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Estudio de nubes, Jose Maria Velasco

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Sem título

Com os olhos da rua a nossa volta Suas mãos balançam e pendem em direção a minha Me empenho em desviar Passos acelerados em direção a sala Refeições lentas, com pouca fome ou nenhuma No elevador um andar, depois o outro Um café da manhã para garantir bom humor 2 bombons, um chocolate branco, um frango frito com molho agridoce e meu sorvete A briga, a tristeza e o tesão Você se acomoda no canto, depois é a minha vez Quanto tempo devemos nos olhar até perder o sentido? Converso com seu pai e você com o meu Sua língua na boca enquanto fala “menina” O espacinho entre seus dentes, suas piadas “É alçada e não ossada” Minha dor de barriga segunda de manhã A primeira visão Músicas diferentes para o mesmo sentimento Destinos opostos e casa distintas “bom dia meu bem” Mais um sábado de trabalho Minha língua se deita e aconchega na sua A sua percorre meus lábios até o agudo da música O lado esquerdo e o caminho do céu O grito, abafado ou não, as pernas tremendo O medo e a obsessão, Fabrício e Gisela Não existo após as seis ou oito A meia noite desapareço Faço parte do nosso delírio de desejo?

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Follow me, Satan (Temptation of Jesus Christ), 1903, Ilya Repin

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A dor na sobriedade

Estou triste que está indo embora

Meus dias não fazem mais sentido

Minha mente não foca

Vivo em um eterno luto de um fantasma que vejo todos os dias

Nosso amor

Faço coisas em sua homenagem e cuido com orgulho de cada parte de mim que veio de você

Tento não beber do seu licor

Fugir da sensação se embriaguês que esse sentimento me trás

Lembro como se fosse ontem quando eu disse que estávamos no alto

Meu bem, sinto que ainda estamos nas nuvens

Mas dessa vez não posso te tocar

Sinto falta da sua pele

Das gotas quentes do teu suor tocando minha face

Do brilho dos seus olhos ao me ver

Sinto sua falta

Sofro sabendo que ninguém irá tomar o seu lugar

Porque o que procuro neles é você

Ninguém pode me dar isso, nem deveria

Sou a vilã ao te amar e por tentar amar outro

Esse é o meu castigo

A eterna penitência de não poder te chamar de meu

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Through the Valley Haven’t uploaded art here in a while so here ya go

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teus acordes

eu não os encontro eu busco e nada, vazio sóis e dos, lás menores, si bemois nenhum combina com você e não é culpa dos acordes a culpa é sua o que você tem aí? eu não os encontro reviro, me entristeço vou de rock a bolero cassiano, eller, young nada fala sobre você paro, desisto e volto a pensar sétima casa, oitava, diminuta pro inferno, eu não sei não consigo te cantar em acordes o som que nunca ouvi que meus dedos não buscam meu cérebro não reconhece falta-me seu som

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Rooms By The Sea, 1951, Edward Hopper

Medium: oil,canvas

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o amor bate na aorta

Cantiga de amor sem eira nem beira, vira o mundo de cabeça para baixo, suspende a saia das mulheres, tira os óculos dos homens, o amor, seja como for, é o amor.

Meu bem, não chores, hoje tem filme de Carlito.

O amor bate na porta o amor bate na aorta, fui abrir e me constipei. Cardíaco e melancólico, o amor ronca na horta entre pés de laranjeira entre uvas meio verdes e desejos já maduros.

Entre uvas meio verdes, meu amor, não te atormentes. Certos ácidos adoçam a boca murcha dos velhos e quando os dentes não mordem e quando os braços não prendem o amor faz uma cócega o amor desenha uma curva propõe uma geometria.

Amor é bicho instruído.

Olha: o amor pulou o muro o amor subiu na árvore em tempo de se estrepar. Pronto, o amor se estrepou. Daqui estou vendo o sangue que corre do corpo andrógino. Essa ferida, meu bem, às vezes não sara nunca às vezes sara amanhã.

Daqui estou vendo o amor irritado, desapontado, mas também vejo outras coisas: vejo beijos que se beijam ouço mãos que se conversam e que viajam sem mapa. Vejo muitas outras coisas que não ouso compreender... - Carlos Drummond de Andrade

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Saint Cecilia by John William Waterhouse, 1895 (detail)

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Se eu morrer novo

Se eu morrer novo,

Sem poder publicar livro nenhum,

Sem ver a cara que têm os meus versos em letra impressa

Peço que, se se quiserem ralar por minha causa,

Que não se ralem.

Se assim aconteceu, assim está certo.

Mesmo que os meus versos nunca sejam impressos,

Eles lá terão a sua beleza, se forem belos.

Mas eles não podem ser belos e ficar por imprimir,

Porque as raízes podem estar debaixo da terra

Mas as flores florescem ao ar livre e à vista.

Tem que ser assim por força. Nada o pode impedir.

Se eu morrer muito novo, oiçam isto:

Nunca fui senão uma criança que brincava.

Fui gentio como o sol e a água,

De uma religião universal que só os homens não têm.

Fui feliz porque não pedi coisa nenhuma,

Nem procurei achar nada,

Nem achei que houvesse mais explicação

Que a palavra explicação não ter sentido nenhum.

Não desejei senão estar ao sol ou à chuva —

Ao sol quando havia sol

E à chuva quando estava chovendo

(E nunca a outra coisa),

Sentir calor e frio e vento,

E não ir mais longe.

Uma vez amei, julguei que me amariam,

Mas não fui amado.

Não fui amado pela única grande razão —

Porque não tinha que ser.

Consolei-me voltando ao sol e à chuva,

E sentando-me outra vez à porta de casa.

Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados

Como para os que o não são.

Sentir é estar distraído.

-  Alberto Caeiro

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Apartment Houses, 1923, Edward Hopper

Medium: oil,canvas

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Blue night, 1914, Edward Hopper

Medium: oil,canvas

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Horário de trabalho

Depois das treze poderei sofrer:

antes, não.

Tenho os papéis, tenho os telefonemas,

tenho as obrigações, à hora certa.

Depois irei almoçar vagamente

para sobreviver,

para aguentar o sofrimento.

Então, depois das treze, todos os deveres cumpridos,

disporei o material da dor

com a ordem necessária

para prestar atenção a cada elemento:

acomodarei no coração meus antigos punhais,

distribuirei minhas cotas de lágrimas.

Terminado esse compromisso,

voltarei ao trabalho habitual.

- Cecília Meireles

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Brazil was the last country in the “New World” to abolish slavery and emancipate their enslaved in 1888. These images include the last views of legalized slavery in the Atlantic World.

Source: Marc Ferrez/Acervo Instituto Moreira Salles

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Negra da Bahia, 1885, foto de Marc Ferrez

Diz-se que essa seria Aqualtune, chamada de Negra da Bahia sem o conhecimento de Marc Ferrez. Aqualtune foi uma princesa africana, filha do importante Rei do Congo. Numa guerra entre reinos africanos, foi derrotada, juntamente com seu exército de 10 mil guerreiros e transformada em escrava. Foi levada para um navio negreiro e vendida ao Brasil, vindo para o Porto de Recife.

Comprada como escrava reprodutora foi levada para região de Porto Calvo, no sul de Pernambuco. Lá conheceu as histórias de resistência dos negros na escravidão, conhecendo então a trajetória de Palmares, um dos principais Quilombos negros durante o período escravocrata. Aqualtune, nos últimos meses de gravidez ,organizou uma fuga junto com outros escravos para o quilombo, onde teve sua ascendência reconhecida, recebendo, então, o governo de um dos territórios quilombolas, onde as tradições africanas eram mantidas.

Aqualtune era da família de Ganga Zumba, e uma de suas filhas teria gerado Zumbi. Em uma das guerras comandadas pelos paulistas para a destruição de Palmares, a aldeia de Aqualtune, que já estava idosa, foi queimada. Não se sabe ao certo a data de sua morte.

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A canção do africano

Lá na úmida senzala,

Sentado na estreita sala,

Junto ao braseiro, no chão,

Entoa o escravo o seu canto,

E ao cantar correm-lhe em pranto

Saudades do seu torrão …

De um lado, uma negra escrava

Os olhos no filho crava,

Que tem no colo a embalar…

E à meia voz lá responde

Ao canto, e o filhinho esconde,

Talvez pra não o escutar!

“Minha terra é lá bem longe,

Das bandas de onde o sol vem;

Esta terra é mais bonita,

Mas à outra eu quero bem!

“O sol faz lá tudo em fogo,

Faz em brasa toda a areia;

Ninguém sabe como é belo

Ver de tarde a papa-ceia!

“Aquelas terras tão grandes,

Tão compridas como o mar,

Com suas poucas palmeiras

Dão vontade de pensar …

“Lá todos vivem felizes,

Todos dançam no terreiro;

A gente lá não se vende

Como aqui, só por dinheiro”.

O escravo calou a fala,

Porque na úmida sala

O fogo estava a apagar;

E a escrava acabou seu canto,

Pra não acordar com o pranto

O seu filhinho a sonhar!

……………………….

O escravo então foi deitar-se,

Pois tinha de levantar-se

Bem antes do sol nascer,

E se tardasse, coitado,

Teria de ser surrado,

Pois bastava escravo ser.

E a cativa desgraçada

Deita seu filho, calada,

E põe-se triste a beijá-lo,

Talvez temendo que o dono

Não viesse, em meio do sono,

De seus braços arrancá-lo!

- Castro Alves

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daily dose of good boys