"E aí eu percebi que tudo na vida é posse. Menos o amor. Cortei os possessivos do poema; mas eles continuam teus." O amor é mais.
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i spent the morning listening to the 1975 and drinking tea outside, how lovely
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“Nenhum poema mais faz sentido. Que lindo, me livrei de você.”
— Eu me chamo Antonio.
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minha pele é uma história, com marcas e linhas . . . isso me faz sentir cansado. mesmo com o bom, o ruim parece muito mais forte. meus demônios internos sempre ganham e na minha mente eles pulam. eu sou feito de porcelana, rachando agora e depois. isso me desgasta. eu sou feito de porcelana . . . eu pareço bem, mas estou quebrando . . . de novo e de novo. mais e mais
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my skin is a story with marks and lines . . . it makes me feel wear. but even with the good, the bad feels so much stronger . . . my inner demons, they always win . . . and in my mind they saunte. and I am made of porcelain . . . I look okay, but I am breaking down . . . over and over again . . .
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A gente briga, se desentende, bate a porta, pisa duro e sai dizendo que nunca mais vai voltar. Mas no fundo, a gente sabe que se pertence. E cada pedacinho meu é teu, e cada pedacinho teu é meu.
3x4. (via continuador)
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