#vino rancio

[escuelaterradescudella]

Receta de Pastelitos al vino rancio con chocolate y mermelada de frutos rojos

Receta de Pastelitos al vino rancio con chocolate y Publicado por Escuela de Cocina y Pasteleria Terra de Escudella el 11 de octubre de 2024 Requiere 30 min, para cuatro personas. Ingredientes · 1 paquete de galletas María · 1 botella de vino rancio · 1 paquete de frutos rojos · Almíbar tpt 100 azúcar y agua · Zumo de medio limón · 1 c.c de goma xantana · 300gr de chocolate negro · 200gr de…

[moonlight-1108]

Hola ;DD,cómo están? Bueno,hace un tiempo dije que había echo una historia del Warden-Ler y un cómic,pero el cómic vino antes que la versión escrita,así que les contare mas o menos de lo que recuerdo de esto,Disfruten. Bueno,el cómic llego a tener 1000 cuadros de dibujo,si!1000 cuadros de dibujo…fue una gran tarea que me llevo unos meses y días de muerte XDD.

En fin,la historia se centraba obviamente en ellos 2 pero esta se centraba en especial en como estos tenían que convivir aun que se cayeran mal,por que por cosas del destino terminaron juntos de alguna forma juntos(no pregunten como,perdí el cómic y no recuerdo con claridad todo,aparte hay ciertos huecos argumentales XDD)en fin!después de terminar juntos(ayuda no entiendo)estos poco a poco llegan a agarrar cariño,uno mas que otro .-__. ,después de un tiempo se hacen pareja peroooo!!hay ciertos problemas muy rancios en el camino(muy clitche lo se,pero ahora entiendo esto xd) y a lo ultimo a lo que llegue es que habían echo un desastre universal,lo normal :)).

De lo que me acuerdo(diablos,debo encontrar eso en algún lado de mi casa)es que Isabella(la mamá de Once-ler)tiene cierta participación pero en general sigue con esa actitud de:Dame dinero,no me importa tu vida :DD.Realmente le importaba poco la relación de su hijo con el alcaide,simplemente era meh para ella.

En general la trama era muy aburrida o aveces muy apresurada para muchos capítulos,metiendo mas de lo que debería de ser. Los dibujos de los pocos que recuerdo,no son gran cosa,simplemente dibujos xdd. Por la cantidad de cuadros de dibujo que llegue a hacer,tuve que utilizar dos libretas,ya que los cuadros tenía proporciones dependiendo de lo dibujado,enumerados y cada cap tenía un nombre(como debe ser claramente Star!).

El nombre del cómic era(Felicidades,eres un recluso!),realmente este nombre no era para algo en especifico ya que ninguno estaba atrapado en ningún lado como recluso de todos modos(a eso me refiero a la falta de lógica). El cómic no tenía un solo escenario,era variado dependiendo del capitulo.

En general la relación Warden-ler era poco lógica y apresurada,sin darse tiempo de conocerse como para entablar una relación y odio eso,por que no esta bien desarrollado>8(.

En fin no recuerdo más xdd,pero cuando lo encuentre les platicare. ¿Mi opinión?realmente no es bueno y le falta lógica…pero podría mejorar con practica.

En fin,después les contare la versión escrita(esta si se donde esta)esta no esta mal pero tampóco es una obra maestra.

Adiós ;DD.

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Hello ;DD, how are you? Well, a while ago I said that I had done a Warden-Ler story and a comic, but the comic came before the written version, so I'll tell you more or less what I remember about it, Enjoy. Well, the comic came to have 1000 drawing frames, yes! 1000 drawing frames… it was a great task that took me a few months and days to die for XDD. Anyway, the story obviously focused on the two of them, but this one focused especially on how they had to live together even though they didn't like each other, because due to fate they ended up together somehow (don't ask how, I lost the comic and I don't remember everything clearly, apart from there are certain plot holes After a while they become a couple but!! there are certain very stale problems along the way (very clit, I know, but now I understand this xd) and the last thing I came to was that they had made a universal disaster, which is normal :) ).

What I remember (damn, I must find that somewhere in my house) is that Isabella (Once-ler's mother) has some participation but in general she continues with that attitude of: Give me money, I don't care about your life :DD. She really cared little about her son's relationship with the warden, it was just meh to her.

In general the plot was very boring or sometimes very rushed for many chapters, even more than they should have. The drawings of the few that I remember were not great, just drawings xdd. Due to the number of frames I made, I had to use two notebooks, as the frames had proportions depending on what was drawn, they were numbered and each chapter had a name (as Star clearly should be!)

The name of the comic was (Congratulations, you're a recluse!), this name wasn't really specific at all since neither of them were stuck somewhere as recluses anyway (that's what I mean by lack of logic) . The comic did not have a single setting, it was varied depending on the chapter.

In general, the Warden-ler relationship was not very logical and rushed, without taking the time to get to know each other to establish a relationship and I hate that, because it is not well developed>8(.

Anyway, I don't remember anything else xdd, but when I find it I'll tell you. My opinion? It's really not good and lacks logic… but it could improve with practice.

Anyway, later I will tell you the written version (I do know where it is) it is not bad but it is not a masterpiece either.

Bye ;DD.

[latinotiktok]

WOOOOO PATRIA QUERIDA 🇨🇴🇨🇴🇨🇴 Pero yo si quiero decir algo en este día ahora que ví una propaganda para ese concurso Yo Me Llamo por acá, y vi la cara estirada de la vieja esa Amparo Grisales.

En ese concurso por allá hace dos años vino una mujer trans a darle a ver si llegaba a imitar a Britney Spears, la chica lo hizo normal pero no así para entrar. Pero eso jurados estaban como para agarrarlos del pescuezo.

No solamente les basto humillar a la muchacha poniéndole una lupa y "examinarla" de arriba a abajo (haciendo énfasis en su entrepierna) el colmo fue los comentarios rancios que hicieron esos dos adefesios cuando ella se fue... pura ignorancia de mierda de dos esperpentos.

Amparo Grisales: "Cómo te diste cuenta que no era (una mujer)?"

Yeison Jimenez: "Aquí que uno está sobrio, pero imaginate un show de esos por allá en una discoteca a las 2 de la mañana, uno borracho".

Fue puro asco y la """disculpa""" fue peor, pero que se espera de una vieja, y un tipo asi. Lo peor fue que nunca más sacaron la lupa esa para ningún otro concursante, lindo que los "artistas" de este país son así.

En fin espero que saquen a esa vieja balurda del programa facho ese, ella al final ni siquiera fue cantante y lo único que hace ahí es tratar desesperadamente de chuparle la juventud a las concursantes.

Completamente nefasto, un horror que sigamos con figuras con ese discurso de odio en los medios. Ojalá se mueran 💕 y sufran 💕💕

[la-semillera]

SARAH MOON & HERTA MÜLLER

El parque negro

Quedarse en el bloque de viviendas, metida entre las cuatro paredes, escuchando cómo el viento remece las puertas, y prestar oído sólo porque la puerta no cierra.

Creer siempre que va a llegar alguien, y luego ver que anochece y ya es demasiado tarde para esa visita.

Mirar siempre cómo se hincha la cortina, como si una pelota gigantesca se metiera en el cuarto.

En los floreros las flores forman ramos tan grandes que ya no son sino espesura, una hermosa maraña, como si aquello fuera una vida.

Y el esfuerzo que nos cuesta esa vida.

Pasar sobre botellas que aún siguen en la alfombra desde ayer. La puerta del armario de par en par, como en una cripta yace en su interior la ropa, tan vacía como si su dueño no existiera.

El otoño para los perros en el parque, para las bodas tardías en los jardines de verano en noviembre, con dinero prestado y grandes flores de un rojo encendido y palillos en las aceitunas.

La comarca llena de novias en coches prestados, la ciudad llena de fotógrafos con gorras a cuadros. Tras los vestidos de novia se rompe la película.

Muchacha arrugada de ojos azules ¿a dónde vas tan de mañana atravesando todo ese asfalto? Años y años cruzando el parque negro.

Cuando dijiste ya llega el verano, no pensaste en el verano. ¿Por qué hablas ahora del otoño, como si no fuera de piedra esta ciudad, como si alguna hoja pudiera secarse en ella?

Tus amigos tienen sombras en el pelo y te observan cuando estás triste, y se acostumbran y se resignan a ello. Eso es lo que eres ¿Qué puede uno hacer cuando, sea cual sea el tema de conversación, se habla siempre de perder? ¿Qué puede aún ser útil cuando el miedo en las copas de vino ayuda a combatir el miedo y la botella se va vaciando más y más?

Cuando la carcajada es estentórea, cuando se descoyuntan de risa, cuando se ríen hasta morir, ¿qué puede aún ser útil?

Y eso que aún somos jóvenes.

Y ha vuelto a caer un dictador, y la mafia ha vuelto a matar a alguien, y un terrorista agoniza en Italia.

No puedes beber, muchacha, para combatir tu miedo. Vas vaciando a sorbos esa copa como todas las mujeres que no tienen una vida, que no tienen cabida en este jaleo. Ni tampoco en el suyo propio.

Aún te lo pasarás mal, muchacha, dicen tus amigos.

Hay un vacío en tus ojos. Hay algo vacío y rancio en tus sentimientos. Lástima por ti, muchacha, lástima.

Para Richard

_ Herta Müller, En tierras bajas

[poetailurofilica]

SUEÑO 02/10/2023

Dormí 3/4 horas, no sé en qué orden pasó todo, así que la tiro como salga: un salón amplio grande con una mesa en medio, es como si hubiese estado ahí pero fuese alguien más, todos comiendo pero yo no podía, algo lo impedía. Entonces vino está señora rubia a molestarme, agredirme y rebajarme, tanto que reaccioné y agarré una pizza entera que recién habían servido, nomás que estaban buscando ese cuchillo para cortarla, pero estaba tan caliente del enojo que la agarre y la partí en el aire en caliente mientras me quemaba un poco y arrojé los pedazos por todas partes, a la gente, a la pared, y salí corriendo y también dejé partes en los cajones y roperos. Me fui. Baje las escaleras.

Ahí dejo de recordar el sueño. O tal vez entre en REM un rato, luego vuelvo y ya no había nadie, todo había quedado hecho un desastre, nadie limpio nada, pero yo no volví enseguida, sino días o tal vez mucho más, después. Alguien me hablaba , pero no prestaba atención...no sé si era hombre o mujer. Entonces vi unas boletas de las elecciones, olía un poco lo rancio de la mugre, nuevamente me fui y ya no volví.

Me desperté relativamente estable. La terapia que encontré funciona.

© Todos los derechos reservados

[dansfull]

me imagino yendo al recital, con todos saltando al rededor. la música me ensordece y solo pienso en vos con cada letra. al final, salgo a fumarme un pucho y te veo. estas con tus amigos y venís a saludarme. te sonrío, estoy sola. sí, vine sola. jaja no! no vine para cruzarme con vos. no sabía que ibas a venir jaja. qué casualidad. querés ir a tomar algo por la zona? todos los lugares son rancios pero si queres... jaja sí! sigo viviendo acá a diez cuadras... compramos un vino y nos vamos?

[erickmqblr]

los últimos mensajes

Los dedos corren sobre la pantalla cristalina. Sus yemas, descalzas, sienten como si anduvieran sobre un camino de grava. Andan de manera sinuosa sobre luces coloridas; burbujas de mensajes verdes y blancos y azules y negros y morados aparecen y desaparecen sin apenas dar tiempo a procesar qué dice cada uno. Él los ve con cierta premura, con energía, con anticipación; pero sobretodo, los ve decepcionado. No tiene ya el enojo con el que despertó aquel viernes grisáceo. De él queda apenas una pizca, un suspiro; ha sido reemplazado por el silencio que apenas queda después de aceptar el final. El silencio, lo único que les queda a quienes han perdido. 

La noche anterior Julieta había salido de fiesta con sus amigas. Esto era normal, y por sí solo, no da pie para haberse enojado en lo absoluto. Entonces él no entendía por qué se había molestado tanto: ¿era por su repentina desaparición a las 10 de la noche que lo dejó mudo, esperando por una noticia sobre su bienestar? ¿era la larga lista de actitudes distantes y frías que había tomado este último mes? ¿o era, tal vez, la ligera noción -la espina, le decía él- de que lo estaba engañando con alguien mejor? Era preferible no saberlo, pensaba. Solo sabía que se molestó aquella noche, por lo que decidió irse a dormir sin hacer muchas más preguntas. Dormir enojado es como dispararse en un pie: el cerebro no detiene esas emociones turbias sin antes turbar a uno con colores rancios. Te impide descansar, soñar, ver el negro debajo de los párpados que funge como pantalla para no tener noción de tu propia piel. El enojo consume, desgasta, impulsa. 

A la mañana siguiente había aparecido Julieta con una disculpa que parecía hecha por obligación. “Perdóname, amor, es que se me terminó la batería”, mentiras. Si se te terminó pudiste pedirle a tus amigas su celular, pudiste haberme enviado un mensaje de antemano, pudiste haber hecho mil cosas más. De nuevo, sintió que no era su lugar estar enojado, pero tampoco quería parar. Escribió, con el mismo desgano, “Al menos estás bien, eso es una buena noticia para empezar la mañana”. Y decidió zanjar el tema (al menos para sí mismo) hasta que se sintiera en condiciones de hablarlo mejor. 

Fue a trabajar como todos los días; comió donde todos los días; tomó el mismo vaso de agua que tomaba cada tarde a las 4 para su medicina contra el estrés laboral. Nada había cambiado más allá de esta espina en el cuello que sentía incorrecta. Está bien, se dijo, se desapareció una noche; ¿y qué? Me preocupé por ella, sí, pero, ¿y qué? Si yo hubiese sido quien se desapareciera, si nadie supiese de mí por una noche entera, ¿ella se habría enojado? no, ¿me habría buscado? no. Entonces no tengo por qué ser así. Es su espacio y así lo decidió.

Pero algo no encajaba con esta explicación. Era muy sosa, muy ensayada, muy obtenida por un folleto que le dieron alguna vez en el seguro sobre violencia en relaciones de pareja, cuando fue a hacerse un chequeo de rutina. Era una explicación que se había dado para calmar las ansias que lo carcomían desde hace unas semanas. Desde que Julieta había dejado de darle los buenos días, de encontrarse con él fuera del metro, de acariciarlo con ternura cuando terminaban sus días pesados de trabajo. Desde que él no se sentía cómodo de besarla en la frente cada mañana para despedirla, de llevarle flores y regalos a su trabajo, de preguntarle cómo estaba y hacerla sentir querida. 

No sabía cómo empezó, ni cuando. Más bien, no empezó. Fue el desvanecimiento de todos estos rituales amorosos lo que había ocurrido. Ya las mañanas no había metro para juntarlos, ni las noches se pintaban con el olor del vino y las películas malas. Luego siguieron los besos y los abrazos; los ánimos y los rechazos; siguieron los paseos, las bebidas, y el sexo. Julieta y él ya no tenían nada más en común aparte de esa palabra que los unía de forma etérea, como por encima de ambos: eran novios, y así lo habían sido desde hace unos seis años. Y ahora, esos años se empezaban a desvanecer tan fácilmente que cualquiera habría pensado que nunca existieron en primer lugar.

Pero se lo había tragado todo. No había querido decirle a Julieta que la extrañaba, ni que la quería. No había querido mencionarle cuánto necesitaba sus manos suaves sobre su cabello para decirle que se veía muy guapo ese día, y se sentía incómodo cuando pensaba en hablarle sobre lo mucho que tenía ganas de escuchar otra vez cómo había estado su día. Lo pensó, muchas veces, por supuesto que lo pensó, pero no le era tan fácil sacar esas palabras de su mente. Temió sonar frío, exigente, débil. Prefería quedarse guardando esa distancia, aunque poco a poco se fuera convirtiendo en un tramo que desharía por completo los hilos tejidos hacia ese momento. 

Entonces, cuando Julieta le fue honesto y le dijo que en esa fiesta lo había engañado con el mismo chico con el que se había visto los últimos tres meses, no sintió la furia de haber sido traicionado. Él lo sabía muy bien: ella no le contaba toda la verdad, pero así había sido siempre, y pensó que era una cosa normal. Sintió, más bien, un agujero en el corazón. En el espacio de su pecho donde guardaba la esperanza de que Julieta también quisiese volver a esos viejos rituales, los muebles que guardaban cada recuerdo habían sido destrozados por la peor de las tormentas. Tenía un hueco incapaz de llenar. Tenía la extraña sensación de que quizá esto se había anunciado desde antes. 

Salió de su departamento fugazmente, como perseguido por el espectro de su relación pasada. Tomó el primer camión que  pasó delante de él y se sentó un momento, procesando lo ocurrido. Su teléfono no paraba de sonar: mensajes, llamadas, correos, notificaciones que llegaban de todas partes. Una muestra más de la intimidad que había tenido con ella era eso: su capacidad de saber dónde encontrarlo y cómo. Finalmente le respondió uno y fue cuando empezó la “discusión”. Discusión: él diciendo que no se sentía cómodo, que estaba decepcionado de ella, y ella pidiéndole perdón. No sabía por qué este súbito cambio de parecer. Por qué pasó meses eligiendo a ese chico, por qué lo descuidó tanto solo para volver cuando la planta ya estaba marchita. No entendía nada, pero tampoco tenía ganas de comprender.

“Que te vaya bien, Julieta” fue el último mensaje que envió antes de bloquearla. Salió del chat y podía sentir cómo su vida estaba cambiando. No era algo que se viera físicamente; más que nada, era una sensación profundamente emocional. Como si los antiguos engranajes de su cerebro empezaran a despertarse, a resurgir de entre las telarañas secas que estorbaban en su correcta función. Seleccionó el chat de Julieta y pulsó donde decía borrar. La aplicación le preguntó si estaba seguro, y vaciló. Mantuvo el dedo encima de la ventana durante varios segundos, horas, minutos. No lo sabía. La atmósfera de por sí claustrofóbica del camión se había cernido sobre él, aplastándolo contra sí mismo como si debiese tomar una decisión. El sonido de las conversaciones ajenas se había vuelto nimio a comparación de aquellos recuerdos sonando en su cabeza. El tiempo también se había detenido: permanecía estático sobre el momento cuando Julieta reveló ese tan grande secreto. A su mente llegaron todos los recuerdos de esos seis largos años: el conocerse bajo un roble joven una noche de fiesta, la primera cita en el restaurante mexicano; el primer beso en el cine con La La Land de fondo y el último, una mañana antes de que él se subiera al metro. Pensó que eliminar tantos mensajes sería eliminar, también, una parte de su ser. Sería una cirugía complicada donde le sacarían órgano tras órgano hasta dar con aquel que posee el tejido necrótico. Quizá, se dijo a sí mismo, no es el momento para acelerar tanto así las cosas. Otro día será. 

Bajó el teléfono para bien y miró la noche moviéndose a través de la ventana. No tenía ni idea de hacia dónde iba el camión al que se había subido, ni de cómo iba a regresar. Es más: no tenía ni idea de quién era en ese momento. Su identidad se había moldeado hace ya tiempo con base en el cariño que le daba a Julieta. Ella representaba sus momentos de fortaleza y debilidad; sus cualidades y deseos; sus pensamientos durante el día y la noche. Entonces quitar ese pilar dejó a todo ese mundo sin bases para sostenerse. Se sentía como si viera, en cámara rápida y con subtítulos, la caída del Imperio Romano. 

Decidió bajarse en la octava estación que recorría el circuito por donde estaba pasando. Conocía esa parte de la ciudad lo bastante bien como para saber dónde estaba, pero lo bastante mal como para no ubicar nada más. Ese era el último camión de la noche. Se preguntó qué haría de ese momento en adelante. En una misma noche, había tenido que dejar atrás una de las partes más importantes de su vida para reinventarse en ese mismo momento. Pero la reinvención, sabía él, no era un proceso casual: era un camino largo de altibajos que apenas y empezaba de a poco. El celular vibró otra vez, pero ahora fue un mensaje de publicidad advirtiéndole de las rebajas de año nuevo. 

Se abrió la puerta del autobús, y bajó con timidez, pero sin vergüenza. Con la frente en alto, recibió de lleno el vendaval recio que volaba fuera del camión. Dio un primer paso y lo que pensó fue que quizá debió haberse traído una bufanda.

[ochoislas]

EN ESTE DÍA

i

Oblea seca, vino rancio.

En este día veo

a Dios en el polvo, sin cernir

de entre el caos.

ii

Quizá, pensé al pasar el estanque de los patos, quizá —viendo el agua lúcidamente oscura trastornada por plumas sueltas y pedazos de pan anegado— quizá estas tachas (los patitos practicaban su inmersión, rotando con fuerza sus finas patas entre los desechos) sean parte de la perfección, ¿un prístino matiz? ¿nuestros ojos nuestras vidas, demasiado cerca del lienzo, entretejidos con la rodante danza, para verlo?

iii

En tantos cuadros holandeses del diecisiete se percibe un visible silencio, al que contribuye la consonancia de laúd y clavicordio, donde una risueña conversación descansa: «calme, luxe,» y —en viso fulvo o azogado                  de vajilla, fasto otoñal                  de velludos tapetes sedosos,                  lampo de nieve azul de Delft— «volupté»; pero también el revoltillo de frutas y yerbas, ollas, cazuelas, aves de corral, esparcido por el suelo: ¿y el silencio no está sobre ellos, en ellos y es suyo también, no son acaso del todo uno con el portento?

iv

Oblea seca, vino rancio:

en este día

el mundo, un verbo intrincadamente encarnado, ofrece          —devanado, imbricado, entreverado, embebido— lo que ansía el hambre,

una acedera, un cuscurro, agua, sal.

*

THIS DAY

i

Dry wafer, sour wine.

This day I see

God’s in the dust, not sifted

out from confusion.

ii

Perhaps, I thought, passing the duckpond, perhaps—seeing the brilliantly somber water deranged by lost feathers and bits of drowning bread—perhaps these imperfections (the ducklings practised their diving, stylized feet vigorously cycling among débris) are part of perfection, a pristine nuance? our eyes, our lives, too close to the canvas, enmeshed within the turning dance, to see it?

iii

In so many Dutch 17th-century paintings one perceives a visible quietness, to which the concord of lute and harpsichord contribute, in which a smiling conversation reposes: ‘calme, luxe,’ and—in auburn or mercurial sheen                    of vessels, autumnal wealth                    of fur-soft table-carpets,                    blue snow-gleam of Delft— ‘volupteé’; but also the clutter of fruit and herbs, pots, pans, poultry, strewn on the floor: and isn’t the quiet upon them too, in them and of them, aren’t they wholly at one with the wonder?

iv

Dry wafer, sour wine:

this day I see

the world, a word intricately incarnate, offers—          ravelled, honeycombed, veined, stained— what hunger craves,

a sorrel grass, a crust, water, salt.

Denise Levertov

di-versión©ochoislas

[wepurge-rpg]

se me hizo super rarita cuando me vino a pedir trama (hablando mal de mi personaje) y hablando como si fuera un coreano rancio. un miedo. // Estos son los mismos que en DG dicen "quiero trama" y les preguntas acerca de qué quieren y te dicen "no sé, piensa tú".

d

R.

[claudio-pa]

Caferina, reina mía.

Cansado de buscar respuestas aparecer, emprendí mi soñar en busca de un amanecer, aquel cerro que parecía alejar, sin sudor en noche eterna escalé sin titubear hasta la cima alcanzar, era esa imagen esperada que añoraba encontrar, -oh, querida reina mía, por fin te logré encontrar- dije esperando al esa escultural mirada encontrar -Sucio escorchador vino a buscar y una molestia provocar en esta noche más de mi relajar- contestó la reina mía, reina hermosa, floreciente y gloriosa, reina Caferina rebosante en esplendor con armónica voz y disgusto para más, me obtuve sin más a mi mirada entablar -Diosa Gloriosa le he venido a rogar una armonía recitar para mi bienestar en el amor que vendrá- pedí en suplicar para a mi amada a mi lado conservar -Sucio rancio, de aspecto engorroso, molesto y asqueroso, vienes a pedir algo que no se dará, si notarás más allá de tu malestar verías en ella su pesar- explicó arrogante entre nubes moradas, teñía la noche para lluvia llegar, apresurado me limité a contestar -Pero su pesar sin mí estará, logró mostrar mi sentir ante ti, lo quiero mostrar ante ella también, lograr consigo su felicidad- expliqué en defensa a semejante querella, -¿A caso no notar que sin ti su bienestar está? Si vienes a pedir, aprende a alejar- preguntó con sarcasmo intentando desafiar mi verdadero pensar, -Pero si ante mí todo lo tendrá, nada le faltará, atención por demás y joyas de llevar- repliqué a semejante atacar, -Lárgate terrenal aborigen que de amor no saber, si amar es de verdad su bienestar querrás, sin ti se expresará un bienestar por demás- escuche mientras de mi escurrían gotas de más, -Pero si mi amar es de verdad… ¿por qué no sería su sentir?- pregunté escondiendo lágrimas entre sí, -Si de verdad fuera su posición no buscarás, irónico aborigen de la evolución fallida que de amor ignoro enseñanza prescrita- dijo segura dejando pensante mi mente un instante, noche irrigante de pensamientos flotantes, -Pero su bienestar a mi lado está, no pido su malestar, busco darle un bienestar- contesté sin pensar a semejante acusar, -Sucio merluzo que arrogancia tener para a mi venir a contraponer, largarte a soltar a tu amada volar que se sentir por si se mantendría ahí- dijo armonizando en las palabras un tormento irracional para noche ocasional, sin pensar en mí alejar de rodillas hinqué para su hechizo suplicar -Querida reina mía, hazla amarme sin pensar, hazme ser su gozar, sé que es duro confesar pero mi vida sin ella no está- entre sollozos grité, -Necedad irracional de semejante zapallo en ella tu amar no está, nunca estará en mí el pensar en ayudar a amar a quien no te quiere amar, pensar en tu alejar y tal vez volverá o quizá en su alejar consigas un manjar, dejándola escapar a brazos de alguien más- respondió entre las llovías fastidiadas de morado coloquial, -querida reina es racional pedir el amar ante mi sentir, si su bien está aquí para que ir a perseguir- aferre mi verbo a su bien obtener, -de mí te acordarás cuando llegue tu lección, de amar nunca aprenderás y serás pro de mi sufrir, sucio petulante altivo que nada merecer, nada gozar y a ella alejar, deja de torturar con tu egoísta poseer, largar y no volver que de mí te haré saber- expresó mientras de la cima un río bajo y del cerro me echo, a casa volví y mis palabras decir -a saber que mi sentir no será recíproco ante ti, de mi poder partir en día soleado de armónico cantar, ve a encontrar a quien amar y espero en Caferina el te ame a ti- culmine al frente de mi amar ver, tras mi decir se dio su partir y aquí no volvió a venir, hermosa diosa endiablada que solo me quedé por mi zote de amar, dulce bella soledad en mi sentir te haré un festín.

[alacant-raw-power]

Ignorantes - Olor A Cuero Rancio, Vino Y Raja Chilean punk https://www.youtube.com/watch?v=eYdeQzHf0a8

[escuelaterradescudella]

Receta de Solomillo en salsa de aceitunas y setas con crujiente de jamón

Receta de Solomillo en salsa de aceitunas y setas con crujiente de jamón Publicado por Escuela de Cocina y Pasteleria Terra de Escudella el 25 de octubre de 2024 Requiere 30 min, para cuatro personas. Ingredientes · 1 solomillo grande de cerdo · 1 bote de aceitunas negras de Aragón · 1 cebolla grande · 3 dientes de ajo · 1 bandeja de setas variadas · Vino rancio · Jamón fileteado · C.n. de…

[skazan]

Compromiso con el reciclaje.

Sabe Dios que no como en exceso. Eso sí: me encanta una buena mesa aunque no soy en absoluto exigente, no ejerzo la gula, y mucho menos la pompa.

Establecidas las bases, situémonos: año 2023, hemisferio norte. Barcelona, cuadrante Colau. Círculo -parece la Divina Comedia- noroeste. Hay quien lo llama Nou Barris. Es un Viernes de primavera y estoy algo contento. Teletrabajo en el apartamento, ese tan soleado y con vistas despejadas. Son ya las 14:00 y teleficho. El fin de semana ha empezado.

Mi forma de abordarlo desde que vivo ahí -y eso que mientras escribo estas líneas ya no vivo ahí- ha sido siempre la misma: un breve vermut en mi bar favorito, el de abajo. La bodega de abajo, vamos. Y afrontar la tarde del viernes bajo la incierta nebulosa de algunas cervezas, tal vez un tinto de verano, macerando dormida creatividad y danzarines lamentos.

Son las 15:12 aproximadamente, qué más da. Arremeto contra un saludable bistec, casi oculto bajo una nube de congeladas patatas bien fritas, eso sí, sabrosas, saladas, tal vez algo tostadas. Un entorno promediando 71 años me rodea. Frascas de vino y consejos médicos desoídos. Torreznos y huevos fritos. Todo un purgatorio en pleno barrio de Porta, Nou Barris, Barcelona.

Entran dos señoras. La primera, de repelente aspecto monjil. Gafotas metálicas, pelos cortos, cosa que no me importa una mierda. Pero si le añades una actitud de cierta violencia verbal -llámese buenismo de corchopán- y una mirada entre tardía virginidad en la cincuentena y el Rancho Wako, la cosa se complica. Y si sumamos la variable de una acompañante sexagenaria, negra de piel y blanca de cabello, exhibida por la monja como si fuera un souvenir recién llegado de Zambia, la situación se torna surrealista.

               -Mi amiga tiene que ir al baño.

Ningún problema por parte de los dueños, mis queridos bodegueros.

               -Y un agua para mi.

Qué rancio recurso.

Esa es la tesitura: una bodega, una monja, un bistec y una señora de áfrica en el WC.

Apenas mastico -buena carne- y observo con simetría la TV y la puerta del WC situada inmediatamente debajo. Apuesto que mis veintipico partners de bodega hacen lo mismo. Pero una liebre salta: alguien debe vaciar su vejiga. Un cuarentón como yo, sin demasiada panza como yo (me apetecía decirlo), acomete la puerta del baño.

Es un hombre prudente, de esos que sólo te hablan tras varias cervezas y con la cautela de una cobaya ante un cocodrilo. Ase con destreza la maneta, la voltea, y entorna brevemente la puerta. Pasa un segundo que parece un año. Cierra.

Retorna a base. Parece masticar con dificultad. Largos tragos de vino sin paladeo. Breve tos. Mira el aplacado de yeso, cuadriculado, en el techo.

               -Creo que…la señora…tal vez…digestivo…no sé….

Nadie observa, pero todos atendemos. Siguen los caninos triturando pinchos y bistecs, pero ya a nadie le importa lo que acaricia la lengua. ¿Qué está pasando?

Súbitamente y solemne, la señora de Lusaka, capital de Zambia, aparece con la cabeza arriba, mirada firme hacia los toneles, sólido el paso hacia Sor Bromuro, que está saldando cuentas con mi bodeguero favorito. Y se diluyen, sin despedirse, en la tarde de Nou Barris.

Y la vida sigue, y con ella las necesidades de ese cuarentón mingitorio que -sabe Dios el motivo- ha abortado la misión. Y esta vez, sí, acomete plenamente el minúsculo vestíbulo con lavamanos que separa los wc’s de hombres y mujeres a derecha e izquierda. E inmediatamente sale de nuevo, mucho más pálido. Y avisa a la bodeguera, que entre aspavientos e improperios con limitador -hay que cumplir las ordenanzas- acude con firme paso bodeguero, para regalar a los parroquianos un memorable:

               -¡La muy hija de puta!¡No te jode, cagando en la papelera!

Todos sonreímos, pero nadie rio, mientras con solemne pesadez transportaba aquella bolsa con restos de mierda humana hacia el exterior en pleno menú del día.

Y es que estamos en Nou Barris, tierra de generaciones venidas de lejos y tolerancias venidas a menos, aunque muy palpables: nadie va a reírse de una persona que ha hecho las cosas lo mejor que ha sabido. Muy diferente es ubicarse entre oreja y oreja afiladas gafas teatrales, esas sin malicia, que impelen estas líneas. Y divertirse.

S. Kazan 2023. All rights reserved.

[joseluisposa]

VENDIMIA

Hay poemas como vinos,

poemas rojos de sangre,

negros como los augurios,

dulces, amargos, claretes

que pasan, pero no queman,

ligeros y refrescantes,

 vinos jóvenes y frescos,

añejos y de barrica,

otros apenas son mosto

que se quedó en el lagar

después de pisar las uvas

cantar, beber y follar

celebrando la vendimia

que tanto se hizo rogar.

Hay poemas gran reserva

en las bodegas del alma,

antiguos como la vida,

rancios como la esperanza

que hierven como aguardiente

y te emborrachan el alma

y hay poemas espumosos

como el cava o el champan

que tras años en bodega

en silencio y soledad

estallan como las tracas

entre espumas de alegría

rebosando nuestras copas

para libar y brindar

celebrando el nuevo día,

que tanto tardó en llegar,

ese amor desesperado

que al fin se hizo realidad,

vino, amor y poesía

¡no nos hagais esperar

porque el verano se acaba

y el invierno acecha ya!

JOSÉ LUIS POSA

[miguelouso]

Estos aspavientos ya no gritan nada con su caos de extremidades,

ni esta voz quiere ya gesticular con vibraciones sordas,

se derriten los recuerdos como sombras en la nieve

y solo queda tierra mojada y semillas sin germinar

que nadie va a recoger para admirar

lo que pudo ser, y no quiso.

Se dilatan los días en una madeja de planes sin fechar

y algarabías que no se deben celebrar,

se puede esconder el crepúsculo, pero no el amanecer

que anima a despertar para escapar del tumulto

que se aplasta a sí mismo dentro del cráneo.

Vendo mis alquimias al único postor

y me rebelo si desprecian mis productos

cuando el precio sólo lo pongo yo.

Esperando ávido el resplandor suicida

que me haga desvestirme y colocarme

donde mis deudores me señalen.

Apuntado y vigilado por fantasmas que ya no están aquí,

que encontraron el paraíso y desaparecieron

sin más condena a sus espaldas

que la cadena a mis tobillos que sólo yo sé que portan.

Y es difícil discernir

quién es el fallecido.

Bebo del vino caliente que me ofrece un cualquiera

y desaparezco, a ratos, entre tóxicos y venenos

que corroen los muros de hormigón

y dejan encontrarse al oriente y occidente

de mis dicotomías malditas.

Huele a rancio, huele a pobre, huele a deshecho

en esta feria medieval de una vida moderna

donde todo es atracción sin premio,

todo humo sin fuego,

confesión sin pecado,

amar sin querer.

[iltiramisu]

Deseo de algo nuevo: Pruebe el dulce tiramisú hoy

Cada pedazo de postre debe hacerte sentir mejor. Además, una hermosa porción de dulce tiramisú agrega un sabor distintivo a su cena.

El tiramisú tradicional es un postre italiano parecido a un pudín con sabor a café que a menudo incluye bizcocho o melindres sumergidos en licor y cubiertos con una combinación de huevo batido, azúcar y queso mascarpone aromatizado con cacao o virutas de chocolate. Parece que el tiramisú, que en italiano significa "animarme", realmente hace honor a su nombre. Si desea preparar un postre especial y delicioso para sus invitados y familiares, pruebe esta receta.

¿De qué está hecho el tiramisú?

Ingredientes del postre tiramisú-

Los ingredientes estándar de Tiramisu son huevos, azúcar, queso crema de tiramisú, bizcocho o galletas, café y chocolate. Esta es una combinación intrigante. El queso mascarpone, un queso único de Lombardía, y Savioardi, los bizcochos originales de ladyfinger utilizados en su preparación, son dos componentes más específicos que deben obtenerse si desea preparar un tiramisú italiano genuinamente auténtico.

El queso mascarpone también se puede hacer en casa con el uso de Cream Tiramisu fresco, vinagre y limón. Además, en las recetas de tiramisú, incluso se puede utilizar bizcocho en lugar de bizcochos de galleta.

Como se apuntaba en la receta tradicional, en ocasiones también se incluye alcohol en la elaboración del tiramisú. Para este plato, los chefs suelen agregar ron, vino o licor de café para mejorar el sabor.

Tiramisu

Aunque preferimos el sabor del ron oscuro premium, el brandy también es una opción común de alcohol en este lugar. Sin embargo, siéntete libre de usar la cantidad que desees. También nos gusta que el postre sea más borracho porque elimina la riqueza de los lácteos y los huevos y le da un sabor más intrigante.

INGREDIENTES

480 ml de temperatura ambiente, café fuerte o espresso

120 a 180 ml de excelente ron oscuro (o brandy, si se prefiere)

Separados, a temperatura ambiente, cuatro huevos grandes

1 kg de azúcar

500 g de mascarpone, 1/4 de cucharadita de sal

48 melindres equivalen a 120 ml de crema (savoiardi)

virutas de chocolate agridulce como guarnición

Los bizcochos o bizcocho, cualquiera que sea la base del bizcocho, debe estar un poco rancio. En realidad, hacer tiramisú es una excelente manera de usar las sobras. Los melindres o la torta rancia absorberán el líquido de manera más efectiva sin volverse blanda. El tiramisú a menudo se hace en una fuente cuadrada o rectangular de tamaño considerable y sabe mejor después de enfriarse en el refrigerador durante unas horas. Como resultado, el pastel tiene más tiempo para ingerir todos sus sabores. Puede ser recomendable hacer Cream Tiramisu la noche anterior o la mañana de servirlo si lo prepara para la cena.

No hay duda de que muchos de tus visitantes disfrutarán con la receta del dulce tiramisú. Si empapaste el pastel en alcohol, asegúrate de decírselo a quienes no beban. El alcohol seguirá presente con toda su fuerza ya que este plato no se hornea.