#la danse des amoureux

[christian-dubuis-santini]

«Je ne rendrai pas le vaccin obligatoire.»

(Emmanuel Macron, 24/11/2020)

La Verneinung se traduit le plus souvent en français par dénégation... L’exemple vient de Freud: lorsqu’un de ses analysants lui raconte un rêve et dit: "qui que soit cette femme dans mon rêve, ce n’est pas ma mère..." Freud en conclut que bien entendu il parle de sa mère. Dire en niant ne dit pas moins que dire en affirmant...

Comme remarque Lacan: «La Verneinung n’est que la pointe la plus affirmée de ce que je pourrais appeler "l’entre-dit", comme on dit l’entrevue.»

Notons également que le président parle au "je" : «Je ne rendrai pas le vaccin obligatoire.»

Le roi qui se prend pour le roi n’est il pas plus fou que le fou qui se prend pour le roi? Pour le psychanalyste, la normalité, c'est la psychose. Mais psychose et folie ne se recouvrent pas. Normal ça veut dire qu'il y a une norme, or il n'y a pas de norme sexuelle, et c'est bien pour ça qu'on passe son temps à inventer des normes sociales. La norme mâle... Névrose («je ne veux pas savoir»), psychose («je ne peux pas savoir») et perversion («je sais bien mais quand même») sont les trois structures de langage incorporé, nul sujet n’échappe à la structure.

NB: Le noyau psychotique est la norme, car c'est l’universel pour chaque sujet de ne pas pouvoir savoir...

Toujours dans la même allocution, Emmanuel Macron dit aussi: «Nos concitoyens ont besoin en effet d'avoir une vie, si je puis dire(...)»

Monseigneur est trop bon. Vraiment….

Tomber malade ou amoureux…

Toutes les gesticulations gouvernementales vides autour du covid (confinements, masques, couvre-feu, etc.) ont autant d’impact sur la propagation du virus que les danses tribales pour faire tomber la pluie... (En fin de compte, ce qui se sera passé en Suède en donnera la confirmation...)

Le véritable point saillant est toujours le rapport du sujet à la peur, la jouissance de la peur, l’instrumentalisation de la peur et son corrélât fantasmatique: l’illusion de la maîtrise.

Tomber malade n’est pas sans rapport avec tomber amoureux, cela n'arrive jamais pour des raisons "objectives", dans un premier temps, le sujet sent la maîtrise lui échapper, d’où l’impression de "tomber", et ensuite il (se) raconte une histoire pour tenter de "rationnaliser" ce qui aura échappé à la chaîne des causes et des effets...

Si je me questionne sur les "raisons" qui me font tomber amuoureux, j'ai beau énumérer ses qualités, je sais que ce n'est jamais "ça"... Ce qui m’aura attiré en l'autre, c'est un "je ne sais quoi" qui n'appartient pas à la série des raisons objectives, c'est peut être même l'index d'un défaut... Formellement, tomber amoureux a la structure d'une décision. Contrairement aux idées reçues, ce qui s'appelle à proprement parler "décision" est un acte qui pose rétroactivement ses raisons, le fameux "nachtrag" freudien que l’on retrouve dans la "performativité rétroactive du signifiant" chez Lacan...

C'est parce que suis déjà tombé amoureux (ou que j'ai toujours déjà décidé) qu'ensuite je me raconte des histoires pour essayer de rationnaliser (rendre "raisonnable") ce qui a effectivement échappé à la chaîne des causes et des effets, et qui se trouve dès lors marqué du sceau du Réel...

Dans "ce qui se passe", cela se passe sans que nous ayons l’impression d’y avoir été pour grand chose, ce n’est qu’après-coup que nous "reconstruisons l’histoire" pour essayer de donner du sens, un semblant de cohérence à notre existence, en produisant un récit plus ou moins convaincant qui nous donne l’illusion de maîtriser le cours de notre vie, alors que nous ne sommes le plus souvent que les observateurs passifs de ce qu’on appelle "le cours des choses" (ou "le destin"), raison pour laquelle nous passons notre temps à refouler l’inquiétude que notre radicale passivité génère en nous engageant dans toutes sortes de distractions, d’actions, de divertissements...

L’absence de maîtrise (et même de la moindre prise) dans ce qui se sera présenté à nous comme les événements les plus déterminants de notre vie nous apparaît si difficile à admettre qu’elle explique le succès de la posture de "victime" car elle offre une échappatoire au sentiment de culpabilité (si nous sommes coupables, cela veut dire que ce qui nous arrive aura dépendu de nous, donc nous aurions pu faire autrement et entreprendre de nous sauver nous-mêmes...)

L’impasse "culpabilité/victimisation" a été explorée par Kafka: d’un côté, dans la logique du Château, il n’existe aucun pardon pour les innocents (raison pour laquelle pour être entendu, tu dois d'abord trouver de quoi tu es coupable...), de l’autre: «...je ne prétends pas être un martyr. Ni même une victime de la société. Non, je ne suis pas une victime, je suis un membre de la société...» K. rejette le rôle de victime, il finit par déclarer que si l'on peut parler de conspiration (le "complotisme" d’aujourd’hui), c'est seulement dans la mesure où la fonction essentielle des gens du "pouvoir" est de persuader les sujets qu'ils sont les victimes de forces irrationnelles absurdes, que le monde est fou, dépourvu de sens et dangereux... Comment dès lors ne pas piger l’importance dans l’idéologie de la profusion et l’entretien des "informations" destinées à inquiéter les populations, en distillant la peur, en soufflant l’effroi, afin que le plus grand nombre possible de nos concitoyens soit maintenu en suggestion de victimisation (qui à tout prendre, puisqu’elle est "socialement reconnue" sera préférée aux affres de la culpabilité...)

Une psychanalyse menée jusqu’à son terme logique aura conclu à l’inconsistance de l’Autre, le grand Autre, avec un grand A, et il n’y a donc, pour le sujet qui en émerge, rien d’autre au monde qu’un objet petit a, conformément à l’écriture de son fantasme ($ <>a) par lequel il "voit le monde" — la psychanalyse, à l’instar du marxisme, n’étant pas une Weltanshauung. Le sujet s’y retrouve à assumer sa responsabilité, ce en quoi il échappe à l’impasse mortifère de l’alternative victimisation/culpabilité: être responsable cela veut simplement dire qu’il accepte de répondre de sa position de sujet, en tant qu’il est rejet de la chaîne signifiante: qu’on le veuille ou non, de notre position de sujet, nous sommes toujours responsable, ceci constitue le fondement indépassable de l’éthique psychanalytique, qui débouche et renouvelle la perspective formulée par Kant de la sortie de notre propre "minorité"...

En inventant la psychanalyse il y a plus d’un siècle, Freud nous interdit désormais de faire comme si nous ne savions pas que les mots savent de nous des choses que nous ignorons d’eux.

L’actualité du malaise dans la civilisation, c’est une époque malade comme jamais de la déliquescence du langage, et cette déréliction produit la vraie pollution, la pollution la plus toxique, la mère de toutes les pollutions.

Ce qui s’appelle Discours Capitaliste, dans l’acception lacanienne, ce n’est pas le discours tenu par des capitalistes, mais un effet de structure qui fait que le sujet croit qu’il est le maître des signifiants, et la langue en usage un simple instrument à sa disposition...

Nos sociétés occidentées soi-disant «progressistes et tolérantes» s’élèvent ainsi à des sommets de crétinerie autoflagellatoire jamais atteints historiquement...

Du temps des Grecs anciens, la «société» se mettait en scène pour les dieux, aujourd’hui elle se donne en spectacle à elle-même, dans une représentation permanente, répétant inlassablement dans les médias ou sur les réseaux dits sociaux le lexique et la syntaxe du discours dominant, s’imaginant qu’elle pourrait ainsi atteindre au «sourdre de la source» à partir de l'eau stagnante des égouts.

Le sujet du Discours Capitaliste qui croit s’opposer au capitalisme a autant conscience d’être pris dans un discours que le poisson a conscience de l’eau dans laquelle il baigne.

Se poser en s’opposant renforce ce à quoi on s’oppose.

La première révolution accessible au sujet est celle d’avoir osé faire un tour sur soi-même, à savoir le tour complet des quatre discours, aller et retour, afin de prendre en lui-même l’immarcescible sujet de l’énonciation dans ses propres énoncés.

Cela s’annonce avec le Discours de l’Analyste.

Comment la considération politique aujourd'hui pourrait-elle faire l’impasse sur ce qui, dans son acception stricte lacanienne, se définit d’être le Discours de l'Analyste?

Le Discours de l'Analyste ce n’est pas le discours tenu par les psychanalystes (rares parmi ceux qui se disent «psychanalyste» sont à la hauteur de ses exigences) c'est au contraire le Discours qui, en tant que structure interdéfinie avec les trois autres Discours (plus un), soutient le destin des quelques uns qui ont choisi de se mettre délibérément à son service ; le Discours de l’Analyste c’est avant tout le lien social déterminé par la pratique d’une analyse.

Pour que ce lien social ait été mis à jour, encore aura-t-il fallu que l'objectif de la cure ait été atteint, autrement dit la dissociation de a et A ait été correctement menée, car si cette «séparation» n'a pas eu lieu (étape logique succédant à l'aliénation) l'Autre continue de fonctionner comme un grand Autre non castré, non barré, entier, représentant absolu du domaine de la nécessité, qui contient sa propre raison, alors que l'opération qui sépare l'Autre de sa cause, place cette cause à la fois hors de la sphère du sujet, et hors de la sphère de l'Autre, c'est à dire au point de leur impossible intersection.

Le Discours de l'Analyste est ainsi le seul Discours qui permette au sujet, qui s’y prend délibérément, d’assumer sa division constitutive, tout en déterminant sa confrontation au Réel, à laquelle il est forcément convoqué puisqu’il en est partie prenante.

Le Discours de l’Analyste non seulement permet de rendre compte que de notre position de sujet, nous sommes toujours responsables, mais la position du psychanalyste ne laisse pas d'échappatoire puisqu'elle exclut la tendresse de la Belle Âme, comme elle exclut toute prétention à l’objectivité pure.

Le Discours de l'Analyste ne commande pas, et en ceci il est déjà l'envers du Discours du Maître, il ne commande ni ne recommande, ce qui permet de se dégager des sempiternelles pulsions de soumission et de domination, de séduction et de manipulation, une prise de distance avec l'Autre qui - grâce à un «jeu des places», où la place vide se différencie de ce qui l'occupe, sujet ou objet - offre la promesse d'un lien social authentique renouvelé, basé sur la parole qui engage, l'autre (qui est là) ayant pris le pas sur l'Autre (qui n’existe pas).

Lacan parle de sortie du Discours Capitaliste, ce qui ne signifie pas encore la sortie du capitalisme.

Raison pour laquelle il ne manque d’ajouter: «Plus on est de saints, plus on rit, c'est mon principe, voire la sortie du discours capitaliste, — ce qui ne constituera pas un progrès, si c'est seulement pour certains...» (Télévision)

Se mettre au service du Discours de l’Analyste implique pour nous que d'une part nous ayons compris que nous n'avons pas d'autre rayon d'action véritable et réel que d’intervenir sur les Discours, la psychanalyse étant une clinique du discours et un Discours, et d'autre part que nous refusons de végéter sur le «mode survie» – la survie utilitaro-hédoniste, pauvre en événements, principale préoccupation de beaucoup de nos contemporains: "un peu de poison par-ci par-là: cela donne des rêves agréables. Et beaucoup de poisons pour finir: cela donne une mort agréable. On a son petit plaisir pour le jour et son petit plaisir pour la nuit, mais l'on révère la santé. Nous avons inventé le bonheur, disent les derniers hommes, et ils clignent de l'œil." (Also sprach Z.)

Nous rejetons donc radicalement l'idéologie libérale de la victimisation, laquelle réduit la politique à un programme d'évitement du pire, au renoncement à tout projet positif et à la poursuite de l'option la moins mauvaise – car nous ne sommes pas sans savoir que, comme Arthur Feldmann, un écrivain juif viennois, l'a amèrement noté, "notre survie se paie généralement au prix de notre vie."

La survie vaut-elle le coup d’être survécue?

Aimer, c’est changer de discours.

[france-cinema]

Et Satan conduit le bal, 1962. D'après Siry.

Avec Jacques Perrin, Catherine Deneuve, Henri-Jacques Huet, Françoise Brion, Bernadette Lafont. Réalisé par Grisha Dabat.

Synopsis : À Collioure, Ivan, un gigolo au charme ravageur, et Manuelle, sa nouvelle compagne fille d'un gangster à la retraite, se rendent dans une villa somptueuse où ils retrouvent deux autres duos. Le temps d'un week-end, ces trois couples entament une danse de séduction complexe, qui évolue bientôt en un tourbillon de passions et de jeux amoureux, où l'amour physique devient le cœur de leurs interactions.

[mariaamnt]

Je voudrais que quelqu’un rentre dans ma vie et là renverse de part en part, qu’elle fasse trembler les meubles, voler les assiettes, que les draps se tordent comme des voiliers en pleine tempête. Je voudrais qu’on soit deux et puis toute seule en même temps, qu’on fasse équipe pour tout, partout, tout le temps que les gens parlent de nous en disant :

« Eux », « Eux.. la », les indissociables, les amoureux, les relous qui passent leurs temps a se dire « je t’aime » avec les yeux. Je voudrais qu’ont passe nos nuits à faire l’amour et nos journées à se raconter nos soirées, je voudrais qu’on le fasse dehors, au cinéma, dans l’ascenseur. Je voudrais connaître sa peau par cœur, qu’il soit la carte et le voyage, qu’il soit le ciel puis le paysage.

Je voudrais qu’on se disent « pour toujours » et que « pour toujours veuille dire jusqu’à la fin », qu’il n’existe plus d’horaires, ni de fuseaux, que la seule horloge qui compte soit celle qui palpite sous nos os et que si même un jour ça crée une sacrée putain de triste histoire, on se sépare, qu’on soit foutrement heureux d’avoir vécu l’éternité à deux.

Je voudrais que le temps s’arrête, je veux m’endormir avec lui dans mes bras et me réveiller dans les siens. Je veux qu’on rie de tout de rien et qu’à chaque fou rire, je retombe amoureuse.

Je veux qu’on se pardonne les erreurs, les maladresses et les faux pas, qu’on dise « Peu importe ce que tu feras, je sais que tu le feras pour moi pour me retrouver » pour me saisir, me réveiller, pour me crier « Je t’aime », « J’ai peur », « Tu me manques », pour ne pas se perdre. » Même si il arrive parfois que pour ne pas se perdre il faille s’égarer.

Je voudrais qu’on fasse nos courses comme des enfants puis qu’on finissent par commander, qu’on danse des slows dans le salon, qu’il me marche sur les pieds, je voudrais que les voisins ralent à grands coups de manche à balais, je veux qu’on ai nos classiques, nos blagues privées, nos musiques, des trucs qui rendent jaloux tous les potes en soirées. Je voudrais qu’on soit se couple insupportable qui s’embrasse dans la rue puis dans le métro et même les escaliers.

Je voudrais qu’on se regarde dormir, passer des heures a l’effleurer a lui dire qu’il est beau.

Je voudrais qu’il m’attende à la gare parce que c’est triste une gare sans lui.

Je voudrais qu’on passe notre temps à se murmurer des choses, comme si c’étaient des secrets, comme si ça nous appartenait, comme si le monde ne le savait pas.

Je voudrais qu’il me tienne par le bras quand on s’en va marcher et que rien que ça suffise à me faire mouiller, qu’on parle de tout, que l’on se connaisse par cœur, que son histoire je l’aime comme on aime un roman, je veux qu’à chaque fois que je le vois je me dise… « Putain.. Je pourrais mourir. J’ai tout vécu. Vraiment. »

Je voudrais qu’il m’inspire, qu’il soit ma muse et mon modele, je voudrais qu’il soit dans toutes les phrases ou j’emploie « il » et qu’à chaque foutu poème je ne fasse que bégayer sa beauté. Je voudrais qu’on s’aime, qu’un jour on ai des gamins qui nous ressemblent. Parce que les enfants, c’est de l’amour qui ne se sépare pas, c’est de l’amour après l’amour. C’est tout. Les enfants c’est l’union réussie de deux corps qui échouent.

Je voudrais qu’il soit mon mari, mon copain, mon mec, mon amoureux, mon meilleur ami, mon partenaire, mon complice, mon âme sœur, ma raison, mon relecteur aussi, ma rose, mon armure. Je voudrais qu’il soit ma maison et je voudrais être tout ça pour lui aussi. Puis même séparé que ça sonne toujours un peu vrai. Que si un jour on se croise dans la rue, redevenus deux inconnus, on puisse se dire dans un sourire muet : « J’ai souffert souvent, je me suis trompé quelques fois, mais j’ai aimé. »

.Félix Radu~

[ernestinee]

Oh j'ai un pavé à écrire ! Hier soir c'était cirque. Création et répétition. J'adore cette ambiance où les cerveaux bouillonnent de créativité, où les idées se mettent ensemble.

La troupe fait partie d'une balade nocturne. Pendant plusieurs années, cette promenade était liée à Halloween. Public costumé, artistes effrayants, décors lugubres, tout ce qu'on attend d'une promenade d'halloween jusqu'au jour où l'ambiance a dégénéré.

Plusieurs années de suite, l'ambiance devait être de plus en plus effrayante et a fini par attirer des gens qui se cachaient derrière leurs masques pour être réellement effrayants eux aussi.

Ils ont terrorisé les enfants, lancé des cailloux sur les acteurs et sur la troupe du cirque (dont je ne faisais pas partie à l'époque, mon fils non plus), démoli des décors... Les artistes se sont petit à petit désolidarisés de tout ça.

Pendant quelques années, la promenade a eu mauvaise presse puis un nouveau collectif s'est installé dans le centre culturel et la promenade d'halloween s'est transformée en promenade historique autour des légendes de la région. Et je vis dans une région riche en histoires de sorcières.

Au début, des gens ont été mécontents parce qu'il n'y avait plus rien d'effrayant (à part ceux qui voulaient brûler les sorcières), puis les habitudes se sont installées et la promenade a retrouvé la confiance des acteurs, des musiciens et des circassiens de la région. Aujourd'hui, elle mélange l'histoire magique et réelle, passée, présente et future en mettant la lumière sur les artistes qui font et feront bouger la région.

Et nous incarnons un vieux cirque traditionnel sur ses derniers moments, en pleine décrépitude mais toujours amoureux de notre art.

Quelques jongleurs par-ci, une voyante par là, des monocycles, une femme à barbe, un homme de feu (mon ado 😱) une magicienne, un homme fort, des siamoises, une ménagerie.... Les rôles et les curiosités du cirque traditionnel sont tous représentés. Le public se promène au milieu de tout ce petit monde et ne sait pas où regarder tant on veut leur montrer qu'on aime ce qu'on fait, qu'on le fait bien et qu'on ne veut pas que notre cirque tombe.

Puis les plombs sautent parce que notre système électrique est fragile. On râle, on râle, on appelle notre homme à tout faire qui est aussi notre clown blanc, il n'y a pas de petites économies. Le public appelle avec nous. Il arrive court partout à la recherche du disjoncteur. Il remet le courant et la magie commence. Des milliers de nouvelles lumières sont maintenant allumées et créent un chemin vers notre chapiteau de fortune qui n'a même pas de toile.

Monsieur Loyal prend la tête de ce qui sera une parade, passe devant chaque artiste pour le présenter et l'inviter à le suivre avec son public. On passe devant les trapézistes, les funambules, le feu, la magie, emportant chaque artiste... Et tout le monde se réunit devant le chapiteau. La danse commence, on forme une masse compacte et unie puis on se détache et chacun passe montrer sa spécialité. Les roues, les acrobaties, la jonglerie, le lancer de couteaux, les géants... De quoi mettre en évidence qu'au cirque comme ailleurs c'est la diversité qui est le moteur de l'unité.

Et puis on retourne chacun sur son podium, dans son stand ou sur son arbre (les trapèzes sont attachés à des branches c'est incroyable) jusqu'à ce que l'électricité saute de nouveau.

(La photo est de l'année dernière, l'histoire était différente mais c'est le même chapiteau)

[pauline-lewis]

L'art, les femmes et un supermarché japonais

Ces dernières semaines j'ai vu (et revu pour l'un) deux films que j'ai vraiment adoré, deux films qui parlent d'agentivité, du carcan dans lequel sont coincées les femmes dans la société, de comment faire cohabiter l'art, le désir et le couple dans une société hétéropatriarcale. Et puis j'ai aussi regardé un film sur un supermarché japonais, ça n'a aucun rapport but bear with me !

Maternité éternelle, Kinuyo Tanaka (1955)

Le premier était un rattrapage puisque j'avais raté la ressortie en salles des films de la cinéaste japonaise Kinuyo Tanaka (1909-1977) dont j'avais pourtant entendu beaucoup de bien. J'ai donc commencé par Maternité éternelle (dont je préfère largement le titre anglais Forever a woman), un film de 1955 qui s'inspire de l'histoire vraie de la poétesse Fumiko Nakajō, décédée à l'âge de 31 ans d'un cancer du sein — et qui est écrit par une femme, Sumie Tanaka. Comme vous vous en doutez, c'est un film d'une tristesse infinie. Quand le film commence, Fumiko est coincée entre un mari qui ne l'aime plus, deux enfants dont elle doit s'occuper et un cercle littéraire qui critique sa poésie dans son dos parce que ses sujets ne semblent pas assez nobles. Comprendre par là que ce sont des sujets "de femme".

Elle divorce de son mari et apprend qu'elle doit lui laisser son fils, tandis qu'elle a la garde de sa fille. Ses liens amicaux / secrètement amoureux avec son mentor Takashi Hori (l'un des rares à aimer et comprendre ses poèmes) s'achèvent quand ce dernier décède (oui ce film est vraiment triste, j'ai essayé de vous prévenir). Dans la foulée, elle est diagnostiquée d'un cancer du sein et est hospitalisée. Au même moment, Fumiko apprend la publication de quelques-unes de ses œuvres dans une revue de poésie, ce qui lance sa carrière au pire moment. Évidemment, elle soupçonne son état de santé d'influencer la popularité soudaine de ses écrits.

Elle accepte après de longues tergiversations de s'entretenir avec un journaliste — bien qu'elle sait qu'il ne vient là que pour chercher le récit racoleur de ses derniers jours — et entame avec lui une relation sentimentale et sexuelle. Je précise sexuelle parce qu'il y a des scènes assez incroyables dans ce film dans lesquelles Fumiko exprime son désir sans détours alors même qu'elle souffre de regarder son propre corps suite à sa mammectomie.

Tanaka joue sans cesse avec ce regard douloureux que Fumiko pose sur elle-même. Dans une scène vraiment sublime elle tourne le dos à son amant, qui s'apprête à retourner à Tokyo, et on la voit le regarder dans un miroir. Tout ce jeu de regards dit beaucoup sur le rapport au corps et à la séduction. Maternité éternelle raconte la difficulté pour Fumiko d'être dans un même mouvement une mère, une poétesse, une amante et une femme. Combiner tous ces rôles sans en sacrifier aucun est un vrai fardeau. Et c'est très beau de la voir écrire dans sa chambre d'hôpital (simplement parce que les images de femmes qui écrivent au cinéma me paraissent trop rares), rongée par la peur de n'être aimée que pour son histoire personnelle, de ne trouver personne pour embrasser toutes les facettes de sa personnalité. J'ai fini le film en larmes mais avec aussi l'impression d'avoir vu une œuvre rare sur des sujets peu souvent traités.

Les chaussons rouges (Powell et Pressburger, 1948)

Et puis la semaine dernière j'étais à Paris et j'en ai profité pour faire un tour au Champo et revoir Les chaussons rouges (de Powell et Pressburger, 1948). J'avais déjà vu ce film il y a dix ans, et le redécouvrir m'a une nouvelle fois permis de mesurer à quel point le temps change notre perception des histoires. J'avais surtout gardé dans ma mémoire le souvenir du ballet central, qui n'est pas comme on a l'habitude de voir dans la comédie musicale un dream ballet mais plutôt un ballet cauchemardesque qui raconte l'histoire d'une femme possédée par ses chaussons de danse rouges. Une fois qu'elle les enfile, elle ne peut plus les enlever, ni s'arrêter de danser, elle est complètement manipulée. Si j'ai gardé un souvenir aussi précis de cette séquence c'est parce qu'elle est impressionnante visuellement, pleine de trouvailles, d'effets de perspective et de transparence, parce qu'elle invente de nouvelles choses à chaque seconde. Et aussi parce que, comme je l'ai dit de nombreuses fois, j'adore les films en Technicolor. Et tout le film fait tellement bien usage de la saturation des couleurs, des chaussons d'un rouge vif aux cheveux roux de l'actrice Moira Shearer.

Mais j'avais oublié que, comme Maternité éternelle, Les chaussons rouges raconte avant tout l'histoire d'une femme tiraillée entre les hommes et l'art dans un monde où l'art est contrôlé par les hommes. Elle est coincée entre celui qui l'a découverte, son "mentor" le tyrannique Lemontov, et celui dont elle est tombée amoureuse, le compositeur du ballet Julian Craster. L'un est machiavélique, l'autre se présente comme un homme bon, mais tous les deux empêchent Vicky, la danseuse, de laisser libre cours à sa créativité. L'un contrôle ses rôles, l'autre contrôle la musique sur laquelle elle danse. Tous les deux sont des marionnettistes.

Les chaussons rouges est une sorte de backstage musical, c'est à dire un film qui raconte les coulisses d'une production. Mais contrairement à ce qui est d'usage dans ce sous-genre de la comédie musicale, l'entertainement ne gagne pas à la fin. Le show ne fait pas tout oublier, il ne suffit pas à effacer les violences et les injustices. Au contraire, le divertissement et les hommes qui en tiennent les ficelles demandent un sacrifice. C'est un film très glaçant mais vraiment passionnant, que je vous conseille de rattraper si vous êtes à Paris !

Supermarket woman, Jūzō Itami (1996)

Le dernier film n'a pas grand chose à voir mais j'avais quand même envie de l'archiver par ici. C'est un film qui parle de supermarchés, d'ambition, de capitalisme et de sororité. J'ai eu envie de regarder Supermarket woman de Jūzō Itami parce que j'avais adoré son Tampopo, un film qui donnait vraiment envie de manger des ramen. Bref, Supermarket woman met une nouvelle fois en scène l'irrésistible Nobuko Miyamoto et son énergie contagieuse dans un contexte culinaire.

Le scénario tient sur un post-it : une femme qui se pense la "ménagère" moyenne décide d'aider un ancien camarade de classe à sauver son supermarché de quartier. Ce dernier risque de couler à cause de la concurrence d'un supermarché concurrent qui casse les prix. Gros TW morceaux de viande en gros plan, poissons morts, moult fruits et légumes emballés dans du plastique (le film date de 1996). Le personnage de Nobuko Miyamoto, Hanako, infuse donc sa bonne énergie et ses bonnes idées dans ce temple capitaliste. Avec sa modestie, elle fait passer ses trouvailles pour du "bon sens" : écouter les clientes, privilégier les bons produits, s'allier avec les petites mains du supermarché et se rebeller contre la misogynie du boucher et du poissonnier qui font régner la terreur.

J'étais un peu circonspecte devant certains aspects du film — oui, ça reste la victoire d'un supermarché contre un autre, et donc du gentil-capitalisme sur un très-méchant-capitalisme plus agressif — mais je dois avouer que j'ai été happée par le ton léger et les nombreuses intrigues en coulisse. Il y a cette bizarrerie très plaisante qu'on trouvait déjà dans Tampopo. Et puis je me suis retrouvée comme bercée par le côté très familier du supermarché, ses allées, ses promos, ses néons blancs. J'aurais suivi Hanako et son sourire pendant plusieurs heures, ce qui prouve que la magie étrange de ce film opère.

Comme je n'irai jamais au Japon (même si ça a été l'un de mes rêves pendant longtemps), j'ai eu aussi l'impression de pouvoir faire ce que je préfère en voyage : zoner au supermarché et regarder les différents produits. Eh, la magie du cinéma ! Voilà si vous êtes un enfant des années 90 qui adorait aller faire les courses avec sa mère, peut-être que ce film est aussi un peu pour vous ?

[essencenaturel]

Je suis heureuse, depuis beaucoup de temps je n'avais pas eu cet état de paix, de complétude, de comblement. Je suis entièrement satisfaite et comblé d'être moi même. Je réalise que j'ai tout, absolument tout. Janvier est mon mois de la révélation, de changement d'état d'esprit, d'élévation. C'est réel et sublime. Ce matin j'ai médité sur la manifestation et l'abondance. Puis j'ai regardé une émission que j'aime bien. Puis j'ai trouvé cette vidéo d'une fille que j'aime bien. Je ne l'ai pas regardé mais le titre, comment être créatif dans un monde capitaliste m'a troublé. J'ai somnolé et durant ce temps les choses ce sont alignées dans mon esprit. J'ai pensé que je ne voulais pas être capitaliste, consumériste, m'eriger en modèle, être narcissique, arborer un culte de l'image ou être cupide. Je veux vendre mon art Et rester moi même. Stay authentique, be natural with me and others. Et alors tout s'est delivré et je n'ai rien à changé, juste continuer à être moi-même. Pareille que l'energie que j'ai donné dans mes études pareil je donne dans mon art. C'est à dire travailler, être passionné. Je suis arrivée loin dans mes études. Je me vois de loin quand j'étais à l'école, au lycée je rêvais d'etre chercheuse, aventurière comme Sydney Fox lol. Pareil à l'université où j'ai galèré jusqu'au master où j'ai atteint un level énorme d'accomplissement. Maintenant je suis doctorante, j'écris et je voyage déjà. Je vais encore plus écrire puis publier, participer à des colloques, faire des conférences, aller sur des terrains partout dans le monde, travailler où je le souhaite, mener des projets...et comme mon art que j'ai debuté en janvier dans cette ville du sud il y a des années. Je dessinais, collais sur les murs, mes amis accrochaient leur dessin ou leur citation, j'ai été dans un collectif. On chantait, dansait, faisait des jams, c'etait festif et incroyable. J'ai continuer et j'ai fait une première exposition. J'en suis là je vais accrocher mes toiles, poser mes sculptures, me faire un sanctuaire de créativité, d'amour, d'amitié. Puis je ferais leur célébration dans des fêtes créatives où les arts et les âmes sauvages se meleront, où la libert6e nous éclaboussera et bien d'autres choses jusqu'à vendre mes oeuvres plus de 500 euros oui oui. Voilà je suis heureuse. J'ai rencontré dans la paix et l'élevation mon amoureux, je nous souhaite de nous aimer, de parcourir le monde, d'aller à l'aventure, d'avoir nos maisons, des bébés et être riche. J'ai compris que l'aimitié c'etait de bons moment d'authenticité, d'élévation et de confidences, parfois de courte durée. Et je me souhaite de continuer à partager des bons moments avec des âmes sauvages et libres. Et je veux fêter mon prochain anniverssaire avec des âmes particulières, avec des gens dont le lien s'est épanoui, dans un chalet, à la montagne, dans les bois, près d'un lac. Voilà j'aime ma vie, j'aime la paix et la sérénité de se reconnecter avec soi et son essence fondamental. Bientôt je vais faire de la danse et des percussions que mon âme reconnait comme l'élan vital. C'est merveilleux. Je me souhaite de trouver un job merveilleux durant cette année pour vivre tout ce que je souhaite dans la paix. Love peace for the future me.

[kiki-de-la-petite-flaque]

La Pataphysique et L'Écume des jours

Boris Vian est pressé, son cœur malade le pousse à vivre pleinement chaque instant qui passe. Il lui arrive d’annoncer qu’il n’atteindra pas les quarante ans. Le monde de Boris Vian s’écroule dans la nuit du 22 au 23 novembre 1944. Son père est assassiné par deux intrus, au domicile familial, et l’affaire ne sera jamais élucidée.

Boris Vian et Michelle se sont mis à écrire des scénarios, espérant en vivre mais leurs textes ne trouvent pas preneur. Le jeune homme décide donc de travailler à l’AFNOR, dans la section administrative chargée de créer des normes pour tous les objets en verre.

Boris Vian devient membre du collège de Pataphysique en 1953. Depuis sa création en 1948, cette société de recherches savantes et inutiles promeut la pataphysique et ses solutions imaginaires en prenant tout au sérieux, sauf le sérieux. Boris Vian n’est pas qu’un écrivain de l’absurde, il a l’art de tourner en légèreté les choses pesantes de la vie. Animé d’une joyeuse mais dévorante envie de vivre, il se met à écrire L’Écume des jours au dos des feuilles à en-tête de l’AFNOR.

Ce texte est celui qui confère une place de choix à Boris Vian dans l’histoire de la littérature. Il relate l’histoire de Colin et de Chloé. Colin est un jeune homme élégant, rentier, il rencontre Chloé lors d’une fête, ils tombent amoureux. Le roman est pétri d’innocence et de légèreté au début, comme un contrepoint à une évolution, au fil des pages, qui se fait de plus en plus dramatique – un nénuphar, fleur éminemment symbolique, va dévorer le poumon de Chloé. Il est aussi empli de références de l’époque : Chick, l’ami de Colin, achète par exemple les œuvres de Jean-Saul Patre, jusqu’à se ruiner. Jean-Saul Patre fait référence à Jean-Paul Sartre, dont Boris Vian tourne évidemment le nom avec ironie et malice.

Ce roman est aussi merveilleusement représentatif de l’imaginaire débordant de Boris Vian, qui y invente des mot-valise inoubliables, tels que le « Pianocktail » : Colin joue un air sur ce piano afin de composer un cocktail et l’instrument possède la particularité de prendre en compte certaines mauvaises notes, « pas toutes heureusement ». Le lecteur découvrira aussi le « Biglemoi », danse grâce à laquelle Colin et Chloé tombent amoureux, fondée sur la production d’interférences par deux sources animées d’un mouvement oscillatoire rigoureusement synchrone. Mais aussi les « doublezons », monnaie inventée par Boris Vian… L’ensemble est une œuvre gracieuse, inventive, ténébreuse et lumineuse à la fois.

[la-tempete-des-ames]

Les Pré-liens attendus

Bonjour Tumblr!!!

Plusieurs pré-liens vous attendent, au travers de l'orage!

Tristao attend Antigona, son ex-copine. Ils voyageaient de par le monde ensemble, faisant rêver leurs abonnés instagram... jusqu'à ce que Tristao rencontre opar inadvertance son âme-soeur. Antigona est partie mais il n'est rien, sans elle... Et si elle revenait? https://soul-tempest.forumactif.com/t68-f-the-ex-came-back

Sybil est à la recherche de son arrrière-arrière-arrière neveu... Qui est cette étrangère qui a pris le nom de ta mère? Tu es déterminé à avoir le fin mot de l'histoire.... t'attendais-tu à avoir en face de toi une de tes ancêtres? https://soul-tempest.forumactif.com/t74-recherche-de-liens#1062

Mekhai et Dafydd sont à la recherche d'un.e troisième partenaire de danse, pour un lien love poly-amoureux. Dès que ton regard a accroché celui de Mekhai, tu l'as compris.... Mekhai et toi, vous vous êtes aimés très fort, dans une autre vie. Et cette fois-ci, tu n'es pas prêt.e à l'abandonner. Mais c'est sans compter Dafydd, son *autre* âme-soeur. https://soul-tempest.forumactif.com/t218-f-ou-h-ou-nb-amant-e-poly-amour

Dafydd est aussi à la recherche de sa meilleure amie. Ayant un passé difficile, dans les rues de Toronto, tu y as rencontré Dafydd pour mieux le retrouver à Halifax, maintenant que la vie te sourit davantage. Vous êtes inséparables. Quelles aventures vous attendent? https://soul-tempest.forumactif.com/t213-f-best-friend-forever

[baalto]

« Vous regarderez les gens, Vous regarderez les choses... Rien ne sera plus triste que vous. »

"La magie du premier amour, c'est d'ignorer qu'il puisse finir un jour." Quelle connerie. L'amour des mots est venu tôt chez moi, et j'avais toujours, sans le savoir, désiré avoir à tout moment sous les yeux de jolies phrases, qui relanceraient sans cesse la machine qu'est mon cerveau. Cette citation de Benjamin Disraeli fut ma première, sur du papier fait à l'ancienne, dans une vieille papeterie convertie pour les visites touristiques. Sa rencontre fut une évidence pour le jeune que j'étais, qui vivait ses premiers fiascos amoureux. J'ai eu l'impression de pouvoir m'imprégner ce que disaient toutes ces personnes et m'approprier cette pensée. C'était il y a plus de dix ans maintenant et aujourd'hui, je saisis enfin à quel point cette citation est lacunaire, voire erronée. Ce n'est pas le premier amour qui relève de la magie, car ignorer que certaines amours ont une fin, cela est davantage la naïveté toute naturelle de la première fois, ou plutôt des premières fois. Premier baiser, premiers émois, "première fois". Ce qui relève bien plus de la magie, ce n'est pas le premier amour, mais le dernier. Pas le dernier en date, le dernier d'une existence. Celui pour lequel nous refusons ceux d'après, celui pour lequel on renonce à la vie, mais il ne faut pas. Alors, on se raconte des histoires pour ne pas renoncer. On se persuade d'avoir trouvé le moyen de la retenir, et les moyens de la rejoindre au bout du monde s'il le faut, puis, doucement, on se persuade de choses plus insensées encore. Qu'elle reviendra. Qu'il faudrait pouvoir remonter le temps. Qu'un jour, vous vous recroiserez par hasard et retomberez amoureux presque sans vous reconnaître. J'invente un monde pour que subsiste un espoir infime, qui me fait vivre jusqu'au lendemain. Et même lorsque je parviens pour quelques minutes à m'y résoudre, je m'imagine dans un film, un livre, un clip VEVO. Je danse sur de sombres instrumentales en fumant, je chante toutes les chansons de ruptures accumulées depuis toutes ces années dans mon vieux MP3, en levant ma bouteille bien haut, Je me suis même habillé pour ça, j'ai mis la chemise bleue de mon père qui me rappelle le pyjama de l'asile, des bretelles et des chaussettes assorties Pour boire trop et danser, pour bédave et chanter faux Tout seul.

[nocartsngames]

La Danse Des Amoureux

Models are not mine.

Adult!Ladybug and Adult!Cat Noir models edited by me!

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Models posed and rendered in Blender by me.

Edited in Adobe Photoshop.

[christian-dubuis-santini]

La propagation d’un virus, à qui s’est destiné à s’y confronter (ou pas), est rigoureusement indépendante du vouloir "conscient" du sujet, et a fortiori des doublement mal nommées "mesures sanitaires" puisqu’elles ne sont ni "mesurées" ni "sanitaires", elles sont même tout le contraire de ça, délirantes pour rester dans l’euphémisme, elles constituent une insulte à l’intelligence, à la logique, et annoncent un désastre sans précédent au plan social... Non seulement le confinement, mais l’obligation fétichiste de la muselière pour tous, les "gestes barrières", la "distanciation sociale", le "couvre-feu"... tout cela ne sert strictement à rien, ne ralentit rien du tout dans ce qui est appelé "la circulation du coronavirus", mais s’avère au contraire hautement contreproductif, vous pouvez très bien embrasser quelqu’un qui est porteur du virus et ne pas le contracter, et vous pouvez vous isoler dans votre tour d’ivoire sans voir personne et vous rendre compte que vous avez attrapé le virus, c’est comme ça, à l’opposé des allégations débiles des modélisateurs qui vivent dans leur monde imaginaire bidimensionnel, la contamination n’est pas automatique, cela n’a rien à voir avec une fonction mathématique, et le sujet n’est pas réductible à une statistique, cela peut se voir confirmé désormais en examinant les résultats in vivo recueillis sur plus d’une année, des chiffres qui parlent d’eux-mêmes (Suède, Floride, Texas, Mississipi, les études hautement documentées de l’épidémiologiste le plus réputé au monde: John Ioannidis...): toutes les décisions gouvernementales liberticides sans exception ont autant de fondement scientifique pour lutter contre un virus que les danses de la pluie des indiens du far west pour se concilier les faveurs des frères nuages gorgés d’eau...

D’une part il n’existe aucune étude scientifique digne de ce nom qu’une agence de santé puisse produire pour justifier la terreur sanitaire orchestrée par la sphère médiatico-politique sans se faire assigner en justice pour faux et usage de faux (le port du masque chirurgical obligatoire dans la rue par exemple), et d’autre part – last but not least comme on dit dans la langue de Shakespeare – ce que nous apprend la psychanalyse c’est que pour le sujet tel qu’il émerge de la découverte de l’inconscient, rien n’est plus difficile à admettre que cette vérité selon laquelle dans ce qui nous sera arrivé de plus réel dans notre vie, nous n’aurons jamais été que les observateurs passifs du destin, que nous soyons tombé amoureux ou malade, nous n’y avons eu aucune prise réelle, nous ne pouvions rien y faire, cela a échappé à notre contrôle, et ce à quoi nous nous trouvons forcé de renoncer dès lors, c’est à l’illusion de la maîtrise, de notre part comme de la part de l’Autre...

Voilà la raison pour laquelle nous compensons notre inquiétude quand à cette incertitude structurelle en nous agitant et en nous engageant dans toutes sortes de d’actions, de distractions, de divertissements...

Mais la peur, pour avoir été en partie refoulée dans l’inconscient, n’en est que plus présente, plus prégnante, plus réelle.

Voilà pourquoi l’idéologie joue sur cette corde sensible en se manifestant brutalement dans la profusion des "informations" destinées à inquiéter, distiller l’anxiété, cultiver la peur, produire l’effroi, afin que le plus grand nombre d’entre nous se réfugie dans une posture de victime...

"Tu es une victime!" est le message type du discours dominant, dont le destinataire se comporte effectivement comme s���il était la victime potentielle de forces irrationnelles absurdes, dans un monde devenu fou, dépourvu de sens et dangereux...

Victime, quel avantage, me direz vous?

C’est une échappatoire commode aux affres de la culpabilité!

Coupable, cela veut dire que ce qui nous arrive aura dépendu de nous, donc nous aurions pu faire (et nous pouvons faire) autrement, nous sauver nous-mêmes, en comptant d’abord sur nos propres forces...

Mais notre jouissance de nous maintenir dans notre "minorité" en attendant de l’Autre — l’État le plus souvent, Big Mother... — une réparation pour notre statut de victime, est trop forte, ce qui nous conduit aussi sûrement à la soumission que du bétail à l’abattoir.

Une psychanalyse réussie aura conclu à l’inconsistance du grand Autre, il n’y a pour le sujet rien d’autre au monde qu’un objet petit a...

Le sujet s’y retrouve dès lors conduit à assumer sa responsabilité, ce en quoi il échappe à l’impasse mortifère de l’alternative victimisation/culpabilité: être responsable cela veut simplement dire qu’il accepte de répondre de sa position de sujet comme rejet de la chaîne signifiante, qu’on le veuille ou non, de notre position de sujet, nous sommes toujours responsable, ceci constitue le fondement indépassable de l’éthique...

Si comme le note dès 1576 La Boétie le peuple "sert si bien et si volontiers qu’à le voir, on dirait qu’il n’a pas seulement perdu sa liberté mais gagné sa servitude", cela tient essentiellement au statut toujours plus en vogue, toujours plus "sociétalement" valorisé, toujours plus médiatiquement exploité de "la victime"...

Et toi, te contenteras-tu de ton statut de victime, ou te donneras tu les moyens de viser à son émancipation par la parole?

Un proverbe Hopi dit: nous sommes ceux que nous attendons...

[jeanchrisosme]

Croyez-vous vraiment que vivre, c'est travailler, produire, atteindre des objectifs ?

La vie n'est pas une course mon ami.

Il n'y a pas de podium sauf que, un jour, de votre conscience et d'un temps qui, traverser et délice, ne reviendra pas.

Vivre est la route, pas la destination.

Vivre est dans ce moment.

Oui, exactement ce que vous vivez en lisant ce post. Vivre est ce que tu fais juste après. Sortez, dormez, restez en colère ou pardonnez, passez cet appel téléphonique que vous avez reporté, prenez votre vélo, plongez d'en haut, caressez le visage de votre grand-mère.

Ça, c'est vivre.

Vivre, c'est consacrer du temps à ses passions et aux choses qu'on aime. Vivre c'est partager avec qui tu veux, c'est rire et pleurer ensemble. Vivre c'est apprendre à jouer d'un instrument, prendre des leçons de danse, s'engager dans un sport. Vivre, c'est partir pour cet endroit que vous avez toujours vu à la télé et découvrir ce que ça sent, c'est marcher lentement respirer l'herbe, c'est les formes des nuages au coucher du soleil et les étoiles sur votre tête la nuit, sur la plage.

Vivre c'est tourner la page, sourire à son corps changeant, découvrir que tu t'étonnes encore, et tu as encore ces peurs mais aujourd'hui elles sourient presque, vivre c'est tomber amoureux, encore et encore.

Vivre, c'est la chaleur d'été, c'est les nuits alors que dehors il fait froid et pluvieux, c'est clés perdues et amis retrouvés, vieilles photos et nouveaux livres.

La vie est une aventure folle mon ami.

Et vous êtes un réalisateur et un acteur.

Parce qu'un jour, quand le rideau tombera, tout cela sera avec toi. En images et en souvenirs, dans les histoires de qui t'aime, dans les gestes de ton enfant, dans le monde autour de toi aura fait un meilleur endroit.

C la vie. Ceci, le tien, le seul que vous avez.

Ouvre tes poings et attrape-le avant qu'il ne glisse.

Oscar Travino

[etzrnalbliss]

Lavande Brown

headcanons

Sa matière préférée est la divination ; elle apprécie tout particulièrement la tasséomancie (divination grâce à l'interprétation des feuilles de thé dans une tasse).

Elle porte aussi de l'intérêt à la lithothérapie et le tarot. Ainsi, elle passe du temps dans le grenier de la tour nord avec Mme Trelawney pour approfondir ses connaissances et satisfaire sa curiosité.

Elle fait du crochet comme passe-temps. Elle se confectionne elle-même ses gilets et les arbore fièrement lors des week-ends à Pré-au-Lard.

C'est un réel cœur d'artichaut. Très romantique, elle adore la St Valentin, les motifs cœurs, les couleurs rose et mauve.

Elle est pansexuelle, I don't care something HAD to happen with Parvati Patil. (#theywereroommates)

Son animal préféré est le cygne.

Elle rêve de tenir une boutique sur le Chemin de Traverse.

De nature très extravertie, elle adore faire la fête, et surtout aller danser au milieu de la foule.

Lavande et ses amies adorent se raconter les potins de Poudlard le soir après le cours, devant un pot de surcreries Honeydukes. Si quelqu'un sait ce qu'il se passe dans l'école, c'est bien Lavande.

Elle conserve toutes les lettres qu'on lui envoie dans une boîte sous son lit.

Elle est le genre d'amie qui te dit "tu veux que j'aille parler de toi à ton crush discrètement?" et qui finit par faire tout l'inverse.

Elle a fait de la danse classique.

texte

Lavande Brown est un parfum fleuri dans un flacon pourpre, le printemps qui s'éveille. Elle est un après-midi ensoleillé, une balade enjouée dans les rues d'un marché. Lavande sent l'encens à la rose et les infusions aux plantes. Lavande est une barque sur le lac, un rire au fond d'une salle de classe. Elle est un stand de pommes d'amour dans une fête foraine, un carnet de notes rempli de paillettes. Elle est une coiffeuse où on entrepose du maquillage, une boule de cristal, un châle aux motifs excentriques. Lavande est un bouquet de fleurs sèches, la couleur mauve, des bijoux dorés. Elle est un bain de soleil, une salade de fruits fraîche, la passion dans les yeux. Elle est l'appréhension d'un rendez-vous amoureux, la chaleur d'un sourire, le courage d'affronter ses peurs. Lavande est la sensation d'une couverture contre la peau, les cheveux relevés en chignon, les rubans en soie.

[ernestinee]

Lectures 2023

Pile à lire:

L'assassin royal - Époque 1, Robin Hobb

Jusqu'au bout de la peur, Geoffrey Moorhouse

Batman, Année un, Frank Miller, David Mazzucchelli

Le Passe-miroir, Livre 1, Christelle Dabos

Petit traité des grandes vertus, André Comte-Sponville

Le clan des Otori, Lian Hearn, tome 2 (en cours)

Le clan des Otori, tomes 3 à 5, Lian Hearn

La patience des traces, Jeanne Benameur

Arbos Anima 3,4 et 5

Donjon

Kafka sur le rivage, Murakami

Chroniques de l'oiseau à ressort, Murakami

Le chant d'Achille, Madeline Miller

1q84, tomes 2 et 3, Haruki Murakami

La danse des damnées, Kiran milwood hargrave

Rocky, dernier rivage, Thomas Gunzig

Les déraisons, Odile d'Outremont

Envol, Kathleen Jennings

Fables livre 1, Bill Willingham et Mark Buckingham

La danse des damnées, Kiran Milwood Hargrave

Un apprentissage ou le livre des plaisirs

Terminées:

1. Le soleil, la mer et les étoiles, Iulia Bochis

C'est poétique et c'est plein de bons sentiments si tu n'as jamais mis un pied dans le développement personnel, l'introspection ou les phrases motivantes sur Pinterest. Sinon ça se lit trop vite, et personnellement ça n'a pas eu grande utilité sur moi. C'est super joli par contre, un dessin simple et frais, et si on est d'humeur contemplative, ça mérite vraiment de réfléchir la petite phrase en se remplissant de l'ambiance de la page.

2. Le livre des soeurs, Amélie Nothomb

Depuis Hygiène de l'assassin en 1992, j'avais donc 12 ans, j'ai lu religieusement tous les livres d'Amélie Nothomb, je me souviens avoir entendu une interview et avoir été frappée par la clarté et la musique de sa voix, et depuis toutes ces années, c'est sa voix que j'entends lorsque je la lis, et ça donne à ses livres une dimension qu'il n'y a pas avec les autres, alors je ne suis peut-être pas objective dans ce que j'en dirai, et évidemment j'ai aimé ce livre. C'est l'histoire d'une famille, en particulier de deux sœurs qui s'adorent et grandissent très autonomes dans un contexte où les parents sont tellement amoureux l'un de l'autre qu'ils ne s'occupent pas de leurs deux filles. Tout gravite autour de ces deux soeurs que l'on voit grandir à travers tout ce qu'il peut se passer dans une vie, et en particulier autour de l'aînée qui grandit avec la certitude d'être terne.

3. Ciao bella, Serena Giuliano

On suit Anna, et ses craintes, ses doutes, ses phobies, ses angoisses et sa psy, dans une vie chamboulée dès l'enfance. On suit les moments de réflexion et de révolution dans sa vie, le pardon, les amies, la famille, les enfants. C'est doux et drôle comme les confidences d'une amie, c'est émouvant comme d'être face à ses propres solutions. Je l'ai lu vite et pourtant j'ai la sensation de l'avoir savouré.

4. Une cosmologie de monstres, Shaun Hamill

C'est l'histoire d'une famille narrée par le fils. Pendant la moitié du bouquin, il raconte des choses qui se déroulent alors qu'il n'est pas encore né. La rencontre de ses parents, la naissance de ses soeurs, la vie quotidienne dans une ambiance un peu particulière car les parents sont amateurs de films, de livres et de bd d'horreur. Il y a des petits signes paranormaux par moments mais qui s'intègrent bien dans cette ambiance et qui permettent d'entrer doucement dans l'angoisse car on finit par trouver ces indices plausibles, et s'identifier un peu. Des malheurs leur tombent dessus, comme si la famille était touchée par une malédiction. La folie de la grand-mère, la maladie du père dont le cerveau déraille petit à petit à cause d'une tumeur.

Ensuite le narrateur, Noah, nait, le père meurt peu après et les malheurs continuent. L'autre partie du livre commence, celle où tout se noue, se dénoue pour mieux s'emberlificoter encore. La pression est plus intense, les évènements sont de plus en plus paranormaux et j'ai tourné les pages avec impatience, j'ai lu de nuit, en voiture, dès que je pouvais, mon doigt était prêt à tourner la page de droite alors que je commençais seulement la page de gauche, pour ne pas interrompre le flux de lecture.

Et pourtant j'avais eu du mal à entrer dedans, j'ai plusieurs fois dit "bon allez je vais lire pcq ça me saoule j'ai envie de l'avoir fini et de changer de bouquin" mais ce n'est pas dû à l'histoire. C'est parce que j'ai essayé de lire le soir et je tenais 5 pages et clairement pour ce livre là, ce n'est pas suffisant. Il faut s'y plonger, y rester, vivre avec les personnages pour s'attacher à eux. Un jour j'ai pris le bouquin alors que je prévoyais d'attendre longtemps mon tour chez le coiffeur, et il m'a happée et j'ai ensuite attendu mon temps libre avec impatience.

Et du coup j'ai envie de lire encore ce style un peu angoissant.

5. Moi, Malala. Malala Yousafzai.

J'ai commencé à le lire pour pouvoir en parler avec l'ado, parce qu'il devait le lire pour l'école et les interros sur les livres se font sans pouvoir consulter les livres - je trouve ça un peu dommage parce que dans le cadre d'une longue lecture, je trouve plus important de comprendre, situer puis pouvoir retrouver les informations plutôt que de retenir les informations. Mais bref - et l'ado a un peu de mal à différencier ce qui est important de ce qui ne l'est pas.

Et puis finalement je l'ai dévoré. C'est une histoire vraie. C'est facile à lire, écrit par une adolescente, mais quelle vie, quelle force, quel combat, comme elle est inspirante !

Malala est la personne la plus jeune à avoir reçu le prix Nobel de la paix, pour son combat pour les droits des filles et des enfants, droits à l'éducation dans un pays où les talibans terrorisent la population. Mais pas elle. Elle, elle fonce, elle porte sa voix pour ceux qui ne le peuvent pas. Ce sera au péril de sa vie vu qu'un attentat dirigé contre elle la laissera avec 3 balles dans la tête. Mais c'est sans compter sur sa combativité. Elle est transférée à Birmingham où elle combat pour sa vie avant de reprendre de plus belle son combat pour la vie des autres.

Le récit est cru et naïf, celui d'une enfant dont les droits sont rabotés, la vision de l'injustice par le prisme d'une enfant curieuse, ses amis, sa famille, surtout son père, sa vie, son école, puis les talibans.

Des infos ici, concernant son prix Nobel

6. Moi, Tituba sorcière, Maryse Condé

L'histoire de Tituba, accusée d'être l'une des sorcières de Salem. 1690, en pleine colonisation. C'est un récit sur l'horreur de l'esclavage et aussi sur la condition de femme. Celles qui ont moins de valeur, celles qu'on ne croit pas, celles qui sont diabolisées, celles dont on dispose. Je me suis rendue compte avec effroi que certaines situations que je lisais pouvaient être facilement transposées aujourd'hui. On change le contexte, on change les personnes et les femmes ne sont pas moins diabolisées, j'ai en tête des exemples concrets tirés des actualités récentes.

J'ai apprécié l'histoire comme un hommage à ces femmes qui avaient l'audace de ne pas entrer dans le rang.

7. Vaisseau fantôme, Olivier Barrot

Déçue. L'histoire aurait pu être une chouette épopée, des rebondissements, des personnages intéressants, des façons de vivre l'annonce d'une pandémie et le confinement sur un bateau qui voit fermées toutes les frontières où il voulait accoster. Et puis non. Les actions sont bâclées, l'univers intérieur est bâclé, au profit d'un auteur qui se la raconte, qui multiplie les références et des longues phrases qui expliquent les références. C'est blindé de phrases non verbales, j'ai parfois eu l'impression qu'il s'enregistrait et retapait sous la dictée (voir le hashtag vieux chiant ci dessous).

8 et 9 Arbos anima, Tomes 1 et 2/5 Kachou Hashimoto

Du manga parce que ça faisait longtemps ! On est dans un seinen assez sympa qui m'a attirée avec sa couverture, puis le résumé m'a plu parce qu'il est question de botanique. Un jeune garçon, Noah, possède le don de lire la mémoire des plantes, ce don est vécu comme une malédiction par sa famille, qui l'enferme pendant 15 ans dans la serre. Sympa sympa. Il devient "collecteur botaniste", il reçoit des missions pour lesquelles il doit chercher et collecter des plantes rares. Au fil des chapitres du premier tome, on fait la connaissance du personnage central ainsi que de ses deux acolytes : un ancien pirate qui lui sert de garde du corps,et une jeune fille qui souhaite venger sa forêt, brûlée il y a longtemps par un autre collecteur. Le tome 2 voit l'arrivée de l'ennemi principal, qui est justement le type qui a brûlé la forêt, c'est fou les hasards de la vie, sauf qu'il s'en fout de cette forêt, pour lui c'est de l'histoire ancienne, il veut juste tout savoir sur le don de Noah parce qu'il est un tantinet jaloux. Et manifestement, il est plutôt belliqueux.

J'aime bien, c'est rythmé, c'est pas gnangnan comme certains shonen en mode "je suis un adolescent qui a perdu ses parents mais j'ai un pouvoir magique et des grands yeux clairs", les fleurs sont divinement bien dessinées et les missions sont variées, ça donne envie de savoir quelle sera la suivante et comment évoluera le fil rouge de l'histoire.

10. Donjon Zénith 1 : Coeur de canard (relecture)

Ca se passe dans un donjon, et comme dans tous les donjons il y a des monstres, des richesses que des gens tentent de voler et un maître, qui a des sbires.

Un jour deux types (qui sont des espèces de trucs tentaculaires déguisés en types) essaient de venir attaquer le donjon, et après s'être débarrassé d'eux, le maître réclame son plus féroce monstre pour aller voir ce qu'il se passe dans le village des trucs tentaculaires et pourquoi ils en veulent à son donjon. Sauf que le plus féroce monstre est tué et c'est Herbert, un canard, qui va prendre sa place. Il fait semblant d'être balèze, fake it till you make it, et avec Marvin (qui lui est vraiment balèze) ils partent mener l'enquête.

11. Donjon Zénith 2 : Le roi de la bagarre.

L'histoire se déroule dans un donjon. Herbert le canard a gagné sa place comme "monstre" du donjon parce qu'il a réussi une première mission dans le tome précédent (voir le 10eme bouquin) mais il n'a rien d'un monstre, et il perd systématiquement tous les trésors qui lui sont confiés. Du coup il est convoqué chez le maître du donjon et il doit suivre un entraînement. Et le tome 2 raconte cet entraînement, et renforce par la même occasion les liens entre Herbert et Marvin, son pote dragon qui le coach un peu (et plein de rebondissements mais je ne veux pas spoil) On va finir sur ces belles paroles de Marvin "Chacun de nous est mû par une chimère. Quand tu sauras reconnaître la tienne, tu seras un guerrier"

12. Donjon Zénith 3: La princesse des barbares

Pour remonter la côte du Donjon, Herbert imagine une lettre faisant croire qu'une Princesse est retenue prisonnière dans le château. L'idée n'est pas mauvaise sauf que cette princesse existe vraiment et si j'en dis davantage ça spoile un peu trop donc voilà voilà. J'ai bien aimé le petit côté vaudeville de ce tome ci.

13. 1q84, livre 1

TW: 🟣

Je l'ai lu sur mon tél dans une appli du coup l'expérience de lecture n'est pas fofolle, je crois que je prends moins de points de repère si c'est par écran. J'ai besoin de me répérer à l'épaisseur du livre, au numéro de page etc. Là je me suis vue avancer en pourcentage de lecture. Ce n'est que lorsque j'ai vu les livres dans une librairie que je me suis rendue compte qu'il y avait 500 pages pour chaque. Sinon j'ai adoré l'histoire, ou plutôt le début de l'histoire vu qu'en ayant terminé ce livre, je suis au premier tiers. On rencontre d'une part Tengo, qui réécrit l'histoire biographique d'une demoiselle de 17 ans. D'autre part Aomamé, tueuse à gage et prof de gym. Pour l'instant, leurs histoires sont séparées mais on devine qu'elles vont se rejoindre. Sans spoil, il est question de secte, de viol, de pédophilie et d'une pincée (pour l'instant) de paranormal. La biographie de la demoiselle est un succès, et va permettre (je suppose, j'espère) de démanteler la secte dont elle s'est sauvée des années plus tôt. Aomamé va (je suppose, j'espère) tuer le type qui est à l'origine de cette secte.

14. Le bal des folles, Victoria Mas. TW 🟣

Un coup de poing. La vie d'Eugénie, jeune femme de bonne famille. Elle a un don et en fait part à la personne en qui elle a le plus confiance. Mais elle est trahie et envoyée à la Salpêtrière. Là, on rencontre en même temps qu'elle Louise, qui survit tant bien que mal après avoir été abusée par son oncle à 14 ans, Thérèse qui est internée depuis plus de 20 ans pour avoir poussé dans la Seine l'homme qu'elle aimait et qui la prostituait, elle veille sur les plus jeunes, et Geneviève, infirmière qui voit ses convictions ébranlées. 1885, les femmes ne peuvent pas sortir des rangs, leur place est discrète, transparente et le moindre écart fait peser sur elles des termes comme l'hystérie ou la mélancolie. J'ai lu rapidement, dans une sorte d'apnée. Les larmes plusieurs fois, l'empathie surtout, parce que je suis toutes ces femmes, nous sommes toutes ces femmes, et une grande respiration à la fin, un grand silence, une grande douleur et un sentiment pesant, 1885 et 2023 ne sont pas si différents. Comme le dit Thérèse, "Tant qu'les hommes auront une queue, tout l'mal sur cette terre continuera d'exister"

15. Hadès et Perséphone, Scarlett St Clair

Alors clairement comme j'avais déjà dit, je ne suis pas le public ciblé par cette New Romance. J'ai trouvé les personnages trop clichés. Le grand beau à la sale réputation mais finalement plutôt sympa, la blonde insecurisée par sa mère, intelligente mais plutôt godiche dès qu'elle voit l'Homme, parce qu'il est omniscient et irrésistible. Et mystérieux, et si beau ohlala. Jamais fâchée très longtemps tellement ce mec a un physique qui l'électrise. Certains signes sont clairement des red flags, ce type veut la posséder mais comme il est beau, ça passe. Pour vérifier si un comportement est toxique, au cas où certains laisseraient un doute, toujours se demander si on l'accepterait de la part d'une personne très moche. Le pire étant que finalement on se rend compte qu'il avait ses raisons d'être toxique vu qu'il était amoureux et bon hein bien sûr en amour on a tout les droits (ironie bien sûr).

Autre raison pour laquelle je ne suis pas le public cible, la demoiselle est en conflit avec sa mère. Non merci, moi c'est fini tout ça, j'ai dépassé la crise d'ado, la crise de pré adulte (quand on quitte le nid pour les études), la crise d'adulte (quand on quitte le nid pour de bon) et j'ai même dépassé la crise de "j'ai un gosse, et je ne ferai rien comme ma mère a fait" du coup voilà je suis un peu passée à côté de cet aspect de l'histoire, qui pourtant donne lieu à une belle évolution de la demoiselle. J'ai apprécié cette évolution mais j'aurais préféré qu'un homme hyper cliché n'en soit pas à l'origine. On y lit quelques citations inspirantes sur les personnes qui évoluent et apprennent à s'affirmer, comme "personne n'a jamais guéri en regardant vers le passé" et je ne me souviens plus de l'autre citation inspirante, c'était à propos de l'amour et je me suis dit "ah ouais c'est pas faux".

On y voit une version totalement décalée de l'enfer et ceux dont on attendait les vertus sont plutôt vicieux et vice-versa. Donc je n'ai pas été touchée, ni par les personnages, ni par l'histoire, ni par le dénouement, ni par les scènes un peu érotiques. Beaucoup trop de fois le mot "titiller" à mon goût. Si j'étais parfaite bilingue, je l'aurais lu en anglais, je suis persuadée (ou optimiste) que le vocabulaire anglais est plus fourni que la traduction française.

Bon ça arrive de passer à côté d'une lecture. Par contre, ça se lit vite, c'est plutôt fluide et bien rythmé, voilà voilà. Petit bonus que j'adore, l'autrice a commencé à poster ses textes... Sur Tumblr ^^

16. Passion simple, Annie Ernaux

C'est joli, j'ai trouvé ça doux. Le ton monocorde et détaché contraste avec la force de son attente. L'histoire est autobiographique. Elle attend un homme bien plus jeune qu'elle (elle a 50 ans au moment de l'histoire), elle attend son appel, sa venue, et quand il vient elle pense déjà à quand il repartira et à l'attente qui suivra. J'ai eu la sensation d'attendre avec elle.

Le récit a donné lieu à une réflexion sur l'écart entre la personne et la situation. Et finalement, est-ce vraiment une personne qui nous manque ? N'est-ce pas plutôt la situation dans laquelle cette personne nous met ? N'est-ce pas plutôt comment on se sent en sa présence ? N'est-ce pas plutôt la sensation d'exister, de ressentir quelque chose très fort ? Et s'il revient des années plus tard? Et s'il fait comme si rien n'avait changé, malgré que tout aura changé ? Est ce qu'on sera déçus ? Quel sera le décalage entre les retrouvailles fantasmées et la réalité ?

J'adore comme avec la simplicité, la justesse et la rapidité de ce récit (70 pages), elle réussit à m'emporter et à lancer mes pensées au delà de son histoire. J'aime me dire que la passion est universelle.

17. L'ami" de Tiffany Tavernier.

J'ai adoré. L'histoire a mis un moment a démarrer, si bien que j'avais entamé le bouquin puis je l'avais déposé le temps de le prêter et le récupérer.

Puis je l'ai ouvert de nouveau et je ne sais pas, je suis en permanence d'humeur à lire pour l'instant, et l'histoire a coulé toute seule

Ce n'est pas un hasard si l'histoire a mis du temps à démarrer. Au début, on est dans la vie sans grand éclat de Thierry et sa femme Lisa. Couple de cinquantenaires, leur enfant est devenu adulte, a quitté le nid et vit très loin, le temps s'écoule doucement mais avec un bonheur tranquille, avec leurs voisins Guy et Chantal qui sont aussi leurs meilleurs amis. Et voilà l'histoire s'écoule tranquillement comme leur vie.

Puis un jour, ils sont réveillés par un brouhaha. Police, forces spéciales, la maison des voisins est prise d'assaut, les voisins sont arrêtés et là l'horreur. Son cher ami Guy est accusé d'avoir enlevé, séquestré, violé et tué des jeunes filles, avec la complicité de son épouse. L'histoire est très médiatisée, des fouilles et des reconstitutions prennent place dans le jardin des voisins. Tout s'écroule, chacun vit cette nouvelle différemment. Guy essaie de faire comme s'il ne s'était rien passé et va travailler, mais les collègues, les journalistes, Lisa qui va mal...

Le récit donne encore volontairement la sensation de stagner et cet immobilisme c'est Thierry. Thierry dans sa carapace, qui refuse de réagir.

Dans la deuxième partie de l'histoire, les choses s'accélèrent, un événement pousse Thierry à réagir. J'ai adoré sa façon de réagir parce que je pense que c'est exactement ce que j'aurais fait.

J'ai beaucoup apprécié le jeu de rythme du récit qui finalement permet d'accentuer l'empathie qu'on a pour Thierry.

J'ai beaucoup aimé le personnage, le contraste entre le détachement qu'il montre et ce qu'il pense réellement, les questions qu'il se pose, son amour inconditionnel pour Lisa, ses démons, sa rage lorsqu'elle éclate enfin. La fin m'a laissée réellement émue et apaisée. Je crois que je le relirai.

18. Psychopompe, Amélie Nothomb

Cette fois, c'est un roman autobiographique particulièrement intime. L'histoire commence avec un conte japonais qui met en lumière l'oiseau sublime qu'est la grue, et introduit la passion qu'a Amélie Nothomb pour les oiseaux. Elle parle ensuite de ses nombreux voyages (elle est fille de diplomate belge, sa famille a beaucoup voyagé), de son observation des oiseaux, et cette deuxième partie se termine par un évènement majeur et traumatisant qui donnera lieu à plusieurs années d'anorexie. Elle en avait parlé dans certains livres, je connaissais cette partie de sa vie mais je n'en connaissais pas l'origine. On comprend alors la quatrième de couverture "Écrire c'est voler" lorsque l'écriture l'aide à quitter le sol et l'anorexie. Les métaphores entre l'écriture et les oiseaux se suivent. Sa vision de l'écriture est envoûtante pour moi qui l'admire depuis longtemps.

La dernière partie du livre est la plus intime, elle y parle de la mort, en particulier de la mort de son père et de leur conversation posthume. J'ai été assez émue. A plusieurs moments, l'histoire fait le lien entre certains de ses livres, des pièces s'ajoutent petit à petit dans un puzzle entamé depuis plusieurs années. J'ai encore du mal à dire si j'ai aimé ou pas le livre, en fait. Hygiène de l'assassin, Mercure, Métaphysique des tubes, Cosmétique de l'ennemi, Antéchrista, Biographie de la faim, Stupeur et tremblements : je pourrais relire ceux-là plusieurs fois sans m'en lasser une seconde. Ce n'est pas le cas de Psychopompe, même si j'ai adoré l'impression d'en savoir un peu plus encore sur un personnage omniprésent chez moi depuis plus de 30 ans.

19. Un sale livre, Frank Andriat.

Une histoire dans une histoire. Une classe d'ados doit lire un livre pour le cours de français, c'est un livre qui parle du conflit en Syrie, de l'immigration, d'un jeune gars qui arrive en France avec son père et sa sœur après que sa mère ait été tuée dans une raffle. On lit cette histoire dans les yeux des élèves, on participe à leurs débats sur ce que doit apporter un bon livre.

C'est mon ado qui me l'a conseillé tellement la lecture l'a remué.

19,5. Au delà du mal, Shane Stevens

Eww. Pas lu jusqu'au bout. Le récit commence de façon intéressante, l'enfance d'un psychopathe en devenir.

Et puis ça se transforme en branlette de gros pervers. Toutes les femmes de l'histoire sont faibles ou vénales, vues comme des proies par absolument tous les hommes de l'histoire, y compris ceux qui ne sont pas des psychopathes. L'auteur bande en écrivant certains passages ce gros porc.

J'ai lu la moitié et j'ai passé un mauvais moment, sensation d'étouffement, d'être entourée de pervers. Impossibilité de retrouver un lien d'amitié avec la personne qui me l'a offert, qui a beaucoup aimé ce bouquin et s'est dit que j'aimerais aussi. Des pervers.

Au moins le psychopathe a l'excuse de son enfance.

20. Manifeste d'une sorcière d'aujourd'hui, Odile Chabrillac

Philosophie et féminisme. Sympa, sans plus. J'avais envie d'un peu d'ésotérisme pour cette fin d'année et c'était un peu trop philo à mon goût. Mais sympa.

21. Les neiges de l'exil. Lian Hearn.

Quelle douceur de lecture, quelle beauté du texte, des descriptions, des héros. Que l'héroïne est douce et puissante. Je me suis plusieurs fois demandé comment un homme avait pu toucher de si près la puissance d'une femme dans le caractère de Kaede. Ensuite j'ai appris que Lian Hearn est une femme.

On est dans le Japon féodal, entre luttes de pouvoir, guerres de territoire, pouvoirs spéciaux liés aux Invisibles... La série du Clan des Otori est mon livre "où je me sens bien" depuis plusieurs années tant je lis et relis certaines pages exactement comme lorsque l'on s'emmitoufle dans une vieille couverture. Le rythme est parfait, les personnages sont incroyables de sincérité, la lecture est parfois méditative, avec la sensation de contempler la beauté des paysages, d'être percé par le froid, d'entendre tomber la première neige, d'attendre le printemps...

22. Memento Mori, Solédad Cayuela

Des explications sur les objets magiques, les sorts, les encens, etc etc, issues de la pratique de plusieurs années de sorcellerie. J'ai bien aimé cette lecture, cette plongée dans la pratique, même si je ne pense pas en être capable.

C'est dans le cadre d'une recherche spirituelle qui continue son chemin. Ça m'a remis des souvenirs en tête, c'était sympa.

[offhynjinnnn]

Le type idéal des membres de Stray Kids.

Hello Stay, je tiens à dire que j’ai fait des recherches et j’ai du les retraduis en français parce que toutes mes recherches étaient en anglais.

~ Chan 🐺 : Chan n’a pas vraiment de style particulier , il aimerais quelqu’un qui peut bien prendre soin de lui , quelqu’un qui est mature mais qui a un côté qui peut se libérer et s’amuse , quelqu’un qui est très affectueux et qui n’a pas peur de montrer son amour envers lui , et quelqu’un qui sait bien cuisiner.

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~ Minho 🐰 : Minho aimerais quelqu’un qui lui ressemble beaucoup , quelqu’un qui partage non seulement son amour pour la danse et le spectacle , mais aussi quelqu’un qui a un légère humour noir comme lui , et aimerais aussi une personne avec des longs cheveux.

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~ Changbin 🐰🐷 : Changbin aimerais une personne avec qui il peut rire , Changbin tomberait amoureux de quelqu’un qui a les mêmes intérêt que lui.

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~ Hyunjin 🐻‍❄️ : Hyunjin aimerais quelqu’un qui se passionne pour les choses dans lequel elle est , quelqu’un qui travaille dur , quelqu’un qui a du charme , quelqu’un qui peut dire ce qu’elle pense , quelqu’un qui est un peu timide , mais avec un certain sang-froid.

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~ Han 🐿️ : Han aimerais quelqu’un qui travaille dur comme lui, quelqu’un qui peut capter son attention et rire avec lui , quelqu’un qui est charismatique , quelqu’un qui attire l’attention , quelqu’un qui aime la musique et qui pourra écrire avec lui.

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~ Félix 🐣 : Félix aimerais quelqu’un d’exceptionnel et de gentil , quelqu’un de timide mais qui a un côté extraverti et qui est charismatique , quelqu’un qui aime le rap et qui aime danser , quelqu’un qui ne serait pas gêné par sans contact constant , quelqu’un qui peut bien s’unir avec lui , quelqu’un avec qui il peut être heureux , quelqu’un qui est patient et qui l’aidera souvent.

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~ Seungmin 🐶 : Seungmin aimerais quelqu’un de doux et gentil un peu timide comme lui , quelqu’un qui n’a pas peur d’essayer de nouvelles choses , quelqu’un qui prend soin de lui , quelqu’un qui sache cuisiner.

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~ Jeongin 🦊 : Jeongin aimerais une personne qui sourit tout le temps , mais qui a aussi un côté doux , quelqu’un avec un cœur innocent , quelqu’un qui est très pur à l’intérieur.

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Voilà J’espère que le blog vous aura plus que vous aurez appris des choses et hésitez pas a commenter peut-être à faire un petit jeu en commentaire a vous comparer aux critères qu’il on pour voir si vous vous y rapprocher.

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Bye ;)

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[mediathequecarcosa]

Entremorts chez les Troglodytes

Les ambitions démesurées n’étaient pas dans ma nature. Ni l’économie, ni la littérature et encore moins la politique ne m’intéressait foncièrement. Je n’avais pas envie de devenir riche, ni connu et encore moins important. Des responsabilités ? À quoi bon donner de l’énergie à un monde qui ne m’avait pas attendu pour courir et qui attendrait de moi ma mise au pas ? Je ne suis ni un chien, ni un soldat et encore moins l’un des futurs rouages d’une termitière au bord de l’explosion.

Évidemment, je faisais des études de géologie, la seule discipline à mes yeux qui cherchait la Beauté, la vraie. La géologie, c’était une beauté naturelle, sans apparat, un sublime naît des entrailles de la Terre, un sublime qui ne trompe pas et qui n’a jamais été entravé par l’Homme. En faisant ces études, je m’assurais un apport en bourses gouvernementales mensuel afin de financer mes activités extra-scolaires, si je puis les nommer ainsi. Je n’allais jamais à l’université, de toute façon mon rythme de vie n’était pas compatible avec les horaires que ce milieu me demandait. Je me couchais généralement à cinq heures du matin, pour me réveiller à dix-sept heures. Je ne vivais pas en journée, d’ailleurs, je détestais cela, la journée. Prendre le métro avec des femmes en tailleurs, garçons en chemises, noyés dans les effluves d’eau de parfum, de déodorant et de dentifrice. Manger à midi avec tous ces travailleurs affamés, faire la queue à la boulangerie pour grignoter un panini sans âme, et retourner s’affairer jusqu’à dix-huit heures pour le compte d’une multi-nationale tentaculaire, ou pour des professeurs oubliables, recrachant des cours oubliés afin d’accéder à un diplôme inutile ; tout cela, je le refusais catégoriquement. Je ne comptais pas m’inscrire dans la continuité de ce monde, préférant la flânerie aux problématiques sociales de mon époque. Ce que j’aimais, c’étaient les gens. Les gens qui se trémoussent, les gens qui discutent un peu éméchés, les gens qui suent sur une piste de danse, les débits de boisson, la musique qui sonne les oreilles, les sols qui collent et les murs qui vibrent. J’aimais ce que la nuit, en ville, offrait comme étrange poésie. Ceux qui le matin sentaient le dentifrice, puaient la bière quand le soleil avait tourné. C’est ce que la nuit offrait comme intimité à tous les peuples de la Terre que je chérissais le plus. Inconnus les uns aux autres dans les bus, dans les bureaux ou les salles de classe ; amis pour la vie, amoureux foudroyé et ennemis jurés la nuit. Je vivais dans l’obscurité pour l’authenticité sociale qu’elle offrait, la journée était un monde sans beauté, sans vérité, sans âme, et c’est bien cela que je lui reprochais à la journée : son mensonge en plein jour. Plus il faisait clair, moins l’on était soi-même, et je ne pouvais supporter de parler à des acteurs ou à des menteurs. J’aimais que l’on me prenne à part en soirée et que l’on me raconte toute sa vie, sans voile, totalement déchiré. J’écoutais le monde qui chuchote, le monde d’en dessous, celui qui ne se dévoile que sous les étoiles, ce monde que l’on veut tant faire taire et qui parle le plus franchement.

Je séjournais dans un minuscule appartement, aux toilettes sur le pallier et aux draps sales. Je m’y effondrais en rentrant et m’y réveillais en sueur. Un local d’appoint, ou je contrôlais mon style vestimentaire, mon hygiène et ma faim. Je ne faisais que m’y préparer ou décuver, je n’y vivais presque jamais. C’est dans la rue que je passais le plus clair de mon temps, dans les caves des bars ou sur les comptoirs ; dans le regard de mes amis ou les paroles des filles. Cette vie noctambule me ravissait et une sensation d’excentricité me parcourait quand je rentrais en zigzags dans mon local moisi, comme le sentiment d’être en adéquation avec ce que je voulais faire du monde dans lequel l’on m’avait projeté il y a de cela vingt ans déjà.

Agnès m’avait appelé à seize heures pour discuter de la soirée passée. J’avais la tête au fond de mon cul et le cul au fond de mon lit ; je décuvais d’une soirée masquée au Café des Cimes où j’avais roulé des patins à un inconnu et refait le monde avec deux SDF qui passaient quand je fumais une cigarette.

"T’étais aux Cimes hier soir non, tu portais quoi comme masque ?" J’ai répondu y avoir été avec Elsa et Fanfan, tous les trois masqués en Guy Fawks. J’ai continué en lui disant avoir passé une excellente soirée, ce qui était vrai, puis j’ai pris une dizaine de minutes pour lui expliquer à quel point ces dernières semaines avaient été agréables et comment assumer mon style de vie m’avait fait du bien, ce qui était partiellement faux, brodant ma vie en omettant les angoisses existentielles. Elle se montra ravie de me sentir dans cet état-là sans poser plus de questions, et me proposa rapidement une soirée techno dans les catacombes de la ville.

"Ça ne te fera pas de mal de danser dans les profondeurs après avoir parcouru les cimes !" M’avait-elle dit, ce à quoi j’avais ricané et lui avais demandé ce qui la motivait à aller crapahuter dans la poussière.

"Le son mec. C'est les "Enter the Trix" qui posent ce soir; qu’est-ce qu’ils sont bons, ça va taper à mort, on va s’éclater, j’ai pas mieux à te dire !" Sur quoi j’avais accepté sans broncher. Attiré par les vagues détails qu’Agnès m’avait fourni, je me suis préparé en conséquences : tout de noir vêtu et chaussures de sécurité. Pas friand de ces soirées en général, j’avais accepté parce que rien de mieux ne m’avait été proposé. J’ai mangé un steak congelé et avalé d’un coup un grand verre de lait, ce qui m’avait, d’un coup sec, allègrement retourné l’estomac.

Nous avions rendez-vous aux abords de la Place des Oubliés, à deux stations de métro de chez moi. Agnès avait un chapeau de cow-boy entortillé de leds, signe distinctif afin de reconnaître les dealers des non-dealers. Devant les monolithes de sons, le dealer se faisait phare impétueux et illuminait par ses drogues ces si festifs rassemblements. Je ne croyais pas vraiment que la drogue ait été le centre des soirées illégales comme celle-ci, mais forcé de constater qu’elles constituaient le cœur de la pratique, en tout cas une part importante. C’était arrangeant de sortir avec Agnès, elle m’offrait de la drogue et savait, par sa douceur d’âme, tenir une conversation enrichissante et gérer les accros en manque. Nous partagions une philosophie commune, celle du monde nocturne et de cette authenticité dont je vous ai déjà parlé.

Place des Oubliés, nous avions fumé une clope alors que je lui expliquais ma discussion passionnée avec les deux SDF d’hier, les problèmes qu’ils m’avaient raconté et notre accord sur le mensonge général que le monde de la journée reflétait. Notre porte d’entrée était un compteur électrique tagué par une certaine "Arkéron", pseudonyme de l’organisatrice, et quand on l’ouvrait s’avérait être un passage secret vers les catacombes. Nous entrâmes dans les entrailles de la ville à 21 heures.

Pendant que nous avancions à tâtons dans les tunnels, ma camarade m’expliqua le chemin de retour : " D’abord à droite, puis tu fais gauche gauche, droite, tout droit et au fond du tunnel à gauche. T’as capté ?" À ce moment, j’ai acquiescé, tout en sachant que je resterais collé aux basques d’Agnès toute la soirée et qu’elle me sortirait de là sans sourciller, habituée comme elle était. Plus on s’enfonçait entre les ossements, plus la musique se faisait forte et réveillait les morts par cette techno tant anachronique. Arrivé à destination, la salle s’est ouverte à nos yeux : un vaste espace poussiéreux ou des dizaines de personnes tapaient du pied devant un mur noir de sub. Surélevés, les DJs surplombaient l’attroupement, mais en scrutant bien, les platines cachaient un couloir, un couloir sans fond. Ce couloir m’a intrigué dès notre arrivée.

Agnès arriva comme le messie, un petit groupe se détacha de la foule et ayant reconnu la signification des lumières sur son chapeau, se jetèrent à son cou pour lui acheter des taz. Je ne faisais plus attention à la musique, et encore moins à la peuplade gigotante, mon regard était inexorablement attiré par ce tunnel, ce tunnel si sombre et sans fin, comme si au bout de cette noirceur se trouvait mon salut. La clé de ma curiosité s’offrit à moi sans même que je le demande : Arkéron était une amie du lycée, nous venions tous les deux d’une banlieue, et elle se trouvait justement sur le piédestal, devant l’entrée du tunnel. Dans le tumulte des camés, je réussis à placer à Agnès que j’allais checker Sharon (Arkéron) et que je revenais en vitesse ; je ne sus jamais si elle m’avait entendu. J’ai traversé la foule doucement, en essayant de déranger le moins possible tous ces gens galvanisés par la musique, et après quelques regards mécontents, j’arrivai à côté des marches de l’estrade. Sharon me repéra instantanément et me fit signe de monter. L’on se serra dans les bras en haussant le ton pour s’entendre entre les lignes de bass et l’on se raconta rapidement nos vies.

J’ai ramené la conversation autour du tunnel à l’arrière, ce qui la fît bien rire. "T’es toujours attiré par les plans foireux toi c’est pas possible !" Me dit-elle en riant. "Tu peux y aller, je vais pas t’en empêcher, mais personne ne sait ce qu’il y a derrière, c’est la première fois qu’on pose ici. Prends une lampe et surtout, si tu commences à te sentir perdu, tu reviens sur tes pas et tu ne t’enfonces pas plus." C’est sur ces maigres précautions que je m’engouffrai dans le tunnel.

Plus j’avançais, plus la musique faiblissait, plus l’obscurité était épaisse. La noirceur d’un monde sans lumière, d’un univers inconnu et enivrant, ou seule la nuit règne. Tout n’était plus que silence, et je me sentis fondre dans cette obscurité, me confondre avec elle. Je respirais un air chargé en putréfié, un air qui transpirait la seule vérité de ce monde, un air de mort. Voilà où se trouvait la Beauté que je cherchais tant, dans le noir monochrome des souterrains. Alors que j’avançais sans lumière, défiant les conseils d’Arkéron, ce même sentiment qui m’animait en rentrant torché tous les soirs me vint, celui d’avoir enfin trouvé ma place. Comme un passereau sur sa branche, je sifflotais de bonheur, accélérant le pas dans ces couloirs, errant sans but dans ce lieu dégueulant la peur. J’empruntais un couloir, puis un autre, en chantonnant l’air d’une chanson de Sam Cooke. Je ne sus quelle chanson me vint sur le moment, mais après coup, je pus en déterminer son titre : A Change is Gonna Come.

Brusquement, mon chant se fit plus ample, résonnant dans un espace infini. J’étais tombé sur une salle gigantesque et ça, grâce à Sam Cooke. J’ai allumé la lampe de mon téléphone à ce moment là, je m’en souviens. La salle m’apparut en partie, une voûte titanesque où la lumière se perdait dans la hauteur et dans la profondeur. Une pièce aux murs lisses, en béton ciré. Je foulais le sol jonché de pierres d’une pièce dénotant drastiquement par son architecture du reste des goulots que j’avais traversé. En m’avançant, quelque chose de grand m’attirait, quelque chose sans fin, attirant comme l’odeur d’un gâteau sortit du four. Ce qui se cachait dans la pénombre, c’était un puits, un puits circulaire et sans fin.

Qui avait pu creuser une chose pareille, une chose si parfaite, d’une circulaire sans défaut que seule une machine était capable de faire, ou les nains des meilleures mines de Tolkien ? Beaucoup de choses éveillaient ma curiosité, mais l’atmosphère m’empêchait de faire des liens, d’avoir peur ou même de fuir.

Je me suis souvenu que dans Voyage au centre de la Terre, un des explorateurs jetait un caillou dans un trou pour en déterminer la profondeur : ce que je fisse. Le caillou ne me renvoya pas de bruit pendant cinq bonnes minutes, puis un "plouf" lointain m’affirma que le fond de ce puits était aqueux, ce qui me rassura au cas où j’y glisserais.

Vous me sentez venir, une histoire pareille n’annonce qu’une chose : que je glisse dans le puits. C’est exactement ce qu’il se passa, mais d’abord, je me mis à rebrousser chemin. Ma raison s’était éveillée à la vue de ce puits, une telle perfection concentrique me mettait mal à l’aise. Sans rire, qui était capable, ici dans ces catacombes oubliées, de construire un puits si profond et si lisse ? En y pensant, mes jambes sans que je leur demande d’agir se mirent à reculer, en toute autonomie, pour m’éloigner du trou. C’est en me mettant à me perdre dans les couloirs qu’un faible pépiement m’interpella. En me dirigeant vers le bruit, je reconnus distinctement le chant d’un petit oiseau. J’étais sauvé, un oiseau me tenait compagnie et m’aiderait à retrouver mon chemin. Je suivis ses gazouillis et lorsqu’au détour d’un tunnel saturé d’obscurité, je fis une pause, le passereau apparu dans le champ de ma lumière. Un tout petit oiseau brun et tout perdu, posé sur une pierre. Quand il me vit, il se figea, et s’envola sans attendre en passant par-dessus mon épaule. C’était ma chance, je devais suivre son instinct animal, il devait sentir le courant d’air en provenance de la surface. Je me mis à détaler derrière l’oiseau qui piaillait, me narguant par son impressionnante rapidité. À court de batterie pendant la course, mon téléphone s’éteignit, me projetant dans le noir le plus complet, ne pouvant désormais me fier qu’à mon ouïe pour suivre le passereau. C’est alors qu’après une course effrénée, le chant du petit oiseau se perdît dans l’écho d’une salle gigantesque, et qu’il se jeta dans le puits que je ne voyais plus.

Et c’est ainsi que j’y glissai, dans ce puits sans fond.

La terreur de la mort me transi et je fis une chute interminable de plusieurs secondes. L’air glaciale qui nichait dans les catacombes disparues, et avant que je puisse me demander "pourquoi", j’étais au fond de l’eau. À ma grande surprise, l’eau était tiède, presque agréable de s’y baigner. Une eau si plaisante que la peur s’évanouit, laissant place à cette même curiosité qui m’avait attiré dans les tréfonds. Il ne faisait pas noir ici, le bassin était éclairé par le fond d’une myriade de roches qui m’étaient inconnues : des rouges, des bleu et des vertes, comme de l’agate luminescente. Je flottais dans une eau clair "comme de l’eau de roche", c’était le cas de le dire. Il faisait calme, et c’est dans ce bassin que je me sentais le mieux, mieux qu’à la soirée techno, qu’en compagnie d'Agnès ou de Sharon, comme chez moi. J’ai barbotté quelques minutes dans la mare souterraine, scrutant, benêt, ébloui par la splendeur du lieu. Une caverne au plafond ondulé, taillé dans la roche, et en son centre ce bassin lumineux à l’eau tiède, ou de petits axolotls souriaient à la vie, jouant entre les algues. L’atmosphère de la pièce était humide et tiède, la même lourdeur qu’une grosse douche chaude en plein hiver, où les miroirs sont tout embués, où l’on se rase en sifflant. Trempé comme un nourrisson au sortir de sa mère, j’essayait de me sécher sans y arriver ; en face de moi, j’eus remarqué une petite sortie en voûte, percée dans la pierre, de la lumière en son fond. En y pénétrant, le couloir fit résonner mes pas. Il était lui aussi éclairé par de petits amas d’agates rouges vert et bleu. En essayant de deviner de quelle espèce était ces roches, des voix distinctes se firent entendre au fond du couloir.

"Quelqu’un se baigne ? J’ai cru entendre des clapotements dans le bassin." Ces voix étaient sans nul doute humaines ! Ils parlaient distinctement la même langue que moi, j’étais sauvé et j’avais quelques questions à poser à ces gens vivants dans les entrailles de la ville. J’eus la présence d’esprit d’appeler dans le couloir, que l’on me vienne en aide :

"Aidez-moi ! Je me suis perdu et j’ai glissé dans le puits, vous savez comment remonter ?" Puis un grand silence s’installa, et les voix qui se rapprochaient pouffèrent de rire :

"Qu’est-ce qu’il dit celui-là, la surface. Je ne reconnais pas ta voix, mais tu dois être un sacré rigolo ! C’est l’heure des Mélopées, qu’est-ce que tu fais à barboter aux Laveries ?"

Sentant que quelque chose ne tournait pas rond, je pris une pause, entendant les voix se rapprocher de plus en plus. Qui c’étaient ces habitants des cavernes, des troglodytes ?

C’est alors qu’ils apparurent. Ce n’était pas des humains, rien de cela. Pas de nez, pas d’yeux, pas de cheveux ni de poils. Ces êtres étaient blancs, d’un blanc diaphane, comme les axolotls du fond du bassin. Ils étaient humanoïdes, se tenaient sur leurs deux jambes et remuant leurs deux bras pour marcher certes, mais ils étaient semblables, presque clones. Deux bonshommes blancs, à la peau translucide, une bouche fendant leur tête toute ronde. L’on aurait dit ces personnages qu’un enfant de maternelle dessinerait, les personnages bariolés de Keith Haring, lisses et sans expression du visage. Ils étaient nus, mais n’avaient pas de parties génitales, du lisse et du plat, voilà ce qu’était leur corps. Je restais figé, transi d’incompréhension. Ils se marraient tous les deux, visiblement très amis. Ces êtres parlaient mon dialecte, et pourtant, ils n’étaient pas mes contemporains. Ils étaient aveugles, mais marchaient droit, sans s’aider d’une canne ou de quoi que ce soit d’autre, voyant sans yeux. Quand ils m’approchèrent, ils marquèrent une pause aussi, à quelques mètres de moi. "Toi, tu n’es pas de chez nous, ça, c’est sûr. Décline ton identité étranger !" En parlant, il dévoila de son sourire plusieurs rangées de petites dents pointues ; dans sa voix traînait un semblant d’assurance. Il avait aussi peur que moi, je le sentais, il ne riait plus du tout malgré son vaste sourire figé.

"Qui êtes-vous ? C’est quoi cet endroit ? Je suis où bordel !"

Il est vrai qu’avec le recul que j’emploie pour raconter cette histoire, je m’en veux d’avoir réagis si brusquement, mais que voulez-vous, l’on ne rencontre pas des êtres surnaturels si souvent. Pourtant des monstres j’en avais croisé plus d’une fois la nuit, mais des êtres de ce genre, c’était bien la première fois. Ils étaient terrifiés aussi, et se mirent à courir dans le sens inverse. Ils détalèrent et je ne sais pas pour quelle raison, je les suivis, les poursuivant comme une bête avide d’explications. Je beuglais :

"Qui êtes-vous ? Ou je suis ? C’est quoi ce délire ?" Et eux, ils courraient. Nous filions les uns derrière les autres dans ces étranges grottes. De la roche lisse et noire au mur, sillonnée, comme taillée par la tête d’un grand pinceau, le tout toujours baigné par les lueurs de ces étranges pierres colorées. Ils tentaient de me perdre dans les tunnels, contre-tunnels et sous-tunnels de la caverne, mais j’avais des yeux, contrairement à eux, et il m’était simple de les repérer lorsqu’ils m’échappaient. L’habitude de courir leur manquait, ils se blessaient à chaque foulée. Je croisais dans ma folle chevauchée de nombreux lambeaux de peau, sans compter les gouttes de sang de plus en plus importantes.

C’est alors que l’un d’eux trébucha violemment contre une pierre du chemin tandis que l’autre continua à s’enfuir, disparaissant dans le labyrinthe. Je m’arrêtais alors aux abords du blessé qui me supplia de ne pas le tuer. Ce à quoi je rétorquais que je n’étais pas ici pour le tuer, que je cherchais mon chemin, que j’étais perdu. Il ne se releva pas, et je m’accroupis près de lui sans qu’il ne le remarque. Je pus voir de plus près sa blessure. Une entaille d’où émergeait une Beauté sans pareille. Sa jambe svelte, blanche comme la neige, était ouverte de part et d’autre. Une jolie déchirure qui baillait sur les muscles de son mollet. De la fissure, s’écoulait un liquide orange blafard, qui giclait de sa plaie.

"Laissez-moi regarder cela" Lui dis-je. "Regarder ?" Me répondit-il. "Oui, vous ne pouvez pas le savoir, mais je ne suis pas fait comme vous, j’ai ce qui s’appelle des "yeux", ce sont deux petits organes au milieu de mon visage, comme vous votre sourire, qui me permettent de regarder, de voir ce qui m’entoure. Comment faites-vous pour ne pas vous perdre dans ce labyrinthe sans yeux ?" Il souffrait, mais se montra incrédule face à ma compassion.

"Voir, voir, voir… Comme les Anciens…" Je ne saisis pas bien ce qu’il voulait dire et avant même que je puisse lui poser une question, il reprit.

"Et bien… Et bien les cristaux ! Vous avez eu la délicatesse de m’expliquer votre condition, vais-je faire de même. Vous savez à quoi ressemble ces cavernes, vous devez sûrement les voir, si c’est comme ça que vous le dîtes. Ces roches froides qui sont partout dans ces caves. Et bien, ce sont elles qui nous permettent de nous repérer. Nous ne voyons pas comme vous, mais nous sentons. Nous sentons leur rayonnement, et selon leur emplacement nous sentons un rayonnement différent. Par exemple, je sais que nous sommes dans le couloir menant aux dortoirs externes, car le rayonnement est disons, plus tropical, vous me comprenez. Vous parlez mon langage, donc devait aussi avoir une bouche pour le faire ? Je me trompe ? Il n’attend pas que je lui réponde pour continuer. Représentez vous cela comme le goût, vous sentez sur votre palais les ondes que cela procure en vous, et bien, c’est ainsi que nous sentons ces cristaux. Ce sont comme des goûts, mais plus… Spatialisé."

Cet être était d’une impressionnante courtoisie, et me calma tandis que je l'écoutais. Je pris de ma poche un tissu que j’avais mis là pour me protéger (dans le cas où la police viendrait à gazer la soirée techno), avec lequel j’ai embaumé sa blessure. Il sursauta et posa sa main sur la mienne, action qui le rassura instantanément. Il faisait naître entre nous une tendresse distraite et naturelle.

"Vous avez un prénom, quelque chose ?" Lui demandai-je. "Je ne vois pas, mais je me nomme : je suis Étang, de la tribu des Troglodytes. Et vous qui êtes-vous ?" Ils s’appelaient eux-mêmes les Troglodytes, et cette question du langage m’interpella de plus en plus. "Je suis Mathias, de la surface." Son sourire revint, je l’aidais à se relever, le soutenais par l’épaule en direction de ce que je compris après être leurs pénates.

Désormais, la techno semblait si lointaine ; à la surface, muette et invisible aux Troglodytes. Étang était un être charmant. Au cours de la longue marche dans les tunnels, il m’en apprit plus sur son monde. Selon lui, ses ancêtres s’étaient enterrés, il y a de cela plusieurs "sencé" d’années (des millénaires pour nous), parce que la surface devenait trop dangereuse. Ils s’��taient construit un réseau de cités souterraines et générations après génération, au contact des cristaux de ces galeries, leur morphologie changea.

Ils avaient remplacé la vue par des sensations plus intérieures, et ressentaient plus qu’ils ne verraient jamais. Ils sentaient la lumière, et se reconnaissaient par le timbre de leurs voix, mais surtout par leurs personnalités et réactions langagières. Lentement, ils arrêtèrent de se reproduire, préférant des formes de reproduction plus spirituelles, qui marchaient ici dans les profondeurs. Il n’osa pas entrer dans les détails, alors que les questions ne faisaient qu’affluer dans mon caisson. La chaleur se fit de plus en plus intense et l’humidité de plus en plus dense. Étang me fît remarquer que nous approchions du centre. Nous passâmes une voûte noire qui ouvrît le tunnel sur une salle immense en forme d’œuf et creusant dans la pierre sur une bonne centaine de mètre de hauteur. La salle en œuf était baignée par un puits de cristaux, toujours les mêmes, mais cette fois de la taille d’un baobab, pendant du plafond et éclairant toute la voûte caverneuse. Des balcons, des terrasses, des ponts creusés dans les parois et des fenêtres concentriques, l’architecture de cet espace était d’une remarquable splendeur. Tout était élégamment relié, sans fioritures ; de la roche lisse ondulée, des lucarnes çà et là, pointillant les prodigieuses parois. Je me perdais dans le détail.

J’en oubliais la surface.

Outre l’armée de Troglodytes qui nous attendait, tous transi de peur, ces êtres ne dégageaient aucune forme de violence, dans un environnement complètement aseptisé. Des mousses placardées sur la roche les empêchaient de se faire mal pour protéger leurs peaux de veau. Collée contre les falaises, des bulles mandarines d’à peu près toute les tailles, et certaines accrochées au sol comme des mauvaises herbes. Ce lieu était un oasis écrasant de grandeur qui faisait l’effet d’une merveille apaisant. Je n’étais qu’ébahi, rien que médusé de stupéfaction.

Étang leur expliqua la situation en haussant le ton pour que la majeure partie de la tribu entende. Rapidement et sans trop de présentations, je fus appelé dans le quartier des Longéins (les sages), pour discuter. Nous prîmes un dédale d’escaliers et de couloirs humides ruisselants d’eaux chaudes, pour enfin accéder à une salle matelassée et très haute, recouverte par de millions de banderoles de couleurs partant du plafond et tombant à hauteur de bras. Les livres textiles d’une civilisation ne comprenant qu’en touchant. C’est ici que je trouvais la seule trace de technologie de ce pays : un mur semblable à la soirée que j’avais laissé, des enceintes jonchées çà et là sur le sol et dans la roche, branchées à quelques "lecteurs de cristaux", comme ils appelaient cela ici. L’on m’expliqua que les Sages gardaient ici les reliques du passé de ce monde, archives qu’ils avaient cousu dans de la toile de cristaux pour pouvoir les écouter pour toujours.

Ce lieu, la douceur de ces gens, la chaleur de cette ville, tout ici réparait mes blessures et rien ne me déplaisait. Ni bus, ni dentifrice et pas même d’université. Pas de nuit, pas de jours que des aveugles se protégeant des malheurs de la surface. Ils n’étaient pas laids, au contraire, ils étaient la définition d’une forme de pureté, l’essence d’eux-mêmes. Ils étaient déchargés de la vue, et donc déchargés du regard et de ses aprioris. Ils se reconnaissaient par leur humour, par leur sensibilité. Ils s’aimaient pour ce qu’ils ressentaient les uns envers les autres, et rien chez eux ne cherchaient à la déliaison, à la contradiction ni à la méchanceté. C’est ce que le Sage m’expliqua, visiblement ravis de parler à un être de la surface :

"En creusant ces cités, nous avons fait le vœu de laisser au ciel la cruauté et la souffrance, en s’enfonçant dans les entrailles de notre Terre-Mère nous avons découvert que le Paradis ne se trouvait pas, ne se méritait pas, mais qu’il se creusait." Je frissonnais. "Nous avons laissé la nécessité et les besoins en surface, ici notre peau "sucrénize " (photo-synthétise.) la lueur de ces orbes qui jonchent notre cité, et nous ne dormons quand nous le voulons. Il n’y a ni contrainte de temps, ni d’espace puisque que nous n’avons rien d’autre à faire que de creuser selon nos envies. Les enfants passent la journée à jouer entre eux, dans les nappes phréatiques, les adultes arrosent les mousses, écoutent les archives du passé et discutent. La vie est simple, ni métier, ni fonction, chacun a la place pour être pleinement lui-même, se comprendre et sonder les merveilles de sa conscience. Nous méditons, nous pleurons les malheurs de notre tumultueux passé, et nous nous baignons."

La vie que les Troglodytes menaient était sensiblement celle qui me faisait rêver : ils n’avaient pas à se battre pour se faire une place, ils étaient accueillis pour eux-mêmes, pour leurs êtres et pas pour l’emploi qu’ils faisaient de celui-ci. Ils ne se lavaient pas, ne mangeaient pas et passaient leur temps à discuter, tordre et retourner les problèmes de l’existence ensemble, dénouer les situations amicales et amoureuses complexes, se faisaient des amis et se prélassaient ensemble.

Ils me firent visiter la cité. Me montrèrent les nappes phréatiques, d’immenses bassins où de longs silures aveugles nageaient paisiblement entre les fougères aquatiques. Des eaux chaudes et claires remplies par de longs ruisseaux coulant depuis les rochers ou de hautes cascades s’écrasant dans de profonds puits. Ils m’amenèrent aussi aux salles de Hasphass (rêveries), des cavernes aux plafonds de milliers de cristaux arc-en-ciel, et de sols molletonnés d’une tiédeur sans pareille. Ces êtres étaient retournés dans le ventre de leur mère et y avaient trouvé la paix : enfin, je saisissais le but de mon existence, il fallait que je vienne vivre ici, les étudier, montrer à la surface que la paix avait été possible quelque part dans ce monde. Il existait ici une forme d’authenticité sans pareille, et si la vérité avait logé quelque part dans ce bas-monde ce devait être sûrement ici.

Je leur parlais de mon monde, du brouhaha, de l’argent, concept qu’ils eurent du mal à comprendre ; des filles, des garçons, du jour et de la nuit, sujet lui qui les fascina. Mon monde leur parut "froid", un monde sans douceur, sans amour, ou les gens n’étaient que des outils employés par la nécessité aux services de plus puissants, de plus possédants. J’étais d’accord avec eux, mais avant qu’ils figent leurs opinions, je leur ai parlé de la fête. De cet espace libre ou chacun cherche son plaisir et le partage avec d’autres. La fête était une enclave protégée, régulièrement attaquée, mais qui fleurissait un peu partout, comme de la mauvaise herbe. La musique accompagnait ces moments, et ils en déduisirent que la musique et la fête étaient une seule et même chose. Rétissant à l’exploration de la surface, ils m’invitèrent néanmoins à ramener un jour une "fête" chez eux, que je les fasse danser. C’est la larme à l’oeil que je m’imaginais dans ce rêve éveillé : tous mes amis réunis dans ce pays merveilleux, partageant la boisson et la discussion avec ces êtres si doux. Je nous voyais investir les balcons et les cascades, nous baigner et chanter en cœur.

Ils m’invitèrent ensuite à me baigner avec eux, avant qu’ils m’aident à repartir. Nous nous baignâmes et jamais je ne me sentis aussi bien. Ils étaient d’une intelligence fulgurante. En barbotant dans les bassins chauds, nous discutâmes de l’âme et de son existence, de l’amour entre les peuples, de la puissance énergétique de la conscience, de la friabilité du langage, puis l’on se lança dans une grande explication de nos sensations, eux de leurs ressentis, et moi des miens. Jamais, je dis bien jamais je ne m’étais senti aussi compris, aussi respecté et aussi chéri, personne en surface n’avait leur sensibilité ni leur amabilité. Ils avaient développé toute une grammaire de la sensation, me sortant des mots comme "Élitrise" ou "Monadorés" qui signifiaient successivement la chaleur dans le crâne lorsque l’on est fier de ce que l’on fait, et le serrement du cœur quand l’on sait qu’une époque bénie touche à sa fin. Ils lisaient en moi comme dans un livre ouvert, comprenant chacun de mes états, et ne remettant jamais en question ce qui pouvait se tramer en mon for intérieur. Ils me rassurèrent sur l’existence, en me prouvant qu’elle n'était pas une suite de souffrances ponctuées de brefs moments de bonheur, mais bien l’inverse pour celui qui se permet de le sentir ainsi. Ils avaient la vie simple, mais l’esprit complexe, et leurs inter-relations me paraissaient être un mystère.

Certains s’étaient aimé profondément par périodes, me trouvant toujours un mot différent pour qualifier l’amour qu’ils avaient eu, d’autres étaient amis depuis plusieurs années sans jamais se parler et d’autres encore chérissaient comme leurs enfants des êtres plus âgés qu’eux. Des amours pluriels, différents en fonction du temps, du lieu et du moment, une espèce qui fonctionnait non pas sur l’édification et la ruine, mais bien sur l’approfondissement et la pérennisation. Leur cité était gavée de mémoires et de souvenirs, les parois des galeries étaient toute gravées de petits mots, qu’ils reconnaissaient par le toucher.

Après un temps qui parut durer une semaine comme une petite heure, ils me raccompagnèrent, Les Longéins, Étang et quelques autres qui étaient devenus mes amis, au bassin où j’étais tombé en arrivant. Ils avaient construit une échelle dans la roche qui remontait dans les catacombes pour moi, et je sentis la tristesse que leur provoquait cette séparation. Après moultes embrassades, Étang me tendît un cristal bleu luminescent et pris la parole :

"Mathias de la surface, ta rencontre a, à jamais, changé la figure de notre monde. Tu nous as aujourd’hui prouvé que dans la différence, une forme de ressemblance existe, celle de l’amour entre les peuples, et qu’une entente est possible entre nos deux mondes, si froid semble être le tiens. Nous t’accueillerons avec plaisir si tu veux revenir jeter tes yeux dans notre humble cité, ou d’y convier la Fête pour que nous la rencontrions en personne. Ces grottes sont magiques, et quand l’amour anime un être, elles sont capables de le changer, même physiquement. Si un jour, tu veux nous rejoindre, il te faudra perdre tes yeux, comme nous, pour être des nôtres. Rien de plus simple. Reviens-nous, Mathias de la Surface, reviens-nous aveugle et le cœur ouvert à la rencontre. Nous avons hâte de te revoir. Rentre dire adieu à ceux que tu aimes, et quitte définitivement ton monde glacial. "

Sur ses paroles, j’ai pleuré, de mes yeux pleurés et l’ai enlacé de toutes mes forces, comme l’on embrasse une cause, comme l’on retrouve une maîtresse à la gare. Je saluais mes camarades Troglodytes, et me mis à monter à l’échelle qui devait me ramener à la surface.

Plus je remontais, plus je quittais la chaleur maternelle des entrailles de la cité, plus mon choix se confirmait : j’irais vivre chez les Troglodytes. En arrivant dans la noirceur polaire de la salle toute en voûte, je pris mon cristal pour me repérer.

J’avançais sans me soucier de mon chemin, et au fil de ma course, je semblais reconnaître les tags et les tombes. En débarquant dans la salle où la musique grondait, je ne fus pas surpris de la voir déserte. Combien de temps étais-je resté dans les entrailles de la Terre à me prélasser ? Je le saurais en sortant des catacombes, j’espérais qu’Agnès ne s'était pas trop inquiétée pour moi. Je devais me rappeler ses indications pour remonter : à droite, puis à gauche, encore à gauche, à droite, tout droit et au fond du tunnel à gauche. C’était cela ? Non, je me trompais sûrement, ça commençait par "gauche", oui voilà, à gauche, puis à droite, encore à droite, à gauche, tout droit et au fond du tunnel à droite, j’avais inversé le sens avec toute ces histoires. Que je pouvais être bête parfois !

Donc je pris à gauche, puis à droite, à gauche et il n’y avait pas de tunnel. Un croisement, pas de tunnel. Bon, je m’étais sûrement trompé, je rebroussais chemin comme Sharon me l’avait conseillé. Deux heures après, j’étais perdu et mes yeux souffraient du manque de lumière. J’étais desséché, crevant de froid et de faim, courant comme un passereau perdu dans les mines. Je ne reconnaissais plus rien, la gauche et la droite n’avait plus de sens pour moi. Je me fondais dans la pénombre, peinant à apercevoir la lueur du cristal que je tenais en main. Je devenais fou, entendais la musique techno que j’avais perdue en quittant la soirée, j’entendais Agnès rire et Sharon mixer. Je ne verrais bientôt plus la lumière, aveuglé par la noirceur des ténèbres de ces maudites catacombes.

Et puis quelques heures après, presque aveugle, hystérique et en pleurs, j’entendis que mes cris de terreur résonnaient d’une bien étrange façon, comme si j’étais tombé sur une salle en voûte, au plafond immense. J’eus craché de soulagement : je ne remonterais jamais à la surface, ne reverrais jamais mes amis, non mon salut se trouvait dans les entrailles de la Terre, chez les Troglodytes.

J’irais les rejoindre de ce pas, sans passer par la case "Adieu Maman, adieu Papa." Avant même de trouver le puits, je me suis empressé d’employer le cristal luminescent pour me crever les yeux, afin de ne jamais plus revenir dans ce monde que je haïssais tant, avec ce dentifrice et ces chemisiers. Après une courte hésitation, je me transperçais le globe oculaire et m’époumonant de douleur. Mon globe me gicla dans les mains et j’eu à peine le temps de m’enfoncer le pieu cristallin dans l’autre que la douleur me coucha sur le sol. Avec mes dernières forces, je me traînais jusqu’au puits. Ramper, ramper, ramper jusqu’au paradis, jusqu’au vrai, jusqu’au monde qui m’attend, jusqu’à l’amour, jusqu’à la beauté. J’étais arrivé sur le puits. Mais quel puits ?

Pas de puits. Plus de puits. Du béton ciré, mais pas de puits. Avais-je rêvé ?

Avais-je été drogué ? Où étais-je ? Je les ai vu ces êtres blafards, nous avons passé la nuit ensemble, je le sais, je les ai enlacés, je le sais : je l’ai vu ! Où était ce puits ? Pas de puits. Pas de puits. Rien que du béton froid. Rien. Rien que du béton, du béton froid. Et le puits alors ? Où le puits ? Où est le puits ? Et le puits alors ? Le puits ? Là, il était ! Le puits, le voilà. Non, du béton. Du béton ciré, du béton ciré et froid. Donc pas de puits ? Et le puits alors ? Je l’ai vu ce puits, il était là, juste là, de mes yeux… Mes yeux… Mes yeux…

Je me vidais de mon sang sur le béton froid, suffocant de douleur.

Putain de monde de merde. Putain de froid de merde. Putain de connerie de merde. Putain de chemisiers, putain de réalité de merde, putain d’idéal, putain de genres de merde, putain de putain de putain de putain…

Étendu dans une gigantesque salle, Mathias de la surface tenait l’arme qui l’avait aveuglé dans la main droite, et grattait le sol de ses ongles avec la gauche. Mathias chercha le puits, mais le puits s’était rebouché. Personne ne retrouva le puits, et l’on retrouva le jeune homme 24 heures après, les ongles en poussière, les deux yeux crevés, un bout de rocher badigeonné de sang dans les mains. Agnès et Sharon avaient appelé les secours après la soirée, à onze heures du matin. Une équipe de pompier habituée aux catacombes avaient parcouru le dédale, et été tombé sur Mathias, étendu dans une salle couverte de mousses. Il s’était crevé les yeux. Les journaux mirent cela sur le compte de la drogue, des "free party", de la jeunesse, que des conneries.

- Entremorts chez les Troglodytes, Vincent Hatem, 09/12/22, 13:35.