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L’ira è l’evento più prodigioso che

possa capitare all’uomo, e beata me che

non lo nascondo. L’ira è un vizio, è un

peccato mortale e la legge la tiene

giustamente a freno. Però scaraventare

un piatto per terra o dire trenta

imprecazioni in poesia è uno dei più bei

godimenti della vita. Cecco Angiolieri non

sarebbe esistito se non fosse stato

iracondo, stucchevole, maledicente ma

sempre dicente.

L’ira determina anche le maledizioni,

ma sono turbamenti provvisori che

hanno la durata di un fulmine di parole.

Mi ricordo che già da bambina ero

iraconda, come adesso. Ma se non fossi

sempre così arrabbiata forse non riuscirei

a scrivere tanto.

Le mie Muse sanno farmi saltare i nervi.

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La formica è un esempio di serietà naturale.

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Si va in manicomio per imparare a morire.

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O morte,

che tutti credono ributtante e infelice,

tu sei una vergine leggiadra

che mi scioglierà da questo letame,

la donna

che consegnerà il mio calvario al Signore.

O morte,

che tutti credono deforme,

io ti ho veduta nel sospiro divino.

Danzatrice meravigliosa,

non sai come capisco il tuo eloquio.

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Quando sorge il sole mi pento amaramente di non avere peccato.

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Ogni ferita sua

fu un balzo in avanti

di quelle belve che abbiamo in noi

molteplici

e che chiamiamo «dolore».

Quanti dolori può provare l’uomo non sapremo

dirlo,

ma sono numerati tutti

dalle stelle del firmamento.

E ogni dolore è un balzo in avanti

di una nudità,

di una guglia possente

che è il grido dell’uomo

che non riesce

a superare le labbra.

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Chi mi guarda rimarrà eternamente confuso.

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La Poesia rimaneva comunque il mio perenne contagio e alzandomi al mattino e non trovando altro interesse nella vita mi appoggiavo al canto come sopra una cariatide onerosa che potesse reggermi tutta, ma capivo anche l’artificio di una fotografia che avrebbe potuto nascere da questa positura. Questo cappio dell’impiccagione come lo chiamò Spagnoletti io lo chiamo atteggiamento patologico che ben canta in versi idiozia illuminata , sicché essere idiota facente carmi equivaleva ad essere uguale a un fucile caricato a salve che non avrebbe fatto vittima alcuna. Dunque la poesia era l’unica cosa che mi metteva alla gogna, che da ultimo mi avrebbe sconfitta. Non era certamente mia alleata ma si lasciava portare dalle mie spalle ed io ero la corda sottesa, la magniloquenza, l’insieme di muscoli, cervelli, stagioni promesse di amore che poteva benissimo portare in cima questo orpello cosí tremendo che dava dentro la paranoia.

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Gesù è il più grande favolista di tutti i tempi.

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Per telefono ho creato molti libri e

molte storie. Con il telefono ho sbagliato

tutta la vita, ma l’ho anche corretta. Il

telefono ha dato vita ai miei fantasmi.

Molti uomini li ho conosciuti e li ho

amati per telefono. Il telefono è un amore

fatto con moderazione, una carezza

segreta, un volere nascondere il proprio

essudato storico. Attraverso il telefono ho

ingannato anche Ernesto, perché la mia

voce sa essere giovanile, e a volte di una

flebile asprezza. Per telefono ho incantato

e mi sono disincantata.

Ma perché questo sparo segreto nel

cuore? Perché tremi, ti viene la febbre,

stai male? Perché il telefono non ti

risponde. Lui se n’è andato via con

un’altra donna, lontano dai tuoi riti

magici, lontano da te, e ti pare per

sempre.

Ma poi il telefono squilla e lui

riappare, ma non per tornare da te,

soltanto per telefonarti una, due, infinite

volte.

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Non posso farmi santa perché ho sempre in mano l’arma del desiderio.

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Cos'è il dolore? Una traccia di nero nella coscienza, un segno di demarcazione, una cancellazione improvvisa. Qualcuno che ti ha sfregiato, ma più che sfregiato ti ha sepolto, ti ha dimenticato. Tu cerchi di capire perché la persona amata ti abbia lasciata sola nel freddo della tua demenza, nel duro della tua pazienza, ma non ti rimane che una nascita divorante, un pugno di paglia sofferta su cui non vuoi più adagiarti.

Il dolore è un pugno di fango con un alito di anima così sottile da far pensare alla prima gettata dell'uomo.

Forse Dio non lo usò del fango ma della calcina, forse Dio fece Adamo con un marmo pregiato, un grande marmo bianco, forse Dio lo cavò dalle sue stesse mani, forse Dio, che aveva anima d'uomo, sentì che questo marmo gli premeva le dita. E fu uguale a Michelangelo.