozas y almenas culpables. A veces, el animal no se prodiga.

Y no llegar a más. Pero no. Y como siempre, se tarda un ciclo en poder vivir, y es media vida muriendo para vuestros torpes amables quebrantos y sueños, y media muerte muerta ya en pocos años vivos.

Salud sin trampas?. Más bien, trampas sin salud.

Y el no para siempre, es para siempre no, blanco de nada. Y no ha servido de nada más que de interpelación. Plantas que hacen bien al sentir en el lecho y desayuno frío, este día de cometa. Y empieza otro. Tal vez sea mejor. El

Último cometa lo será para siempre. Pero no estoy satisfecho ni en resultar real tras esta fantasía que tu boca muerde. Desde mi dormitorio, Se apaga la sed con sed. Llueve.

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breeshjohnson · 2 years ago

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breeshjohnson · 2 years ago

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breeshjohnson · 2 years ago

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breeshjohnson · 2 years ago

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Isaac Pedro Agustí Fabado

Fotos, Poemarios y Comentarios.

Despedida,

@Despedida. En el paseo.20 de junio de 2021.

Amo el mar también y Me fui de la Mar azul,

oscura y negra, bella noche de

calma queda,

verano y suave oleaje, respirando el sueño, respirando

noche y quietud.

No me quitéis del mar, diría ahora a

mi hija lejana, de

Inglaterra, en un paseo donde

pasear que no existe, y ahora

existiría la suerte, sihubiera podido haberme encontrado con

ella en un

sinfín de Iliadas ciertas, en manos de

pueblos y mujeres como ella, fundido en

Heliena.

No me quitéis del mar, y tendría a punto mi

barca de pescador viejo ya, ajado de

amaneceres y mar, viviendo nuestros

tres seres en aquel techado

de espetones y

cañas, casa de espuma

de mar y cal, comiendo todos los

días lo pescado en ollas y calderetas.

Existiría el mar, y

amaré toda la vida,

Por el mar. Por la vida.

No me quitéis del mar,

pragmatismo de agua que el

clima obra ,

no me quitéis de el, que

quiero ver lejos,

hacerme viejo en su orilla

queriéndoles, como unos

pechos transparentes,

sinodales erizados en vórtices de

viento, oleaje tras oleaje,

poseidoneas y métrica , acariciando

su pelo, sortijas de viento y

sal de mar, porque ese es el

destino que tiene solamente vivir entre la cala y

el faro, vivir en

el Mediterráneo, tiene el amor de

por vida al mar, y al sol y la

playa rocosa, que son

mi vida, y que el sueño trajo

poco a poco, en un

sinfín de años y veranos

felices con mi dulce

criatura y

nuestra hija, como a una

Heliena a la que

el paisaje ha engullido y

secuestrado, voraz de deseo y

realidad que

pierden los días de sol, primaveras de

vida marina en primeras horas y

vida que se fue sin el. Me quedaré sin

voz, ni versos, ni Alfoz rayano a

la costa donde pasar el

otoño blanco,espanto aéreo sin

vida, catenarias encadenadas,

ancladas con miles de piedras secas de

malecón que un reloj educó para que

en el Mar rompieran. Y el

Mar rompe

cada día, cada año.

Por haberme quitado del

mar, por haberme

quitado del Sueño, sufriré el

incesante lamento atronador, de ser

marinero en tierra. Extraño para

su madre. Y no abreviaré

velas erguidas ni jarcias

batientes y tensas puestas ante

mi vista. Y aunque nada

existiese, existiría

un desierto hermano, lleno de

sol, noche de

su día y dunas, muy rubia en

realidad, pero

morena, oscura, para que

fuera bello un momento, un

desierto Mediterráneo muy nuestro, para

los dos, como cuando me

casé con ella en Gales, y se fue el

Mar del Norte y tuve que

dejarlo todo.

Búscame cerca del mar, que

es mi vida y aún

en ella hay rastros de

arena mojada entre mi

sexo y mi cara..

Y amaré el amor por

ellas, las dos. El amor y

la ausencia.Solo en horas y

días, julio lejano, el

tiempo que me aleja sin más

remedio, en un batir de que será

el mar el que me aleja de ellas, del susurro

calmo, las olas y lunas. Silencio.

Y en el mar, todo es distinto.

Profundo respiro.

Me sacareis un día de

una botella en un

mensaje de agua fresca y

limpia, salobre, y

diréis cualquier cosa que suene a motor,

eléctrico deseo que sordamente

amenaza, como tantas veces, en mi otrora

vida. Y en una salmodia de

letanías y reproches, rechazos de

siempre, cortos resuellos de

bueyes, me sacareis del

mar, envuelto en rollos secos de

algas, envuelto en llamaradas de

seco poniente, amoratado,

ahogado, pero ya sin

mar, y entonces

muerto para mi ya,

para todos.

Soy del Mar, y siempre para el

secano es un bello acontecer sacar algo

del océano, estaréis haciendo

un mar de lava y basalto

cuando me saquéis de

muerto, me saquéis del

Mar a gritos de vuestro desencanto,

haciendo de ese momento mi

tumba de agua excelsa, gravosa,

para seguir así sumido en el

acantilado que llevará desde lo

eterno, otra vez mi corazón al

mar, moriré en libertad y

muerto al fin, desapareceré en un

cúmulo de olas y

vendaval, y así viviré por siempre, en el

horizonte de mar y

tierra, dejadme ahora

cerca de la Mar, en una

playa sinuosa y cálida, para

que mis pies descalzos puedan sentir

el humano tacto

cálido de la arena

crema, llevadme ex-ante porque mis

días no tienen noticias, ni

lecho suave si

no vivo solemne y quieto en la Mar

nocturna de julio,

cuando atardece y corre la brisa en mis párpados

y mi vieja y cansada sien amanece.

@Al Marí Al Besa

(Carrer de Valencia Ciutat, Barri de la Creu del Grao.)

@A Isa G.

Breeze Johnson

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isaacagustif

enero 25, 2022

Poemas de Breeze Johnson

,

Sin categoría

poesía en español

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breeshjohnson · 2 years ago

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Isaac Pedro Agustí Fabado

Fotos, Poemarios y Comentarios.

Despedida,

@Despedida. En el paseo.20 de junio de 2021.

Amo el mar también y Me fui de la Mar azul,

oscura y negra, bella noche de

calma queda,

verano y suave oleaje, respirando el sueño, respirando

noche y quietud.

No me quitéis del mar, diría ahora a

mi hija lejana, de

Inglaterra, en un paseo donde

pasear que no existe, y ahora

existiría la suerte, sihubiera podido haberme encontrado con

ella en un

sinfín de Iliadas ciertas, en manos de

pueblos y mujeres como ella, fundido en

Heliena.

No me quitéis del mar, y tendría a punto mi

barca de pescador viejo ya, ajado de

amaneceres y mar, viviendo nuestros

tres seres en aquel techado

de espetones y

cañas, casa de espuma

de mar y cal, comiendo todos los

días lo pescado en ollas y calderetas.

Existiría el mar, y

amaré toda la vida,

Por el mar. Por la vida.

No me quitéis del mar,

pragmatismo de agua que el

clima obra ,

no me quitéis de el, que

quiero ver lejos,

hacerme viejo en su orilla

queriéndoles, como unos

pechos transparentes,

sinodales erizados en vórtices de

viento, oleaje tras oleaje,

poseidoneas y métrica , acariciando

su pelo, sortijas de viento y

sal de mar, porque ese es el

destino que tiene solamente vivir entre la cala y

el faro, vivir en

el Mediterráneo, tiene el amor de

por vida al mar, y al sol y la

playa rocosa, que son

mi vida, y que el sueño trajo

poco a poco, en un

sinfín de años y veranos

felices con mi dulce

criatura y

nuestra hija, como a una

Heliena a la que

el paisaje ha engullido y

secuestrado, voraz de deseo y

realidad que

pierden los días de sol, primaveras de

vida marina en primeras horas y

vida que se fue sin el. Me quedaré sin

voz, ni versos, ni Alfoz rayano a

la costa donde pasar el

otoño blanco,espanto aéreo sin

vida, catenarias encadenadas,

ancladas con miles de piedras secas de

malecón que un reloj educó para que

en el Mar rompieran. Y el

Mar rompe

cada día, cada año.

Por haberme quitado del

mar, por haberme

quitado del Sueño, sufriré el

incesante lamento atronador, de ser

marinero en tierra. Extraño para

su madre. Y no abreviaré

velas erguidas ni jarcias

batientes y tensas puestas ante

mi vista. Y aunque nada

existiese, existiría

un desierto hermano, lleno de

sol, noche de

su día y dunas, muy rubia en

realidad, pero

morena, oscura, para que

fuera bello un momento, un

desierto Mediterráneo muy nuestro, para

los dos, como cuando me

casé con ella en Gales, y se fue el

Mar del Norte y tuve que

dejarlo todo.

Búscame cerca del mar, que

es mi vida y aún

en ella hay rastros de

arena mojada entre mi

sexo y mi cara..

Y amaré el amor por

ellas, las dos. El amor y

la ausencia.Solo en horas y

días, julio lejano, el

tiempo que me aleja sin más

remedio, en un batir de que será

el mar el que me aleja de ellas, del susurro

calmo, las olas y lunas. Silencio.

Y en el mar, todo es distinto.

Profundo respiro.

Me sacareis un día de

una botella en un

mensaje de agua fresca y

limpia, salobre, y

diréis cualquier cosa que suene a motor,

eléctrico deseo que sordamente

amenaza, como tantas veces, en mi otrora

vida. Y en una salmodia de

letanías y reproches, rechazos de

siempre, cortos resuellos de

bueyes, me sacareis del

mar, envuelto en rollos secos de

algas, envuelto en llamaradas de

seco poniente, amoratado,

ahogado, pero ya sin

mar, y entonces

muerto para mi ya,

para todos.

Soy del Mar, y siempre para el

secano es un bello acontecer sacar algo

del océano, estaréis haciendo

un mar de lava y basalto

cuando me saquéis de

muerto, me saquéis del

Mar a gritos de vuestro desencanto,

haciendo de ese momento mi

tumba de agua excelsa, gravosa,

para seguir así sumido en el

acantilado que llevará desde lo

eterno, otra vez mi corazón al

mar, moriré en libertad y

muerto al fin, desapareceré en un

cúmulo de olas y

vendaval, y así viviré por siempre, en el

horizonte de mar y

tierra, dejadme ahora

cerca de la Mar, en una

playa sinuosa y cálida, para

que mis pies descalzos puedan sentir

el humano tacto

cálido de la arena

crema, llevadme ex-ante porque mis

días no tienen noticias, ni

lecho suave si

no vivo solemne y quieto en la Mar

nocturna de julio,

cuando atardece y corre la brisa en mis párpados

y mi vieja y cansada sien amanece.

@Al Marí Al Besa

(Carrer de Valencia Ciutat, Barri de la Creu del Grao.)

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enero 25, 2022

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breeshjohnson · 2 years ago

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Isaac Pedro Agustí Fabado

Fotos, Poemarios y Comentarios.

@Carta desaseada a una mujer. 11 de octubre de 2021.

“Lo escrito de Jesús, se borrará”.

(San Juan Evangelista.).

I)

Me gusta oír como

respira tu nombre, el martillo de

tu yunque se me hace pulso,

cierto, determinado, de

mi especie,

al oído me habla

susurrando el

sonido del Mar en bramidos, y

quisiera un pronombre entre

tú y yo.

Con tu

nariz bonita, y tu boca,

clásica aleluya de

mundos mas sutiles , sin

dejarme de rencores,

sin oposición,

ajeno a la estrategia

del caracol perenne del

viejo mundo Nuevo

Imperialista, contra

todo pronóstico y sin

el barbitúrico de la buena

suerte y la fortuna,

que hacen flotar y llorar

a todo el planeta.

Ajeno al dolor, sin tu presente.

Sandra

sabes Que es esdrujulamente

estupido

ser cualquier cosa,

yo con mis veranos, que nos hemos

visto cenándonoslos a veces,

en madrugadas y sábados

nosotros dos,

que tolerábamos

del todo nuestra primavera

ambos, y nos hicimos

amigos, por ella, en

su amigable gesto a

veces difuso, de no

morder para que puedas

respetarte y

respetarme.

II)

Pero diez años de exilio de

mi mismo, y más de

cincuenta y siete años

ausente de mi casa solar

y madre mía,

muerden lenguas sin

pelo, y acarician en

mi boca grana

educaciones de irracionales, y

figuras de espacio-tiempo que

otrora se dibujaban

rectas, eran pulcras

entonces, y ahora

sombra-rayo de

garganta desaguisada y vieja,

con manchas húmedas de

pared y desconchones en

dientes para morder.

Masticar viejo.

III)

Y la amistad,

funciona, tu con tus

novios y yo con mis

amantes-sueños,

acariciar durante horas

tu garvajo oscuro de

rayos del magnánimo

tiempo, nuestro es el pesar

ausente, instante, indeleble,

desaseado cabello-sol

centeno,

enervado en

murmullos. Mundos.

Amo a Sandra Navalon,

y padezco del rencor de

que no sea tú, ni

nadie, de que no se

parezca ni a ti, ni

pueda ser yo,

desde noches de precario

incesto de lo paradójico, un

mi orgulloso

incendio de

destrucción íntima que también

llevo sin ropa, y

ocurre la tragedia clásica

de haber vivido

entre nosotros

y no espero de mi

vida , más que

un infierno de nuevo en

nuevo, una nueva digestión

descarnada de mi

mismo.

IV)

Pero Sandra,

esta noche eres

la mejor, y

lo eres.

Sangras mis verdades, y

si pudiera, inconsciente y

joven, quiero ser tu amante

enfermo de ineducacion,

enhiesto en admirada

lava por un momento, un

chulo en chinchetas y

en bailar peonzas bellas y

bonitas, sin tener nada,

aprendiendo de

la música de los ecos de

cascos de botellas de

leche blanca vacías que colapsan

al bajar la basura de la

escasez, de la música de la

broca en el rellano,

aprendiendo

de lo humano, como tú

aprendiste del arrullo de

Madre a ser huérfana, a

ser inteligente y a

tener miedo de ti

misma y de ella, y yo

reivindicando, solidario

contigo y solo, que muera

ver cine en compañía para

enrollarnos en celuloide,

el espectáculo

de muchos, espacio de

de mercaderes y pandemia,

que predice mudos y con

sus auto forcejeos

comerciales en sala, de

romances mediocres en

serie y butacas rojas,

henchidos en

metraje y violencia

tolerada, sexo que

palpita en terciopelo

mojado de aquellas

sesiones de tarde-noche,

como exigir en la barra de

un bar cien mil sueños

prefabricados, y

reivindicando por

lo mismo el teatro nuestro y

genuino, cotidiano de

cualquier estancia,

mi entretenimiento más

personal y patético,

reivindicando espejos de

sala, que nos representen

autónomos y libres.

Aprendiendo a profetizar

la utopía de

vivienda para todos.

Dame todo tu cine, y

una copa de anís,

incandescente e inflamado, y

no creas a tu madre con

miedo, porque lo necesito

de hoy para ayer,

para mañana.

V)

Si, vivir

contigo en pareja,

darte pequeños mordiscos

en tu suave cogotito,

y que me harás en La comida,

diciendo que lo merezco,

lo merecemos,

escupiendo dolor de

cabeza en insomnio,

frustrarte de observancia

y otras tareas domésticas,

como siempre habías

deseado, destacando de

palabras, tus palabras,

en vano para ti, nosotros.

Yo pensaré

en algo para que me quieras,

ser atento al beso dado, sin

merecerlo, hacer el

balandro que te mece,

llamarte Krishna, Lola,

Yghve, Brigitte Bardot, y

buscar los restos de tu

iconicidad sexual

incrustada en si misma, y

luchar por ti, y

sacarte a pasear y bailar

contigo, agarrados para

cuando ya no me hayas

querido, nunca, ni

quieras quererme.

VI)

Vivimos juntos y jamás

podré llegar a conocerte,

y tú te olerás que yo masajeo

cariñoso, tus pies, y

tendrás un carta marina

mía en tu suspiro helado de

nerviosa para tranquila,

imaginando esta noche,

aquella noche, todas mis

noches y dibujos de ti,

de querer ser como tú.

De preguntar sencillamente

que hacer de mi deseo y mi

amor sino figuras de

aire y alabastro

mármol y de preguntar

porqué soy hombre,

presagiando la colosal y

fatua leyenda cotidiana

del fracaso, de

haber vivido.

Desde los hombres

antiguos del paleolítico

todo viejos a los

modernos dioses que

se volvieron viejos,

todos vieron el fuego,

lo que ahora son

autobuses eléctricos de

transporte colectivo.

Y si lucho conmigo

mismo, pierdo lo

mismo que voy perdiendo,

pero más rápido.

Absurdo ser hombre, adulto

de sexualidad, absurdo

ser viejo. Olvídame y

sigue haciéndome caso,

estoy pensando

en ti, pensando

en morir de deseo

sin haberte

sopesado ni valorado,

como tú has hecho conmigo,

balance en un indicio, un vuelo de

pies alados sobre muros de mi,

muerto si, pero destrozado.

VII)

Si, conozco a alguien que

merezca la pena, es sin duda, Sandra

Navalon. Me gusta tocar

el clarinete, y tengo en la boca

todos los agujeros que

me dio la vida, perfil sin

huecos de imaginarias

hechas sin ley y

pernoctas, y mi iaio-flauta me

desnuda en un obsceno sueño

amargo de no tenerte y

tener tu cuerpo, lejano.

Juntos para

endilgar en el súper,

nueve gramos de

alpiste a la semana

en una jaula

de habitación, la discoteca

mental del tragaldabas:

el jilguero que hemos

cruzado y la garceta,

dos mirlos blancos, se

hacen extraños para si, en

un solo servicio y

han querido estar en

vuelo y no ser tristes, diré con canto en

nuestro funeral y el mío.

Y copio tu nombre-vestido en

un remedio de otra fina prenda

más, ropajes de humano trasiego,

fútiles zafras de campesino para

mi terrible espíritu y genio.

VIII)

Fuiste mi amor y

lo has sido, los veranos se cierran en

tu vestido desde tus largas piernas,

a tu espalda larga sin olvido,

sin Gloria ni trozos de glass

azúcar gasificante vacío y

levadura dulce de tartas y

galletas transparentes puestas

sobre tus pechos, que

fueron plantas rosas

mastuerzas que

se enredaban y

mordían tus senos,

acompasados, erectos,

la vida carnívora, sueña ya.

Rosquilletas con saliva,

hambre de hambre de

imágenes y tener la

mirada calma,

con la anodina cordialidad de

cualquier extraño, nadar en

el océano salado a tu lado, saltar de

tu amistad salada a

mi piel-amanecer de

mañanas y día.

IX)

Muerto ya de mi salón de té,

muslos, y mirada de me hubiera

gustado haberte

conocido antes de

haber vivido todo y

haberte hecho conocer, hasta antes de

haberte hecho delatar

mi tendencia social, mi

maledicencia, descrita como

un círculo sin círculo

y su cuadratura, en

grueso cuerpo de torpeza en

sales gruesas y

años, que me arrastra, de

fingimiento, y me

obliga a ser sincero, ajeno.

Dispongo de un aguacero aéreo

de signos, un baño de versos,

brisas, mares inciertos y

playas de arena crema que

de tu mirada, me llevan a ti,

me poseen

como atrapado por ti ,

en suaves ondas capturadas, y

oleaje acuarela marina de

bajamar de vida nueva,

efervescente aún

mirarte y finde semana.

X)

Atrapado dentro de

cadenas de miles de

mares coralinos y

fondos marinos, cercado de

lava-deseo, como un náufrago en

una isla breve que

quiere comer

besos en sed de

agua, epidérmico y reciente,

y el Mar transpira, sordo sudor noctámbulo,

y respiro vivido aire fresco. Tranquila noche como aquella.

Y pienso en ti, como otras veces también.

Como cuando respiras sobre mi pecho.

XI)

Tu trasero camina más aprisa que mi vida, desde mi mirada hasta la mañana,, y entonces, después de una noche larga,

es un ritmo más de pensamiento, ritmo pulso de una música en abstracción. Esta carta es un pretexto, no un texto como otro cualquiera para continuar amando, un ritmo que profeso.

Y por eso quiero que te llegue esta carta deseaseada, y decirte como pretexto también , que a Sandra Navalon, también le intento hacer llegar mi texto. El estilo es desaseado, también como pretexto.

XII)

Me ha ayudado también con sus pretextos, Laura Navarro, he mi helado porque soy Fuente de Amor por doquier de aquel Pirineos hermano, y por quererle como le quiero en esta nuestra dichosa amistad: Solamente, a veces, me alegro de que tenga que llover sobre mojado, aunque en aguas cristales azul lapislázuli y en vosotras, pienso para que aún pueda llover a mi gusto.

Lo que tenéis que hacer, parece que es, dejarla que caiga, sobre el azul del mar y del cielo azul, recortado y tranquilo de vuestra esfera. Y respirar, por fin.

Cuidado en no resfriaros, y manteneos calientes en los lechos al dormir.

A Sandra Navalon.

A Marisa González Cámara.

A mis hijas.

A Laura Navarro.

Salut,

@Breathe Johnson.

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isaacagustif

enero 22, 2022

Poemas de Breeze Johnson

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breeshjohnson · 2 years ago

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# En el parque con Ruth. 6 de noviembre de 2022.

En un vuelo desnudo yace Ruth a mi lado, en la entrevera de un pescante, y para Ruth, y el amor pasa la noche, para Ruth, ella es como es, y ha planeado ser feliz de verás desde hace 24 horas, como siempre.

Pero no se puede, y lo necesita siempre.

Ruth cree que existe el Parque, a veces quiere el arrullo, y ser Libre, porque Ruth se recrea Muchas veces, en un parque sinuoso de arboleda y juegos que no dañan, verdes ramas de tilos y saúcos van arañando tenues intentos, y verdades, enmarañadas florestas verde-rojas.

El parque de Ruth es un día de otoño,

con hojas y frío que acalora, sudores de niño y respiración itinerada en

juegos con padre.

El parque de Ruth está en el Retiro, recóndito con su nuevo ayer, y estáis invitados los niños de antaño, deslizándose va la infancia desde los árboles y plantas, hasta las raíces anémonas, buscando las flores

que Ruth defiende a veces:”si fueran del mal, tendrían sabor de alma y sueño, y serian maestras, en aprender de la vida un lenguaje de efímeros viajeros”.

Ruth se aleja sin prisa, Se aleja lo imposible, pero se le acercan las luces a su interior de piel salada, no se puede en realidad encontrarse en un parque con nadie, Ruth no se encuentra en el parque ya, pasa el Tiempo forzado como un carrete fotográfico de los de antes, analógico sinfín de ilusiones.

Y todo lleva a caminar descalzo, desde su habitación esta noche, se respira y coge aire calmo consigo, tranquila, asustada tal vez de no tener porqué sollozar, inventándose a sí.

El parque de Ruth es un sueño que se vuelve real, está en todas partes, pero no lo ve nadie, el sueño se tira por toboganes cerca del tunnelbanan, toboganes para dos que son para uno y son de todos, y recuerda con cariño aquellos días eléctricos de padres que se inventan por necesarios, buscando chocolate y merienda, mercancías del cariño cuando no pueda ser el momento, y eso conforma su recinto, su tenue resbalar, brillo y castigo, y si madre no viene, Ruth empezará un arrullo que se parece al trino de aves que pasan, y aullará, y aquel llanto será la música para la memoria.

Inmemorial futuro dedicado a quien ama, y los niños harán añicos toda imagen irreal sin Libertad prefabricada, emocionando el Tiempo, reviviendo la Vida que parece que se pierde en arbóreas raíces en ocasiones, sintiendo cariño a raudales de luz cenital de otoño, húmedo recuerdo que se agolpa en sus sienes.

Ruth Siente un murmullo sin voz, un intento más, una opresión en su pecho joven, y será ella la que acierte y se equivoque. Cine de parque, barato en cien mil ocres distintos y juegos de contexto verdes y humanos.

Y se alegrará de haberte conocido, pensando en que esta’ sola esta noche, tal como quiere, ama.

Y pintará sus ojos de arabescos y tacto, y vino, alegrías y gozos de tren, viajera de vida y repostería de cuerpos, mojados estertores en mil romeros y brezos, mil flores de sal de un desierto lejano,

y baklavas del beso, callada por un momento, sintiendo.

@breezejohnson

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breeshjohnson · 2 years ago

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Here we go…