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L’uomo impara sempre a vivere quando è troppo tardi.

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Da tempo io mi domando

di chi sia questa proprietà

proprietà pubblica e privata,

come una aspide

dentro il cuore,

hanno paura dei ladri

e i ladri hanno

sempre portato fortuna,

mentre la quiete domestica

fa ardere le tombe.

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A furia di aspettare mi si sono esasperati i libri.

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È cosí diseguale la mia vita

da quello che vorrei sapere.

Eppure al di là di ogni immondizia

e sutura, c’è la grande speranza

che il tempo redima i folli

e l’amore spazzi via ogni cosa

e lasci inaspettatamente viva

una rima baciata.

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Caro amore bugiardo

Caro amore infinito

Circolo intorno a te

Anello per ogni dito.

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L’Amore è un mistero.

Perché mai ci innamoriamo?

È un grande furore

che ci placa di tutti i nostri tormenti,

è una grande pena

che ci guarisce

da tutte le guerre.

L’innamorato è uno strano guerriero

che sorride

e vuole bene agli altri.

L’innamorato fa sbocciare

tutte le rose del mondo,

ma gli altri le calpestano

per un impulso improvviso

di bruciante gelosia.

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Chi regala le ore agli altri

vive in eterno.

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E allora il poeta deve parlare, deve prendere questa materia incandescente che è la vita di tutti i giorni, e farne oro colato… Ora la poesia dovrebbe essere un fenomeno un po’ più extraconiugale, diciamo un fenomeno collettivo. Per carità, non tutti hanno voglia, quando tornano dal lavoro, di leggersi i poeti, che Dio ce ne guardi. Però la poesia educa il cuore, la è poesia fa la vita, riempie magari certe brutte lacune, alle volte anche la fame, la sete, il sonno. Magari anche la ferita di un grande amore, un amore che è finito, oppure un amore che potrebbe nascere.

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Gli orologi

non sono

mai andati

agli appuntamenti.

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Come spazi tu nella mia mente.

Sei un sarto che cuce e ricuce

le mie speranze

e dopo non lasci niente per terra.

La prova del tuo amore?

È solo l’aria che si respira.

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Il male inviperisce sempre.