cisneazul

[cisneazul]

no sé qué hice con la niña que fui antes de robarme su corpóreo. sé que fui cómplice del resto pues también la hice callar y me burlé de ella mientras trataba de cambiar cada aspecto en que seguíamos teniendo semejanza.

tratando de encontrarla, rozo mi propia piel con la punta de mis dedos y lo único que puedo sentir son agujas atravesandome, capa por capa, hasta que trizan mis huesos. soporto el dolor porque sé que es ella, tratando de devolverme todo lo que le hice.

intento deshacerme de mi cuerpo pero es mi fantasma quien me persigue susurrando a mi oído constantemente todo lo que he querido olvidar

dos décadas pesan como cien años, como un día y puedo volver a verme niña, niña adulta que por sus contradicciones internas solo puede odiarse con intensidad y amar a otres fuertemente.

vuelvo a mi y me encuentro tirándome los cueritos de los dedos como si fueran un cierre para ver si queda algo dentro de mi, si mis huesos se hicieron polvo o si tienen una grieta más.

en un vacío interior repitente, siento el cuerpo que habito como algo abyecto, impropio, tan ajeno que me siento como la más vil ladrona y por no soportarme paso por distintas ciudades buscando un hogar y solo logro encontrarme apretando los dientes y tomando un bus que me lleve a otra ciudad de la que querré huir.

le he pedido a las estrellas y a las flores, pero en ningún hogar he podido encontrar tu perdón.

espero algún día pueda perdonarme y poder volver a habitar contigo este cuerpo que te pertece tanto como a mi.