#рел��гии

[alemighto]

Gallavich Week 2019

Day 6: Happy Fairytales are not about us

Summary: Mickey finds his freedom under his skin. Venom crossover.

– Су­кин сын! – кри­чал Тер­ри, кро­вавы­ми ку­лака­ми вы­бивая пос­ледние си­лы из Мик­ки. 

Пос­ледняя мысль, про­бив­ша­яся че­рез опь­яня­ющую боль, выз­ва­ла ти­хий сме­шок: свою по­зор­ную пор­ну­ху нуж­но бы­ло пря­тать ум­нее, дол­бо­ёб.

Разъ­ярён­ный Тер­ри выш­вырнул сы­на из до­ма, вы­тол­кав за дверь. Мик­ки не удер­жался на но­гах и упал на спи­ну, слы­ша не­ес­тес­твен­ный хруст собс­твен­но­го ске­лета. Го­лова Мик­ки без­воль­но упа­ла на тра­ву. Из неё с боль­шой ве­ро­ят­ностью мог­ли вы­текать моз­ги: Мил­ко­вич стар­ший хо­рошень­ко при­ложил­ся по ней кас­те­том. 

Мил­ко­вичи не уми­ра­ют ти­хо-мир­но. Это им да­но от рож­де­ния, ни­чего но­вого. Но для Мик­ки это как-то... ра­нова­то? Ему все­го сем­надцать, все его братья пе­режи­ли этот неж­ный воз­раст. Не­уже­ли из всех – имен­но он не­удач­ник, про­дер­жавший­ся так не­дол­го? Как буд­то у не­го и без то­го бы­ло ма­ло от­ли­чий.

Визг тор­мо­зов и со­бачий ску­лёж – это пос­леднее, что Мик­ки за­метил, преж­де чем на­конец сдал­ся и пе­рес­тал бо­роть­ся за гло­ток кис­ло­рода.

Вкус­но.

Мик­ки от­крыл гла­за и уви­дел всё с неп­ри­выч­ной вы­соты. Все его ощу­щения уси­лились де­сятик­ратно. Каж­дая мыш­ца по­тяже­лела в ра­зы, а си­ла, бур­ля­щими по­тока­ми про­тека­ющая в них, кру­жила го­лову. На язы­ке он чувс­тво­вал неп­ри­ят­ный же­лез­ный прив­кус. 

– Ка­кого чё...

Очу­хал­ся?

Мик­ки по­пытал­ся схва­тить­ся за го­лову, но вмес­то бо­лез­ненно­го при­кос­но­вения по­чувс­тво­вал кое-что дру­гое: у не­го не бы­ло во­лос. Его те­ло бы­ло пок­ры­то чем-то, на­поми­на­ющим рас­ка­лён­ную смо­лу. 

– Еб... ебать! – вык­рикнул Мил­ко­вич от­пры­гивая. 

По�� но­гами зат­ре­щал де­ревян­ный пол. 

Я не до­ел.

Го­лос, от ко­торо­го Мил­ко­вич го­тов был уме­реть ещё раз, ес­ли ему всё же не по­вез­ло с пер­вым, тре­бова­тель­но прив­ле­кал к се­бе вни­мание. Мик­ки ог­ля­дел­ся в по­ис­ках его но­сите­ля, но вмес­то не­го нат­кнул­ся вгля­дом на обег­лавлен­ный труп ка­кого-то му­жика. И будь он прок­лят, ес­ли фа­шист­ские та­ту­иров­ки на го­лой спи­не мер­тве­ца не вы­дава­ли в нём его от­ца.

– Кто это сде­лал? 

Мы.

***

На­кинув на го­лову ка­пюшон, Мик­ки бе­жал, по­ка за его спи­ной го­рел его род­ной дом, прев­ра­щая в пе­пел его прош­лую жизнь. И­ЭН – го­лос дал се­бе имя – пред­ла­гал при­кон­чить ос­татки мер­зко­го че­лове­ка и пе­редох­нуть до ут­ра, но Мик­ки не хо­тел иметь де­ло с Тер­ри Мил­ко­вичем, жив он или мёртв.

Его собс­твен­ные ра­ны ис­чезли, и он не за­давал­ся воп­ро­сом «по­чему». Во сне, ког­да за­да­ёшь мно­го воп­ро­сов, про­сыпа­ешь­ся в том же аду, в ко­тором ты за­сыпал. Он ещё не го­тов.

– Су­ка! – вы­ругал­ся он, спот­кнув­шись о что-то круп­ное.

Взгля­нув под но­ги, он уви­дел по­корё­жен­ную со­баку.

О, мой преж­ний но­ситель.

По­хоже, го­лос не хо­тел ис­че­зать вмес­те со сво­ей ипос­тасью. Мик­ки го­тов был пок­лясть­ся, что его ко­неч­ности бы­ли кро­ваво-крас­но­го цве­та, уве­личен­ные и, чёрт, все­могу­щие все­го па­ру ми­нут на­зад. Сей­час они выг­ля­дели по-преж­не­му, об­ма­нывая его не­хоро­шее пред­чувс­твие. 

Ма­лень­кий Мик­ки, как и мно­гие де­ти, меч­тал стать су­пер­ге­ро­ем. Не для ми­ра во всём ми­ре, а для то­го, что­бы за­щитить се­бя и вы­жить в ми­ре, где ре­ша­ют ес­ли не день­ги, то свя­зи. Си­ла при­ходи­ла толь­ко с ре­пута­ци­ей, но и её бы­ло не­дос­та­точ­но, что­бы от­вя­зать­ся от не­доволь­ства от­ца. Хм-м. Мо­жет, хоть те­перь он до­волен?

Он не пом­нил, ког­да сор­вался на экс­тре­маль­но быс­трый бег, но его мус­ку­лы не зна­ли ус­та­лос­ти, он бе­жал, по­ка его те­ло ми­мо его во­ли не ос­та­нови­лось.

Я хо­чу есть.

Боль­ше ни­како­го ко­ка­ина, ре­шил для се­бя Мил­ко­вич, раз­гля­дывая тём­ный парк, ку­да его унес­ли но­ги. Он сел под пер­вое по­пав­ше­еся де­рево и прис­ло­нил­ся спи­ной к ство­лу. Вдох-вы­дох. Нер­вно сом­кнув под­ра­гива­ющие паль­цы на сог­ну­тых ко­ленях, он спро­сил:

– Что со мной про­ис­хо­дит?

Его пле­чо вдруг по­тяже­лело, скап­ли­вая в се­бе го­рючую энер­гию, ко­торая, слов­но воз­душный шар, раз­ду­валась до раз­ме­ров че­лове­чес­ко­го че­репа. Мик­ки для сво­его же бла­га не по­вора­чивал го­ловы, гля­дя толь­ко пе­ред со­бой. Иг­но­риро­вать выш­ло не­дол­го, пря­мо пе­ред ним по­яви­лась страш­ная зу­бас­тая го­лова с бе­лыми пят­на­ми на мес­те, где дол­жны быть гла­за.

– Ни­чего смер­тель­но­го, – от­ве­тило ему кро­вавое неч­то. – Ты от­равля­ешь кровь ад­ре­нали­ном. Пе­рес­тань, по­жалуй­ста, мне это не нра­вит­ся. Я же те­бя спас, Мик­ки.

Мик­ки хо­телось выб­ле­вать лю­бую дрянь, ко­торая так взъ­еба­ла его моз­ги. Это бы­ло слиш­ком ре­аль­но. Он мог по­давить­ся собс­твен­ным стра­хом, пре­датель­ски сда­вив­шим гор­ло. 

– Я стре­мил­ся к те­бе. Знал, что ты по­дой­дёшь. Ты чуть не умер! – ряв­кну­ла го­лова, при­жима­ясь ко лбу Мик­ки. 

Мил­ко­вич чувс­тво­вал его зло­вон­ное ды­хание и шум­но сглот­нул. Бэд трип. Очень, блять, бэд.

– Смот­ри. Я спас те­бя от смер­ти. Ты, лад­но, спас ме­ня то­же. Это глу­пое жи­вот­ное не про­дер­жа­лось и па­ры ча­сов со мной. С то­бой у ме­ня хо­роший сим­би­оз.

И­эн из­дал сме­шок, про­ник­нув в мыс­ли Мил­ко­вича.

– Ка­кое счастье, что моё соз­на­ние не за­висит от ог­ра­ничен­ности че­лове­чес­ко­го ума но­сите­ля... Сим­би­оз, дру­жище, это как... сот­рудни­чес­тво. Очень-о-очень вза­имо­выгод­ное.

Пле­чи Мик­ки сда­вили креп­кие бес­формен­ные щу­паль­ца, зас­тавляя его смот­реть пря­мо в урод­ли­вую мор­ду И­эна.

– И-иди на­хуй, – вып­лю­нул Мик­ки, не до­бав­ляя зас­тряв­шее на кон­чи­ке язы­ка: «НЛО ёба­ное».

***

Чу­дови­ще внут­ри не­го при­норо­вилось к ни­коти­ну и ста­нови­лось аг­рессив­ным, ес­ли Мик­ки пе­ребар­щи­вал, так его обыч­ная нор­ма сок­ра­тилась до по­лови­ны пач­ки в день. На би­оло­гии сто­ило вни­матель­нее слу­шать учи­тель­ни­цу, по­тому что сим­би­оз ока­зал­ся не та­кой пар­ши­вой шту­кой. По но­чам они до­быва­ли на­лич­ку, не по­падая на ра­дары ко­пов, а днём ре­шали меж­ду тем, что­бы ныр­нуть на дно Ми­чига­на за хвос­та­той дичью или за­лип­нуть на ста­рый-доб­рый «Monty Python» по ук­ра­ден­но­му ак­ка­ун­ту Netflix.

Мик­ки. Я хо­чу по­весе­лить­ся. 

– Сно­ва?! – не­веря­ще пе­рес­про­сил Мик­ки. – Я не хо­чу се­год­ня. 

Без ме­ня ты был не­удач­ни­ком, ко­торый во­об­ще не знал, что та­кое секс. 

– Всё я знал! – от­бре­хал­ся Мил­ко­вич, со злостью от­став­ляя бу­тыл­ку с пи­вом на стол. – Не во­об­ра­жай о се­бе ни­чего та­кого, бес­по­лез­ная соп­ля.

Соп­ля?!

– Ага. Без ме­ня ты не про­пол­зёшь и па­ры мет­ров. Так что я ре­шаю, что мы де­ла­ем и ког­да, усёк?

Я убью те­бя сра­зу, как толь­ко най­ду бо­лее со­вер­шенно­го но­сите­ля. Очень не­гуман­но.

– До­пиз­дишь­ся, ос­та­нешь­ся без ва­фель с шо­колад­ной на­чин­кой, – приг­ро­зил Мик­ки, нас­толь­ко при­вык­ший к пе­реб­ранкам со сво­им кос­ми­чес­ким па­рази­том, что мог бы счи­тать их да­же дру­жес­ки­ми. Боль­ше-то у не­го ни­кого не ос­та­лось. Ес­ли не счи­тать слу­чай­ных пар­ней, приг­ля­нув­шихся Мик­ки и И­эну, в ко­торых пос­ледний на час-два все­лял­ся, что­бы... «по­весе­лить­ся» с Мик­ки. Ис­то­рия умал­чи­ва­ет о том, по­чему они все, как на под­бор, ры­жие и про­пав­шие без вес­ти пос­ле. 

***

– Я та­кой же из­гой, как ты, – ска­з��л ему од­нажды И­эн, гля­дя на не­го гла­зами слу­чай­но­го ры­жево­лосо­го про­хоже­го. – Мне не хва­та­ет... м-м, что-то ти­па хро­мосо­мы для ва­шего ви­да, что­бы я был иде­аль­ным ли­дером. Мои ам­би­ции за­кан­чи­ва­ют­ся во мне са­мом. Зна­ешь, сколь­ко тут бро­дит мо­их соп­ле­мен­ни­ков?

Мик­ки ле­ниво гла­дил И­эна по во­лосам, нас­лажда­ясь тем, что в его го­лове не ко­пошил­ся один на­вяз­чи­вый тип. Сво­бода – это его ни­котин пос­ле сек­са.

– Мне да­же не обид­но за из­гоя, вы­куси, – от­ве­тил он, под­ни­ма­ясь. – Да­вай раз­де­ла­ем­ся с этим, – он не­оп­ре­делён­но про­вёл кистью пе­ред ли­цом смаз­ли­вого ры­жика и про­дол­жил: – и пой­дём за баб­лишком. Я прис­мотрел се­бе от­лично­го же­лез­но­го ко­ня.

– Се­бе? Ко­ня?! – удив­лённо пе­рес­про­сил И­эн, пог­ло­щая че­лове­чес­кую плоть и вер­ным псом воз­вра­ща­ясь к сво­ему ло­яль­но­му но­сите­лю.

А-а. Это­го ко­ня! Про­катим­ся!